tag:blogger.com,1999:blog-73282125366168476502024-02-19T04:48:14.841-03:00Expulsada del Edén EXPULSADA DEL EDEN by Sil.
Eva, que decidió comer la manzana del árbol de la sabiduría, fue desterrada por eso del paraíso: ¡Por querer ser culta e informada, ya arrancamos mal!
Y así atravesamos los tiempos. Por no querer casarnos, nos decían: "chicas al convento", ¡monja y virgen de por vida!.
O brujas, por saber curar lo que otros no curaban, ¡a la hoguera!. O locas, malas, porquerías, charlatanas, chusmas, gordas, putas, raritas, anoréxicas...
Expulsadas del Edén, por ser reales...Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.comBlogger234125tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-92050471577829875982016-09-08T08:44:00.002-03:002016-09-08T08:44:58.214-03:00<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">ELLA Y MI TETA</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ella,
iluminandomé con su brillo inocente, me estremecía. La mirada celeste de
Paulita, me daba todas las respuestas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">La succión
de un pezón que sacia el hambre y abriga el corazón es un acto de amor indescriptible.
Amor que nació del deseo de maternar y alimentar a mis hij@s dónde sea: no
había lugar prohibido para el hambre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Como les
pasa a tantísimas madres cuando amamantan a sus bebés, a la hora que lo
necesitan, hay un pecho dispuesto a sus reclamos. Y sobreviene la calma con el
pezón dentro de la boca hambrienta. Y sobreviene la calma en la mirada de la
madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUzV79vU2XWUuU5PYZsIcaR6qEdT2JUtWs-7fa4lBKaMT5YUBDPXGYqtM8ybhUyOCFiHidVL8VvQn5jE_SvdGint8HR8HVbkv6y4i_O2wYoutOBnqm-ZJOXVyTkV9-qqMKFghpv0Fpshs/s1600/pauteta-001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUzV79vU2XWUuU5PYZsIcaR6qEdT2JUtWs-7fa4lBKaMT5YUBDPXGYqtM8ybhUyOCFiHidVL8VvQn5jE_SvdGint8HR8HVbkv6y4i_O2wYoutOBnqm-ZJOXVyTkV9-qqMKFghpv0Fpshs/s320/pauteta-001.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Las miradas
furtivas, impiadosas, se atreven a sojuzgar. Violentan y coaccionan el acto
íntimo de amamantar. Prohíben descaradamente, el hecho fundante de ternura
comunicacional para la supervivencia del cachorro humano: El primer contacto
extrauterino con la piel que lo cobija para que no muera de hambre ni de
tristeza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">La teta
desnuda también sabe de placeres maternales, y se la ¿confunde? con
“provocaciones”, de mujeres semidesnudas, exhibiendo sexo a quienes funden su
mirada en el prejuicio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Saben,
aunque dicen ignorar, que el cuerpo de las mujer ES soberanía alimentaria. Por eso jode
la decisión de tamaña libertad, en los tiempos que nos toca transitar. Ni vamos
a marchar derechitas, por orden de las derechas, ni vamos a renunciar a los derechos
que adquirimos, porque no estamos torcidas: Estamos erguidas, en pié de lucha y
de pié frente a las violencias aggioradas, por los violentadores de turno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">El cuerpo de
las mujeres ES soberano sobre cualquier decisión que tome la dueña sobre sí
misma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-19093083888982448862014-07-05T23:00:00.003-03:002014-07-05T23:00:57.919-03:00EL HOMBRE QUE NO SABIA A MAR (remixado en sal marina)<img alt="Foto: EN HOMBRE QUE NO SABIA A MAR
www.expulsadadeleden.blogspot.com
El la quería. Y como. Y cuanto. Cuanto más la quería, mas se alejaba. Más LA alejaba. Su mundo interno estaba plagado de monstruos dialecticamente contradictorios que no lo dejaban mostrarse tal cual él ¿deseaba? ¿temía?.
A ella, EL la deseaba. A veces, no. A veces la maltrataba de: VIOLENCIA ES MENTIR, jurando en vano que no pudo ir a verla porque se quedó dormido sobre una parva de pesadillas macrobióticas.
En realidad era un cagón de aquellos, que siempre tenía una excusa a mano, al pié, ó dentro de una lata de duraznos, para escabullirse como gato asustado.
Como ladrón de caramelos Media Hora.
Media hora nada más pedía ella a susurro partido, para verlo.
Para saber que existía y que no era un invento de su cabecita PANTENE REQUETERRECONTRA LACIOS PERFECTOS.
Excusas boludas si las hay: que no podía ir a verla porque se le quemaban las tostadas de tanto pensar en ella. O que dejó ropa en la terraza y por miedo a que venga un tornado y le lleve todas sus medias gastadas, prefería esperar mirando por TV el servicio meteorológico con los alertas de madrugada.
Y cuando pronosticaban sol a rayo partido: ese preciso día dejaba la SUBE, para limpieza a seco en la tintorería...
Un día EL, a pedido de ELLA, consultó con un Terapista Ocupacional Comunicacional: Le diagnosticaron SINDROME DEL HOMBRE QUE TIENE MIEDO A AMAR.
“-¿Al mar?”- preguntó, haciéndose el requete-remil-desentendido (ergo, pelotudo).
“-Porque el mar me provoca pánico"-.
-Claro: como las mujeres que ama. Ocurre a uno de cada tres, a los que son signos de agua. "-Panic attack women, que le dicen, muchacho...- le respondió el T.O.C.
-“Si, si: ya sé que soy de piscis, pero ¿vió?, creo que, en otra vida me enredé en un anzuelo y quedé ciego de culpa y cargo”-.
Dicen sus amigas lesbianas, que una vez, se enamoró de un libro que se titulaba PROHIBIDO AMAR. Era su biblia y lo leía cada vez que iba a la playa a reencontrarse con algún cardúmen de la familia.
Un amanecer, en la mitad de la página 28, se durmió en la arena caliente y el mar le sacudió con mil novecientas sesenta y cuatro olas y una ráfaga de viento. Tres latas de cerveza vacía y un escupitajo.
Ese día, EL contrató un TEMOR y una EXCUSA para que se queden a vivir dentro de su intestino delgado, con chaleco salvavidas incluido.
Después, ante la persistencia de dolores abdominales inventados para cada ocasión y complejos no diagnosticados ni en el DSM-4, le recetaron una úlcera péptica en comprimidos ranurados.
Por ocho años la persistencia de síntomas molestos le fracturaron el ELLO y el YO.
Por las dudas, y porque no sabía nadar, le dieron perímetro de acercamiento al mar. Pero eso, ya es otra historia…" src="https://scontent-a-dfw.xx.fbcdn.net/hphotos-xpf1/t1.0-9/10488310_10204343469691107_4086635302549647809_n.jpg" /><br />
<br style="background-color: white; color: #37404e; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;" /><span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">El la quería. Y como. Y cuanto. Cuanto más la quería, mas se alejaba. Más LA alejaba. Su mundