Entradas populares

domingo, 3 de febrero de 2013

TENGO UNA ENSALADA EN MI CABEZA

 
  Me dijeron que usted es un muchacho con tenedor. Hace rato que lo se. Usted existe. Lo se de buena fuente. Por eso me atrevì a buscarlo.
Vi el cartel en el kiosco. Que su gato Albòndiga se habìa perdido hace un par de dìas.
 
Según dicen las malas lenguas a la vinagreta, el micifuz se habrìa escondido en el restoran del chino, adentro de una olla a presiòn llena de cornalitos.
Y aprevechè la ocasiòn, la excusa perfecta, para conocerlo en vivo y en directo. Esa foto suya, con su mascota en brazos me dejò el corazón como purè de manzanas, como una planta de duraznos en lata…
Lamento tanto lo del gatito…
¿Se diò cuenta que me hice la pava cuando me preguntò por el tatuaje de mi brazo izquierdo?
Si, es su inicial. Yo sabìa que un dia de estos iba a encontrarlo, y por las dudas fui desfreezando mi tiempo… 



 Se lo comento, porque mi santa madre, màrtir de las madres santas, me aconsejò que nunca recaliente mis ojos en un hombre sin dinero. Y menos que menos, que mutile mi cuerpo como una media res para toda la vida.
Pero yo, ni ganas de hacerle caso. A las madres casi nunca hay que hacerles caso porque te frien la cabeza con consejitos del tipo: "-nena, yo tengo la sartén por el mango, y sè lo que te digo: ese muchacho no te conviene…-"
Y la vieja, como siempre, mirando el vaso medio vacio, clavándome sus ojos de abrelatas en la nuca y resoplando bajito: -Pero si a vos no te gusta ni medio cocinar…-
-Ni medio kilo. Ni oferta dos kilos al precio de cuatro… Al pan, pan y al vino, vino...
Pero usted, ya estaba prehorneado en mi cabeza. Lo fui armando en mi loca imaginaciòn a fuego lento, hasta que quedò a punto caramelo…
Que muchacho tan con tenedor que es usted…
Eso me encanta. Pero mucho más me encantó que de entrada, me invitò a dormir la siesta cucharita…
De plato principal, tequieros al horno con papas. Y de postre, nos arrollamos toda la noche sobre papel film...
A usted se lo digo...


www.austedselodigo.blogspot.com

CLASIFICADOS RUBRO 56. EXTRAVIOS Y HALLAZGOS

GRATIFICARE DEVOLUCIÒN DE MI TIEMPO PERDIDO:
En mirarla
En escucharla
En pensarla
En soñarla
En digamos… ¿hamarla?

Foto: CLASIFICADOS RUBRO 56. EXTRAVIOS Y HALLAZGOS
SILvAnA by: www.expulsadadeleden.blogspot.com

GRATIFICARE DEVOLUCIÒN DE MI TIEMPO PERDIDO:
En mirarla
En escucharla
En pensarla 
En soñarla
En digamos… ¿hamarla?
Aùn bajo la lluvia de estrellas fugaces,
y la tormenta de Santa Rosa de Lima en 21 de setiembre…
Aún con el viento norte a contramano.
Desearla con la sensación tèrmica de Oymyakon, Siberia, 76º bajo cero y a la sombra…
Con la presiòn atmosfèrica estallando termostatos.
Hamarla con el arco iris posando para la foto en blanco y negro.
Mimarla con la humedad relativa-ambiente del 99% a punto caramelo…
Esperàndola embobado con el freezer cargado de torta helada, 
derritiéndose en un enero de alerta naranja,
con cortes de luz programados cada dos horas…
Marcando el: "0800-Luz Volvé",  
que se me rompe la cadena de frio de mi alma, 
y mis vísceras tienen fecha de vencimiento…
Según parece que su hamor por mi, tambièn.  
Ella fue sòlo una lluvia pasajera. Un pàjaro de mal agüero. 
Un chaparròn aislado en primavera y un veranito de San Juan en cualquier mes de julio. 
Hemisferio sur. Al este de Greenwich 37º, grados de latitud… 
un herror del servicio meteòrologico. Un hamor fallido del oròscopo chino...

ABSOLUTA RESERVA Y DISCRECION A CUALQUIER DATA CERTERA
Contactarse a meteorologoatormentado@smog.com.ar 
 
Aùn bajo la lluvia de estrellas fugaces,
y la tormenta de Santa Rosa de Lima en 21 de setiembre…
Aún con el viento norte a contramano.
Desearla con la sensación tèrmica de Oymyakon, Siberia, 76º bajo cero y a la sombra…
Con la presiòn atmosfèrica estallando termostatos.
Hamarla con el arco iris posando para la foto en blanco y negro.
Mimarla con la humedad relativa-ambiente del 99% a punto caramelo…
Esperàndola embobado con el freezer cargado de torta helada,
derritiéndose en un enero de alerta naranja,
con cortes de luz programados cada dos horas…
Marcando el: "0800-Luz Volvé",
que se me rompe la cadena de frio de mi alma,
y mis vísceras tienen fecha de vencimiento…
Según parece que su hamor por mi, tambièn. 

Foto: CLASIFICADOS RUBRO 56. EXTRAVIOS Y HALLAZGOS
SILvAnA by: www.expulsadadeleden.blogspot.com

GRATIFICARE DEVOLUCIÒN DE MI TIEMPO PERDIDO:
En mirarla
En escucharla
En pensarla 
En soñarla
En digamos… ¿hamarla?
Aùn bajo la lluvia de estrellas fugaces,
y la tormenta de Santa Rosa de Lima en 21 de setiembre…
Aún con el viento norte a contramano.
Desearla con la sensación tèrmica de Oymyakon, Siberia, 76º bajo cero y a la sombra…
Con la presiòn atmosfèrica estallando termostatos.
Hamarla con el arco iris posando para la foto en blanco y negro.
Mimarla con la humedad relativa-ambiente del 99% a punto caramelo…
Esperàndola embobado con el freezer cargado de torta helada, 
derritiéndose en un enero de alerta naranja,
con cortes de luz programados cada dos horas…
Marcando el: "0800-Luz Volvé",  
que se me rompe la cadena de frio de mi alma, 
y mis vísceras tienen fecha de vencimiento…
Según parece que su hamor por mi, tambièn.  
Ella fue sòlo una lluvia pasajera. Un pàjaro de mal agüero. 
Un chaparròn aislado en primavera y un veranito de San Juan en cualquier mes de julio. 
Hemisferio sur. Al este de Greenwich 37º, grados de latitud… 
un herror del servicio meteòrologico. Un hamor fallido del oròscopo chino...

ABSOLUTA RESERVA Y DISCRECION A CUALQUIER DATA CERTERA
Contactarse a meteorologoatormentado@smog.com.ar 
 
 Ella fue sòlo una lluvia pasajera. Un pàjaro de mal agüero.
Un chaparròn aislado en primavera y un veranito de San Juan en cualquier mes de julio.
Hemisferio sur. Al este de Greenwich 37º, grados de latitud…
un herror del servicio meteòrologico. Un hamor fallido del oròscopo chino...

ABSOLUTA RESERVA Y DISCRECION A CUALQUIER DATA CERTERA
Contactarse a: meteorologoatormentado@smog.com.ar

LA VAGINA MARIPOSA…


O el efecto vagina, que le dicen…

Las biologìa, a contramano de lo que creen los científicos duros, es tan amplia que el efecto mutaciòn casi siempre es posible.
Y según dicen los positivistas, los conductistas, los dogmàticos y algún/a cavernìcola de cualquier sexo, que, MUJER se-nace-biologicamente…y es un hecho contundente que no amerita cambios. Niña-mujer-esposa-madre…l avaplatos-lavarropas-hace-tareas-de-los-chicos-hace el amor-cuando puede-tiene-orgasmos-también-cuando-puede…
Y según dice Simone de Bouviair, MUJER SE VA SIENDO…
Ergo, podés ELEGIR-TE. Y romper la barrera del sonido agudo del SUPER YO, que te carcome los globos oculares de un mundo que te lo pintaron para vos. Para mi. Para nosotras. Pero lo pintaron a martillazos, no con rodillo y pincel, como pretendemos que sea. Asi, mas humano, mas… ¿Qué mas?

 
 
 Las mujeres tenemos capacidad transformadora. Creatividad al lìmite de ebullición. El efecto metamorfosis a la orden del dia:
-Hoy, divina, rimmel negro a lo Isabel Sarli.
-Mañana, ni ahí que me pongo esa crema, ¡a chancletear, que se acaba el mundo!
-¡Mañana voy!- Amorosa hija de nuestra madre que nos pariò, que nos llama para ver cuando vamos a visitarla, que hace como dos dias ni nos acordamos de ella.
-Vimos la película "Todo sobre mi madre" catorce veces...
-Minifalda, rozando los cachetes del culo. (debajo, a veces shorcito)
-Pollera hindù (debajo, nada… ¿para que?)
-Preservativo en la cartera, por si acaso hay control de... forrolemia.
-Me importa un rábano el rollo...!
-Que rollo que tengo...¡me explota la cabeza!
-Ayer cocinè menos que mañana…
-Mañana, capaz cocinaré un imàn con un delivery
-Por ahí me mando una tarta de calabaza rellena
-Esperame con unos mates. la yerba la escondí en el bajo mesada... con azùcar plis...
-Te espero con unos mates y te los cebás tranquilito.
-Te espero con mates y bizcochitos. Traé la reposera, que yo cebo…

Yo muto. Tu mutas. MUTATE que es sano. Orgásmico. Fingido ó real. Pero MUTATE, muchacha… como la vagina, que se transformò en mariposa, para ser libre...
Pero con alitas, ya es otra cosa. Y vienen en paquetitos de a ocho. Oferta de dieciseis. Con perfume. Sin perfume...

SOY RARA

¿USTED ME VE RARA?
 
¿En serio me ve rara?
Rara es la vecina de enfrente, doña Tita, que baldea religiosamente la vereda a las 5.35 de la madrugada con tacos aguja y su caniche toy a upa (de ella) taladrándome los tímpanos.
Raro es el perro de Diego Cabielles el mecánico, que maúlla y trepa a los techos como un gato en celo… (el perro, no Diego).
Pero peor, peor, son mis cactus de utilería…porque se secaron, a pesar de la humedad. Eso si que es raro…
Ahora le digo màs, no soy sòlo una cara bonita. Bueno, no tanto. Pero el revoque hizo estragos de mi piel aterciopelada de allà lejos y hace tiempo. 

Foto: SOY RARA
¿USTED ME VE RARA?
SilVaNa by: www.expulsadadeleden.blogspot.com

¿En serio me ve rara?
Rara es la vecina de enfrente, doña Tita, que baldea religiosamente la vereda a las 5.35 de la madrugada con tacos aguja y su caniche toy a upa (de ella) taladrándome los tímpanos. 
Raro es el perro de Diego Cabielles el mecánico, que maúlla y trepa a los techos como un gato en celo… (el perro, no Diego).
Pero peor, peor, son mis cactus de utilería…porque se secaron, a pesar de la humedad. Eso si que es raro…
Ahora le digo màs, no soy sòlo una cara bonita. Bueno, no tanto. Pero el revoque hizo estragos de mi piel aterciopelada de allà lejos y hace tiempo.  
Y como le decìa, no hay mal que por bien no venga, he decidido poner una pared entre usted y yo. Para aprovechar los ladrillos que me crecieron apilados por tanta crema berreta que nunca imaginé que los efectos secundarios iban a ser, tan, digamos… ¿constructivos?
No me mire asi, como le digo siempre. El día que sus labios digan esas dos palabras mágicas que toda mujer quiere escuchar, veo si tiro la casa por la ventana, ó llamo a una esteticista para una buena limpieza de cutis. O  a un albañil para que comience con las refacciones. Y no me haga chistes malos, como todos los martes de enero. No me diga màs “Carita de cemento para cutis angelical”, “Que-bien-le-queda-el-revoque-fino” ó “The Wall”. Me acuerdo bien que la vimos juntos en el cine, en la época que usted también era raro. Porque merendaba leche chocolatada  con sándwiches de berenjena en escabeche, que tiernamente le preparaba su abuela…
No me mire asi, como le digo siempre. Mejor cumplamé un deseo.  Digame esas dos palabritas nomàs y le juro que se me caen los ladrillos a pedazos de la emoción, y después nos sirven para un lindo contrapiso, que bien que nos hace falta…
A ver… ¡y resulta que la cara de piedra, la que pone una pared entre nosotros soy yo!
Diga, nomàs diga: “Me equivoque"… Mire que no duele. No tiene efectos secundarios. Ni terciarios... Y es bueno para la salud, mi salud mental y psiquica...
Repitaselo. "mequivoqémequivoqèmequivoquè"
Apropiesé de ese concepto.
Derribe sus murrallas de orgullo y prejuicio
Aumente su vocabulario con dos simples palabritas.
Y después, si lo decide, me toca timbre. Despues de las diez, preferentemente...
Si, es este botoncito arriba del ombligo. Se lo aclaro, no vaya a ser que se equivoque… 
 
Y como le decìa, no hay mal que por bien no venga, he decidido poner una pared entre usted y yo. Para aprovechar los ladrillos que me crecieron apilados por tanta crema berreta que nunca imaginé que los efectos secundarios iban a ser, tan, digamos… ¿constructivos?
No me mire asi, como le digo siempre. El día que sus labios digan esas dos palabras mágicas que toda mujer quiere escuchar, veo si tiro la casa por la ventana, ó llamo a una esteticista para una buena limpieza de cutis. O a un albañil para que comience con las refacciones. Y no me haga chistes malos, como todos los martes de enero. No me diga màs “Carita de cemento para cutis angelical”, “Que-bien-le-queda-el-revoque-fino” ó “The Wall”. Me acuerdo bien que la vimos juntos en el cine, en la época que usted también era raro. Porque merendaba leche chocolatada con sándwiches de berenjena en escabeche, que tiernamente le preparaba su abuela…
No me mire asi, como le digo siempre. Mejor cumplamé un deseo. Digame esas dos palabritas nomàs y le juro que se me caen los ladrillos a pedazos de la emoción, y después nos sirven para un lindo contrapiso, que bien que nos hace falta…
A ver… ¡y resulta que la cara de piedra, la que pone una pared entre nosotros soy yo!
Diga, nomàs diga: “Me equivoque"… Mire que no duele. No tiene efectos secundarios. Ni terciarios... Y es bueno para la salud, mi salud mental y psiquica...
Repitaselo. "mequivoqémequivoqèmequivoquè"
Apropiesé de ese concepto.
Derribe sus murrallas de orgullo y prejuicio
Aumente su vocabulario con dos simples palabritas.
Y después, si lo decide, me toca timbre. Despues de las diez, preferentemente...
Si, es este botoncito arriba del ombligo. Se lo aclaro, no vaya a ser que se equivoque…
 

ADOLECE QUE NO ES POCO


(Para las pibas y los pibes que murieron, que resistieron el Cromañon de Brasil ayer 27 de enero de 2013)

Foto: ADOLECE QUE NO ES POCO
(Para las pibas y los pibes que murieron, que resistieron el Cromañon de Brasil ayer 27 de enero de 2013)

Silvana by: www.expulsadadeleden.blogspot.com

Adolece, que no es mucho.
Que tus sueños se truncaron.
Que tus sueños se cumplieron.

Adolece dolor que lastima el alma,
que entristece la mirada esquiva
de la madre adolescente…
del padre camino a la escuela 
con la foto del bebé en el cuaderno
y en los ojos tristes...
Con dos con cincuenta en el bolsillo 
para la leche…

Adolece que no es poco…
Poco trabajo
Mucha rutina de nada
A veces lo llena con porquerías
para olvidar, para no pensar.
Pero los demás decretan
que les gusta joderse la vida gratuitamente
y andar de pachanga en pachanga
esquivando el trabajo duro.
Hay que ir desangrando sudor como peón -esclavo…
como si hubiera laburo de sobra…

Adolece que mamà me mima.
Que papà me pega para ser macho.
Que papà me pega para no ser tonta…

Adolece que mamà lava mis zapatillas
para caminar por las estrellas
y tirarle un beso de despedida…

MUERTES ADOLESCENTES EVITABLES = CRIMENES DE LESA HUMANIDAD.

Adolece, que no es mucho.
Que tus sueños se truncaron.
Que tus sueños se cumplieron.

Adolece dolor que lastima el alma,
que entristece la mirada esquiva
de la madre adolescente…
del padre camino a la escuela
con la foto del bebé en el cuaderno
y en los ojos tristes...
Con dos con cincuenta en el bolsillo
para la leche…

Adolece que no es poco…
Poco trabajo
Mucha rutina de nada
A veces lo llena con porquerías
para olvidar, para no pensar.
Pero los demás decretan
que les gusta joderse la vida gratuitamente
y andar de pachanga en pachanga
esquivando el trabajo duro.
Hay que ir desangrando sudor como peón -esclavo…
como si hubiera laburo de sobra…

Foto: ADOLECE QUE NO ES POCO
(Para las pibas y los pibes que murieron, que resistieron el Cromañon de Brasil ayer 27 de enero de 2013)

Silvana by: www.expulsadadeleden.blogspot.com

Adolece, que no es mucho.
Que tus sueños se truncaron.
Que tus sueños se cumplieron.

Adolece dolor que lastima el alma,
que entristece la mirada esquiva
de la madre adolescente…
del padre camino a la escuela 
con la foto del bebé en el cuaderno
y en los ojos tristes...
Con dos con cincuenta en el bolsillo 
para la leche…

Adolece que no es poco…
Poco trabajo
Mucha rutina de nada
A veces lo llena con porquerías
para olvidar, para no pensar.
Pero los demás decretan
que les gusta joderse la vida gratuitamente
y andar de pachanga en pachanga
esquivando el trabajo duro.
Hay que ir desangrando sudor como peón -esclavo…
como si hubiera laburo de sobra…

Adolece que mamà me mima.
Que papà me pega para ser macho.
Que papà me pega para no ser tonta…

Adolece que mamà lava mis zapatillas
para caminar por las estrellas
y tirarle un beso de despedida…

MUERTES ADOLESCENTES EVITABLES = CRIMENES DE LESA HUMANIDAD.
Adolece que mamà me mima.
Que papà me pega para ser macho.
Que papà me pega para no ser tonta…

Adolece que mamà lava mis zapatillas
para caminar por las estrellas
y tirarle un beso de despedida…

MUERTES ADOLESCENTES EVITABLES = CRIMENES DE LESA HUMANIDAD.

SAPO DE OTRO POZO


(Microrrelato publicado en el libro BLA, Ed. CRUZAGRAMAS, año 2010)

Estaba enojado el señor sapo porque hacía varios días que no llovía. Meses, podría decirse, sin pisar un charco, tomar una gota de alguna canilla rota, ó saborear las lágrimas saladas de los chicos que le tiraban piedras.
El señor sapo fumaba sin parar. Tenía sexo sin querer. Fagocitaba lombrices que aborrecía por su gusto dulzón. Y le provocaban mucha sed. Tanta era la desesperación que empezó a alucinar.
Y tuvo fiebre varios días y varias noches. Alucinaciones y visiones fantasmagóricas. Un amanecer la fiebre cedió un poquitito. Y soñó que un sapo viejo, le decía que, cuando viera a la estrella más luminosa reflejarse en el pasto, comenzara a cavar: allï sería el lugar exacto para encontrar agua. Así lo hizo. 

Foto: SAPO DE OTRO POZO
(microrrelato publicado en el libro BLA, Ed. CRUZAGRAMAS, año 2010)
Silvana by: www.expulsadadeleden.blogspot.com
 
Estaba enojado el señor sapo porque hacía varios días que no llovía. Meses, podría decirse, sin pisar un charco, tomar una gota de alguna canilla rota, ó saborear las lágrimas saladas de los chicos que le tiraban piedras. 
El señor sapo fumaba sin parar. Tenía sexo sin querer. Fagocitaba lombrices que aborrecía por su gusto dulzón. Y le provocaban mucha sed. Tanta era la desesperación que empezó a alucinar. 
Y tuvo fiebre varios días y varias noches. Alucinaciones y visiones fantasmagóricas. Un amanecer la fiebre cedió un poquitito. Y soñó que un sapo viejo, le decía que, cuando viera a la estrella más luminosa reflejarse en el pasto, comenzara a cavar: allï sería el lugar exacto para encontrar agua. Así lo hizo. 
Una madrugada salió de su agujero con su mochilita naranja y gris.  
De tanto en tanto, miraba al cielo. Un hilo plateado bajaba en tobogán y se le enredó en sus patas: Encontró un palito y con el esfuerzo de los débiles, lo empuñó una y otra vez. Una y otra vez. 
Del pocito salían hormigas culonas y arañas doradas. Con su patita fofa sacò semillas de girasoles y un abrelatas. Un rollo de cinta aisladora y un yogurt vencido en el noventa y ocho. Varias fotos carnet semiborrosas y una lata de duraznos en almíbar se atascò en el medio de tanto barro y sudor de sapo sediento…
 Asomó su cabeza y sus ojos saltones no podían creer el milagro: en el fondo del pozo brillaba la luna reflejada en su deseo. En su necesidad.
 Abriò su bocota de sapo. Sonrisa de ojo a ojo. Y se comió el pozo. Y la lata que quedó dentro, cayó en su panza morruda, como desgracia divina...
(Hinchado de orgullo de lata, se quedó esperando, que después del trueno,  dios se apiade de su sed. Y de su dolor. ) 
 
Una madrugada salió de su agujero con su mochilita naranja y gris.
De tanto en tanto, miraba al cielo. Un hilo plateado bajaba en tobogán y se le enredó en sus patas: Encontró un palito y con el esfuerzo de los débiles, lo empuñó una y otra vez. Una y otra vez.
Del pocito salían hormigas culonas y arañas doradas. Con su patita fofa sacò semillas de girasoles y un abrelatas. Un rollo de cinta aisladora y un yogurt vencido en el noventa y ocho. Varias fotos carnet semiborrosas y una lata de duraznos en almíbar se atascò en el medio de tanto barro y sudor de sapo sediento…
Asomó su cabeza y sus ojos saltones no podían creer el milagro: en el fondo del pozo brillaba la luna reflejada en su deseo. En su necesidad.
Abriò su bocota de sapo. Sonrisa de ojo a ojo. Y se comió el pozo. Y la lata que quedó dentro, cayó en su panza morruda, como desgracia divina...
(Hinchado de orgullo de lata, se quedó esperando, que después del trueno, dios se apiade de su sed. Y de su dolor. )
 
 

BRINDIS POR EL AÑO QUE SE FUE...

Porque el fin del mundo no llegò.
Las miserias lamentablemente siguen su curso.
Por cada persona buena: tres malos.
Por cada sonrisa: dos làgrimas de terciopelo
Porque la vida es bella. Porque la vida es cruel
Y podrìa dejar de serlo…

Foto: BRINDIS POR EL AÑO QUE SE FUE...

silVanA by: wWw.ExpUlSadAdELedeN.BloGsPOt.cOM

Porque el fin del mundo no llegò. 
Las miserias lamentablemente siguen su curso.
Por cada persona buena: tres malos.
Por cada sonrisa: dos làgrimas de terciopelo
Porque la vida es bella. Porque la vida es cruel
Y podrìa dejar de serlo…
Por cada árbol caído: un pueblo de desterrados.
Por cada niño deseado: una paloma de la paz revoloteando bajito.
Por cada mujer golpeada: La justicia todavía agazapada.
Para los que nos hacen infelices: Un saludo cordial, no se le niega a nadie.
Y brindar: por cada una. Por cada uno. Por los que me acompañan. Los que están a mi lado. O del otro lado. O en algún lado. 
Brindar por los que amo. Los que no me comprenden. Brindo por los comprometidos con cualquier causa noble. 
Brindo con todos ustedes. Por un año que se va y deja cosas. De las buenas y de las otras. Por un año que llega, incierto, pero seguro. 
FELIZ 2013, para todas y todos aquellos que compartimos de forma virtual, un ME GUSTA, un comentario. Una reflexiòn, un enojo  y un te quiero. Un poema y una làgrima en silencio. Y una carita feliz feliz titilando amores. Titilando, como que una sonrisa, vale por muchas palabras… 
Por cada árbol caído: un pueblo de desterrados.
Por cada niño deseado: una paloma de la paz revoloteando bajito.
Por cada mujer golpeada: La justicia todavía agazapada.
Para los que nos hacen infelices: Un saludo cordial, no se le niega a nadie.
Y brindar: por cada una. Por cada uno. Por los que me acompañan. Los que están a mi lado. O del otro lado. O en algún lado.
Brindar por los que amo. Los que no me comprenden. Brindo por los comprometidos con cualquier causa noble.
Brindo con todos ustedes. Por un año que se va y deja cosas. De las buenas y de las otras. Por un año que llega, incierto, pero seguro.
FELIZ 2013, para todas y todos aquellos que compartimos de forma virtual, un ME GUSTA, un comentario. Una reflexiòn, un enojo y un te quiero. Un poema y una làgrima en silencio. Y una carita feliz feliz titilando amores. Titilando, como que una sonrisa, vale por muchas palabras…
 

IMAGINE

En realidad, usted siempre fue una imagen.
La imagen que yo creé, a partir de un conjunto de anhelos.
De deseos incumplidos. De pequeños fracasos. Asi ingresó usted a mis imsomnios...

Foto: En realidad, usted siempre fue una imagen. 
La imagen que yo creé, a partir  de un conjunto de anhelos.
De deseos incumplidos. De pequeños fracasos. Asi ingresó usted a mis imsomnios...
Entonces, nunca mas pude dormir sin pensar que habia nacido para usted. Pero yo vivía de imsomnio en imsomnio y querìa soñarlo. Pero no podia. Como maldición de leyenda griega, como Antigona desterrada, como Venus, recièn parida. Como imsomnios
descartables....
Nunca más pude cerrar los ojos. Pero igual veía su sombra, soplandome el ombligo. Enterrandose en mi nuca...
(maRiO bEnEdEtTi) 
 
Entonces, nunca mas pude dormir sin pensar que habia nacido para usted. Pero yo vivía de imsomnio en imsomnio y querìa soñarlo. Pero no podia. Como maldición de leyenda griega, como Antigona desterrada, como Venus, recièn parida. Como imsomnios
descartables....
Nunca más pude cerrar los ojos. Pero igual veía su sombra, soplandome el ombligo. Enterrandose en mi
nuca...

 
(maRiO bEnEdEtTi, aNChe Io)
 

AGRADECIDA

 Foto
 
 
Agradecerè me lo devuelva. Asi como està. No, no se preocupe. Del parche me encargo yo...Vaya tranquilo, dando pisotones como acustumbra. Algùn dia, su propio corazòn laterà despacito debajo de algun taco aguja...
Despues me cuenta. Pero venga descalzo....
 
 

ASTILLAS CLAVADAS EN MI ESPALDA

Detràs de la puerta encontrè un rinoceronte de peluche, pedaleando en un triciclo destartalado. Tu sonrisa de Ratòn Perez. Mi inocencia de once velitas en el paquete rosa de las toallitas blancas. Mi fiesta de quince que le festejaron a la vecina. Detràs de la puerta encontrè dos boletos secundarios y la Noche de los Làpices.
Un beso de brackets de metal. El convento y mi uniforme gris. El conventillo y mis zapatos taco aguja. Un titulo universitario apolillado y la foto de dos novios fugitivos…huyendo juntos…
Una carta de amor desesperada. El ave Marìa retumbando el el altar vacìo.
Detràs de la puerta encontrè la sombra de un hombre que ya no existe. Un espejo y mi imagen difusa. Encontrè su corazón latiendo soledades. Los sueños que nunca quizo compartir. Detràs de su almohada encontrè la nostalgia marchita de añorar lo que nunca jamas sucediò, (dirìa Sabina)…
Debajo de la cama encontrè un catorce de febrero y el dia de Santa Rosa de los desangelados.
Detràs del espejo encontrè otro espejo roto. Y otra imagen difusa en su reflejo. Encontrè las astillas de mi cuerpo clavadas en mi espalda. Y mi alma reflejada en los cristales.
Detràs de la ventana me fui armando como un rompecabezas de vidrio, como un juego de espejitos de colores. Y desde el fondo del placard, el eco de la voz del hombre que siempre añorè, me jura que el dìa de los enamorados no existe. Que nunca existió…
 
 

Prohibido comer y ser feliz...

La manzana representa la fruta prohibida. La fruta del pecado que cometiò Eva al morderla. Y fuè desterrada del paraìso.

Foto: La manzana representa la fruta prohibida. La fruta del pecado que cometiò Eva al morderla. Y fuè desterrada del paraìso.
Pensaba en eso de que, a algunas mujeres nos dà "culpa" cuando comemos algo "prohibido". 
Y tambien de cuántas  mujeres que existen, "desterradas ò exiliadas" del utòpico paraìso que significa ser delgada...y las consecuencias nefastas que acarrea, sobre todo, en las adolescentes. 
 
Pensaba en eso de que, a algunas mujeres nos dà "culpa" cuando comemos algo "prohibido".
Y tambien de cuántas mujeres que existen, "desterradas ò exiliadas" del utòpico paraìso que significa ser delgada...y las consecuencias nefastas que acarrea, sobre todo, en las adolescentes.
 

VENGO A DECIR

"Vengo a decir que en los rincones más difíciles del planeta, están cantando las mujeres con voz de pueblo escarmentado. Se supone que vociferan para morir un poco menos."
(María Elena Walsh)
 
 

SOY ATEA gracias a dios...

Y bueh... parece que no festejar navidad te coloca automaticamente en el item/ etiqueta ANORMAL
Ahora, me pregunto si en un dìa que se festeja el nacimiento un niño pobre y perseguido nacido en un establo entre animales sobre la paja, escondidos su padre y madre (porque así lo cuenta la historia, ¿no?). Comer como reyes, comida de invierno europeo, dilapidar los ahorros, gastar lo que no se puede es normal. Comprar regalitos a la prima de la cuñada que ni nos bancamos tambièn. Y si…
Después nos chivan ¡que jodioda que sos!
Ayer una nenita me preguntaba: -"Sil ¿tus hijos tampoco creen en dios"?-
NO, respondi yo.
Y la nenita se quedo pensando y me respondio: -"¡pobrecitos!, ¿no?. Capaz se van al infierno…"-

TENGO UNA FAMILIA MUY ANORMAL, pero les deseo a todas y todos mucha paz y un mejor 2013.

Foto: Viridiana.
Esta película es seguramente de los mejores filmes del director Español, epíteto del arte surrealista: Luis Buñuel.
Una crítica finísima a la moral católica en general, con imágenes que se caracterizan por ser sugestivas al tachar y tumbar los principios de las sociedades contemporáneas, basados en la moral católica.
 

¿DALE QUE ERA MARMOLADA?

Te cuento que de chiquita era rubia, con ese pelito lacio corto y chuflin con e-las-tico-que-se-ponia-a las-bom-ba-chas-se-ten-tis-tas. 
 
Foto: ¿DALE QUE ERA MARMOLADA?

Silvana By: www.expulsadadeleden.blogspot.com

  Te cuento que de chiquita era rubia, con ese pelito lacio corto y chuflin con e-las-tico-que-se-ponia-a las-bom-ba-chas-se-ten-tis-tas. 
Y tambien era blanquita, tirando a descolorida, dirìa la abuela Michelina, que se negaba a sacarme a pasear, por que yo, parecía desnutrida. Y a las abuelas de esa época, les daba vergüenza que las niñitas y niñitos seamos flacuchientos. No era cuestión que su familia los matase de hambre… Porque aparte de descolorida era flaquita. Re- que re flaquita era, aunque comía, digamos casi-de-todo, sopa de Quaker ò macarrones amasados, que preparaba la abu, ó las empanadas tucumanas que hacìa la Nelly.
Los años nos traen, entre otras cosas, el síndrome de la  metamorfosis anunciada, disfrazada de crema antiarrugas y tintura larga duración. Después, mucho después, cambìe de color de cabello y de piel. Claritos, reflejitos, pelirroja-pelicorto  y negro absoluto para lo primero: pecas, manchitas y maldades de la capa de ozono haciendo escala en mis brazos semi-bronceados (la parte delantera). La cara, mitad tomate arrebatado, y ardor de los primeros rayos solares sobre la reposera. 
Tampoco encontraba definición a mi saturación lúminico- dérmica: ni blanquita, ni negrita. Gris, tampoco.  Y por si acaso, los extremos por algo siempre fueron malos…ni “muy-muy”, “ni tan-tan”. 
El dia que tuve la valentía de comprar una caja de Bizcochuelo EXQUISITA para hacerle a mi hijo Joaquin, con toda su sabiduría de cuatro años de velitas recién sopladas, mirò la caja atentamente y me dijo: -Mami, asi sos vos, de este color ¿viste?- 
El chico sentò jurisprudencia de su fallo: tenìa una mamà de color. De color bizcochuelo marmolado…
¿Y si, dale que era Marmolada?
-¡Mamà sos mi bizcochuelo preferido! ¡Haceme un bizcochuelo como vos, de tu color! …¡Te quiero mami!… 
Mami, hasta la capa de ozono te quiero, pero ponete bronceador…-
Te quiero hasta la estratósfera. Hasta los anillos de Saturno y más allá del universo, Joaquin…

Y tambien era blanquita, tirando a descolorida, dirìa la abuela Michelina, que se negaba a sacarme a pasear, por que yo, parecía desnutrida. Y a las abuelas de esa época, les daba vergüenza que las niñitas y niñitos seamos flacuchientos. No era cuestión que su familia los matase de hambre… Porque aparte de descolorida era flaquita. Re- que re flaquita era, aunque comía, digamos casi-de-todo, sopa de Quaker ò macarrones amasados, que preparaba la abu, ó las empanadas tucumanas que hacìa la Nelly.
Los años nos traen, entre otras cosas, el síndrome de la metamorfosis anunciada, disfrazada de crema antiarrugas y tintura larga duración. Después, mucho después, cambìe de color de cabello y de piel. Claritos, reflejitos, pelirroja-pelicorto y negro absoluto para lo primero: pecas, manchitas y maldades de la capa de ozono haciendo escala en mis brazos semi-bronceados (la parte delantera). La cara, mitad tomate arrebatado, y ardor de los primeros rayos solares sobre la reposera.
Tampoco encontraba definición a mi saturación lúminico- dérmica: ni blanquita, ni negrita. Gris, tampoco. Y por si acaso, los extremos por algo siempre fueron malos…ni “muy-muy”, “ni tan-tan”.
El dia que tuve la valentía de comprar una caja de Bizcochuelo EXQUISITA para hacerle a mi hijo Joaquin, con toda su sabiduría de cuatro años de velitas recién sopladas, mirò la caja atentamente y me dijo: -Mami, asi sos vos, de este color ¿viste?-
El chico sentò jurisprudencia de su fallo: tenìa una mamà de color. De color bizcochuelo marmolado…

Foto: ¿DALE QUE ERA MARMOLADA?

Silvana By: www.expulsadadeleden.blogspot.com

  Te cuento que de chiquita era rubia, con ese pelito lacio corto y chuflin con e-las-tico-que-se-ponia-a las-bom-ba-chas-se-ten-tis-tas. 
Y tambien era blanquita, tirando a descolorida, dirìa la abuela Michelina, que se negaba a sacarme a pasear, por que yo, parecía desnutrida. Y a las abuelas de esa época, les daba vergüenza que las niñitas y niñitos seamos flacuchientos. No era cuestión que su familia los matase de hambre… Porque aparte de descolorida era flaquita. Re- que re flaquita era, aunque comía, digamos casi-de-todo, sopa de Quaker ò macarrones amasados, que preparaba la abu, ó las empanadas tucumanas que hacìa la Nelly.
Los años nos traen, entre otras cosas, el síndrome de la  metamorfosis anunciada, disfrazada de crema antiarrugas y tintura larga duración. Después, mucho después, cambìe de color de cabello y de piel. Claritos, reflejitos, pelirroja-pelicorto  y negro absoluto para lo primero: pecas, manchitas y maldades de la capa de ozono haciendo escala en mis brazos semi-bronceados (la parte delantera). La cara, mitad tomate arrebatado, y ardor de los primeros rayos solares sobre la reposera. 
Tampoco encontraba definición a mi saturación lúminico- dérmica: ni blanquita, ni negrita. Gris, tampoco.  Y por si acaso, los extremos por algo siempre fueron malos…ni “muy-muy”, “ni tan-tan”. 
El dia que tuve la valentía de comprar una caja de Bizcochuelo EXQUISITA para hacerle a mi hijo Joaquin, con toda su sabiduría de cuatro años de velitas recién sopladas, mirò la caja atentamente y me dijo: -Mami, asi sos vos, de este color ¿viste?- 
El chico sentò jurisprudencia de su fallo: tenìa una mamà de color. De color bizcochuelo marmolado…
¿Y si, dale que era Marmolada?
-¡Mamà sos mi bizcochuelo preferido! ¡Haceme un bizcochuelo como vos, de tu color! …¡Te quiero mami!… 
Mami, hasta la capa de ozono te quiero, pero ponete bronceador…-
Te quiero hasta la estratósfera. Hasta los anillos de Saturno y más allá del universo, Joaquin… 
¿Y si, dale que era Marmolada?
-¡Mamà sos mi bizcochuelo preferido! ¡Haceme un bizcochuelo como vos, de tu color! …¡Te quiero mami!…
Mami, hasta la capa de ozono te quiero, pero ponete bronceador…-
Te quiero hasta la estratósfera. Hasta los anillos de Saturno y más allá del universo, Joaquin…
 

PERDER LA CABEZA

No me mire asi, como si yo fuera una rareza. De tanto en tanto, pierdo la cabeza. Si, si por usted… Mejor dicho, no la pierdo. Pero la llevo en mis brazos como si fuera un paquetito fràgil… como un helado a punto de ebullición derritiéndose por mi espina dorsal en vuelo directo a mi corpiño XS. Blanco. Inmaculado. Inmaculadamente manchado de chocolate al rhum y dulce de leche granizado...

Foto: PERDER LA CABEZA
sILvaNA bY: www.expulsadadeleden.blogspot.com

 No me mire asi, como si yo fuera una rareza. De tanto en tanto, pierdo la cabeza. Si, si por usted… Mejor dicho, no la pierdo. Pero la llevo en mis brazos como si fuera un paquetito fràgil… como un helado a punto de ebullición derritiéndose por mi espina dorsal en vuelo directo a mi corpiño XS. Blanco. Inmaculado. Inmaculadamente manchado de chocolate al rhum y dulce de leche granizado...
¿Por qué estoy asi? Porque me pesan sus lamentos dando vueltas por el bulbo raquìdeo y mi cortex limbico està excedido de sus suspiros. Al hipótalamo me lo agrietaron sus caprichitos y sus “siempre-tengo-razón-corazón”. Igual, lo quiero… hace años me viene pasando eso de quererlo… 
Mi psicóloga me dijo que es el sìndrome de la glándula pituitaria en un vìnculo simbiòtico con sus papadeos. Y no sabe si hay cura para eso. Por eso me aconsejò, o mejor dicho, me dijo que “trabaje” mi resistencia al cambio del tracto óptico, para no ojearme nomás,  solo por eso. Porque los dolores del cortex somato sensorial eran in-so-por-ta-bles. Y usted me mira tan fijo, tan fijo, que no hay anàlgesico que cure de su mirada.
De tanto en tanto, me gusta andar con la cabeza fuera de mi cuerpo. El horizonte se ve distinto desde el núcleo geniculado lateral. Ya no ando comprándome porquerías con eso de la compulsión a gastar en pilchas baratas y comida chatarra, por que mi tracto òptico està fuera de òrbita. Entonces, no hay mal que por bien no venga. Salgo a pasear con mi cabeza en brazos y descubro que el universo es mas tolerante, porque me dan el asiento en el micro y me hacen descuento en los restoranes finos…
Yo invito. ¿Viene conmigo?.  Si al final de cuentas, perdi la cabeza por usted…
Si, a usted se lo digo… 
 
¿Por qué estoy asi? Porque me pesan sus lamentos dando vueltas por el bulbo raquìdeo y mi cortex limbico està excedido de sus suspiros. Al hipótalamo me lo agrietaron sus caprichitos y sus “siempre-tengo-razón-corazón”. Igual, lo quiero… hace años me viene pasando eso de quererlo…
Mi psicóloga me dijo que es el sìndrome de la glándula pituitaria en un vìnculo simbiòtico con sus papadeos. Y no sabe si hay cura para eso. Por eso me aconsejò, o mejor dicho, me dijo que “trabaje” mi resistencia al cambio del tracto óptico, para no ojearme nomás, solo por eso. Porque los dolores del cortex somato sensorial eran in-so-por-ta-bles. Y usted me mira tan fijo, tan fijo, que no hay anàlgesico que cure de su mirada.

Foto: PERDER LA CABEZA
sILvaNA bY: www.expulsadadeleden.blogspot.com

 No me mire asi, como si yo fuera una rareza. De tanto en tanto, pierdo la cabeza. Si, si por usted… Mejor dicho, no la pierdo. Pero la llevo en mis brazos como si fuera un paquetito fràgil… como un helado a punto de ebullición derritiéndose por mi espina dorsal en vuelo directo a mi corpiño XS. Blanco. Inmaculado. Inmaculadamente manchado de chocolate al rhum y dulce de leche granizado...
¿Por qué estoy asi? Porque me pesan sus lamentos dando vueltas por el bulbo raquìdeo y mi cortex limbico està excedido de sus suspiros. Al hipótalamo me lo agrietaron sus caprichitos y sus “siempre-tengo-razón-corazón”. Igual, lo quiero… hace años me viene pasando eso de quererlo… 
Mi psicóloga me dijo que es el sìndrome de la glándula pituitaria en un vìnculo simbiòtico con sus papadeos. Y no sabe si hay cura para eso. Por eso me aconsejò, o mejor dicho, me dijo que “trabaje” mi resistencia al cambio del tracto óptico, para no ojearme nomás,  solo por eso. Porque los dolores del cortex somato sensorial eran in-so-por-ta-bles. Y usted me mira tan fijo, tan fijo, que no hay anàlgesico que cure de su mirada.
De tanto en tanto, me gusta andar con la cabeza fuera de mi cuerpo. El horizonte se ve distinto desde el núcleo geniculado lateral. Ya no ando comprándome porquerías con eso de la compulsión a gastar en pilchas baratas y comida chatarra, por que mi tracto òptico està fuera de òrbita. Entonces, no hay mal que por bien no venga. Salgo a pasear con mi cabeza en brazos y descubro que el universo es mas tolerante, porque me dan el asiento en el micro y me hacen descuento en los restoranes finos…
Yo invito. ¿Viene conmigo?.  Si al final de cuentas, perdi la cabeza por usted…
Si, a usted se lo digo… 
 
 De tanto en tanto, me gusta andar con la cabeza fuera de mi cuerpo. El horizonte se ve distinto desde el núcleo geniculado lateral. Ya no ando comprándome porquerías con eso de la compulsión a gastar en pilchas baratas y comida chatarra, por que mi tracto òptico està fuera de òrbita. Entonces, no hay mal que por bien no venga. Salgo a pasear con mi cabeza en brazos y descubro que el universo es mas tolerante, porque me dan el asiento en el micro y me hacen descuento en los restoranes finos…
Yo invito. ¿Viene conmigo?. Si al final de cuentas, perdi la cabeza por usted…
Si, a usted se lo digo…

BARBAROS, LOS LIBROS NO SE MATAN…


Mix de ideas bizarras de un sábado a la tarde.
 
Foto: BARBAROS, LOS LIBROS NO SE MATAN…
Mix de ideas bizarras de un sábado a la tarde.

Silvana by: www.expulsadadeleden.blogspot.com

 Desde lo mas cotidiano, el acto del conocer en la primera infancia, que es el conocimiento y el reconocimiento del propio cuerpo infantil, ya està vedado, cercenado, castrado, prohibido…Y el deseo no se construye solo…
-“...Niño, que eso no se hace, que eso no se dice, que eso no se toca…”- Dirìa Serrat…

En el medievo el acceso al conocimiento del mundo era considerado pecado,  so pena del infierno eterno. Previa inquisición. Previa hoguera. Infierno en la tierra, que le dicen… 
O de la expulsión del paraiso. En el caso de Eva, que al morder la manzana, transgrediò un mandato biblìco: Mujer no accederàs al conocimiento. No te importa el sabor de la manzana. Ni de nada.  Solo yo te digo lo que debes hacer… (¿dios?)

En la actualidad, hay muchas y variadas formas de pràcticas de dominaciòn que sostienen que el acto del conocer es per sé transgresor, al orden instituido claro. Y peligroso, por cierto…
-Un pueblo ignorante es un pueblo oprimido. ¿Que se deja oprimir?
-Una persona ignorante no se sabe defender y cree que su criterio de verdad es universal
-La ignorancia, (no en el sentido peyorativo, claro), genera violencia y poder. Y estupidez humana…

INFORME SOBRE LIBROS
(Instruite sobre libros Ethicorum)

UMBERTO ECO, El nombre de la rosa:
Donde se encuentra a Severino asesinado y ya no se encuentra el libro que el habìa encontrado…

-Es una prueba casi convincente- dijo Guillermo. –sin embargo tampoco tu sabes como era el libro. Podrias haber matado a Severino y ahora estarìas tratando de localizar el libro.
Bencio se ruborizò violentamente. 
-¡No soy un asesino!- protestò…

FEDERICO ANDAHAZI, El libro de los placeres prohibidos.
-Señorìas: ¡Acuso a Johannes Fust, Petrus Schofer y a su cabecilla, Johannes Gutemberg, de cometer el mas cruel asesinato!
El fiscal tomò aliento, hizo un largo silencio, contuvo la respiración, y cuando tuvo la certeza de que los jueces ya no podrìan resistir el suspenso, Sigfrido por fin concluyò terminante;
-Majestades, acuso a los reos de asesinar al libro…-


               LoS lIBroS NoS HAceN LibRes

Desde lo mas cotidiano, el acto del conocer en la primera infancia, que es el conocimiento y el reconocimiento del propio cuerpo infantil, ya està vedado, cercenado, castrado, prohibido…Y el deseo no se construye solo…
-“...Niño, que eso no se hace, que eso no se dice, que eso no se toca…”- Dirìa Serrat…

En el medievo el acceso al conocimiento del mundo era considerado pecado, so pena del infierno eterno. Previa inquisición. Previa hoguera. Infierno en la tierra, que le dicen…
O de la expulsión del paraiso. En el caso de Eva, que al morder la manzana, transgrediò un mandato biblìco: Mujer no accederàs al conocimiento. No te importa el sabor de la manzana. Ni de nada. Solo yo te digo lo que debes hacer… (¿dios?)

En la actualidad, hay muchas y variadas formas de pràcticas de dominaciòn que sostienen que el acto del conocer es per sé transgresor, al orden instituido claro. Y peligroso, por cierto…
-Un pueblo ignorante es un pueblo oprimido. ¿Que se deja oprimir?
-Una persona ignorante no se sabe defender y cree que su criterio de verdad es universal
-La ignorancia, (no en el sentido peyorativo, claro), genera violencia y poder. Y estupidez humana…

INFORME SOBRE LIBROS
(Instruite sobre libros Ethicorum)

UMBERTO ECO, El nombre de la rosa:

Foto: BARBAROS, LOS LIBROS NO SE MATAN…
Mix de ideas bizarras de un sábado a la tarde.

Silvana by: www.expulsadadeleden.blogspot.com

 Desde lo mas cotidiano, el acto del conocer en la primera infancia, que es el conocimiento y el reconocimiento del propio cuerpo infantil, ya està vedado, cercenado, castrado, prohibido…Y el deseo no se construye solo…
-“...Niño, que eso no se hace, que eso no se dice, que eso no se toca…”- Dirìa Serrat…

En el medievo el acceso al conocimiento del mundo era considerado pecado,  so pena del infierno eterno. Previa inquisición. Previa hoguera. Infierno en la tierra, que le dicen… 
O de la expulsión del paraiso. En el caso de Eva, que al morder la manzana, transgrediò un mandato biblìco: Mujer no accederàs al conocimiento. No te importa el sabor de la manzana. Ni de nada.  Solo yo te digo lo que debes hacer… (¿dios?)

En la actualidad, hay muchas y variadas formas de pràcticas de dominaciòn que sostienen que el acto del conocer es per sé transgresor, al orden instituido claro. Y peligroso, por cierto…
-Un pueblo ignorante es un pueblo oprimido. ¿Que se deja oprimir?
-Una persona ignorante no se sabe defender y cree que su criterio de verdad es universal
-La ignorancia, (no en el sentido peyorativo, claro), genera violencia y poder. Y estupidez humana…

INFORME SOBRE LIBROS
(Instruite sobre libros Ethicorum)

UMBERTO ECO, El nombre de la rosa:
Donde se encuentra a Severino asesinado y ya no se encuentra el libro que el habìa encontrado…

-Es una prueba casi convincente- dijo Guillermo. –sin embargo tampoco tu sabes como era el libro. Podrias haber matado a Severino y ahora estarìas tratando de localizar el libro.
Bencio se ruborizò violentamente. 
-¡No soy un asesino!- protestò…

FEDERICO ANDAHAZI, El libro de los placeres prohibidos.
-Señorìas: ¡Acuso a Johannes Fust, Petrus Schofer y a su cabecilla, Johannes Gutemberg, de cometer el mas cruel asesinato!
El fiscal tomò aliento, hizo un largo silencio, contuvo la respiración, y cuando tuvo la certeza de que los jueces ya no podrìan resistir el suspenso, Sigfrido por fin concluyò terminante;
-Majestades, acuso a los reos de asesinar al libro…-


               LoS lIBroS NoS HAceN LibRes 
Donde se encuentra a Severino asesinado y ya no se encuentra el libro que el habìa encontrado…

-Es una prueba casi convincente- dijo Guillermo. –sin embargo tampoco tu sabes como era el libro. Podrias haber matado a Severino y ahora estarìas tratando de localizar el libro.
Bencio se ruborizò violentamente.
-¡No soy un asesino!- protestò…

FEDERICO ANDAHAZI, El libro de los placeres prohibidos.
-Señorìas: ¡Acuso a Johannes Fust, Petrus Schofer y a su cabecilla, Johannes Gutemberg, de cometer el mas cruel asesinato!
El fiscal tomò aliento, hizo un largo silencio, contuvo la respiración, y cuando tuvo la certeza de que los jueces ya no podrìan resistir el suspenso, Sigfrido por fin concluyò terminante;
-Majestades, acuso a los reos de asesinar al libro…-

LoS lIBroS NoS HAceN LibRes

TE VI

Ilustraciòn: Maria Paula Ratti

A usted se lo digo... Si, si a usted... No me mire asi, que yo, voy a jugar....

Veo veo. ¿Qué ves?
Un adolescente con uniforme de secundaria
Un joven yendo al servicio militar post-Malvinas
Un muchacho construyendo su casa con sus propias manos…

Foto: TE VI
Silvana: by: www.expulsadadeleden.blogspot.com
Ilustraciòn: Maria Paula Ratti

A usted se lo digo... Si, si a usted... No me mire asi, que yo, voy a jugar....

Veo veo. ¿Qué ves?
Un adolescente con uniforme de secundaria
Un joven yendo al servicio militar post-Malvinas
Un muchacho construyendo su casa con sus propias manos…

Veo. Veo ¿Qué ves?
Un hombre que dice que SI
Que dice  que NO. 
Que se equivoca y no lo admite
Que admite que siempre tiene razòn
Que  razòn y pasiòn no van de la mano.
Ni del pie. Ni de los zapatos.

Veo. Veo ¿Qué ves?
Un padre que se alegra. Un padre que se angustia
Un padre de ¡socorrotengodoshijxsadolescentes!
Un hijo siempre presente. Un hermano de sus hermanos.
Un compañero de luchas, de dolores y felicidades

Veo. Veo. ¿Qué ves?
Que Treintra y tres años 
son una vida, y pueden ser un minuto ó un siglo.
O una canciòn deseperada. Un ruego. Miles de tardes compartidas
Un no te vayas. Y un, claro, me quedo… 
 
 Veo. Veo ¿Qué ves?
Un hombre que dice que SI
Que dice que NO.
Que se equivoca y no lo admite
Que admite que siempre tiene razòn
Que razòn y pasiòn no van de la mano.
Ni del pie. Ni de los zapatos.

Veo. Veo ¿Qué ves?
Un padre que se alegra. Un padre que se angustia
Un padre de ¡socorrotengodoshijxsadolescentes!
Un hijo siempre presente. Un hermano de sus hermanos.
Un compañero de luchas, de dolores y felicidades

Veo. Veo. ¿Qué ves?
Que Treintra y tres años
son una vida, y pueden ser un minuto ó un siglo.
O una canciòn deseperada. Un ruego. Miles de tardes compartidas
Un no te vayas. Y un, claro, me quedo…

INFORME SOBRE GENEROS (y telas)

 Hoy: el largo de tu pollera...
¿tiene que ver con el ancho de tus ideas? 
 
 Foto: INFORME SOBRE GENEROS (y telas)
Hoy: el largo de tu pollera...
¿tiene que ver con el ancho de tus ideas? 

“No pido perdón,
¿para qué? si me va a perdonar
Porque ya no le importa...
Siempre tuvo la FRENTE MUY ALTA,
La lengua muy larga
Y la falda muy corta…”

“A todos los vuelvo locos, 
mamà, con mi pollera amarilla…” 

FOTO 1: 
-Puta
-Trolita
-“Pregunte por esto, aquí”
-Provocativa
-Descarada!
-Ingenua
-El largo aceptado
-Pasada de moda
-Prudente
-Como debe vestirse una madre (Eso: ¿cómo?)

FOTO 2:
Monja 1 -¡Chicas, me estoy excitando! 
Monja 2-  Lo pariò!
Monja 3-  Pequemos en nuestros claustros y luego, recemos treinta y siete padrenuestros.
AMEN. 

MORALEJA: NO HAY...
CONFECCIONELA UD. MISMA/O
(Con lo que le sobre de la pollerita ¿vio?)
 
 
“No pido perdón,
¿para qué? si me va a perdonar
Porque ya no le importa...
Siempre tuvo la FRENTE MUY ALTA,
La lengua muy larga
Y la falda muy corta…”

“A todos los vuelvo locos,
mamà, con mi pollera amarilla…”

FOTO 1:
-Puta
-Trolita
-“Pregunte por esto, aquí”
-Provocativa
-Descarada!
-Ingenua
-El largo aceptado
-Pasada de moda
-Prudente
-Como debe vestirse una madre (Eso: ¿cómo?)

FOTO 2:
Monja 1 -¡Chicas, me estoy excitando!
Monja 2- Lo pariò!
Monja 3- Pequemos en nuestros claustros y luego, recemos treinta y siete padrenuestros.
AMEN. 

Foto: INFORME SOBRE GENEROS (y telas)
Hoy: el largo de tu pollera...
¿tiene que ver con el ancho de tus ideas? 

“No pido perdón,
¿para qué? si me va a perdonar
Porque ya no le importa...
Siempre tuvo la FRENTE MUY ALTA,
La lengua muy larga
Y la falda muy corta…”

“A todos los vuelvo locos, 
mamà, con mi pollera amarilla…” 

FOTO 1: 
-Puta
-Trolita
-“Pregunte por esto, aquí”
-Provocativa
-Descarada!
-Ingenua
-El largo aceptado
-Pasada de moda
-Prudente
-Como debe vestirse una madre (Eso: ¿cómo?)

FOTO 2:
Monja 1 -¡Chicas, me estoy excitando! 
Monja 2-  Lo pariò!
Monja 3-  Pequemos en nuestros claustros y luego, recemos treinta y siete padrenuestros.
AMEN. 

MORALEJA: NO HAY...
CONFECCIONELA UD. MISMA/O
(Con lo que le sobre de la pollerita ¿vio?)
MORALEJA: NO HAY...
CONFECCIONELA UD. MISMA/O
(Con lo que le sobre de la pollerita ¿vio?)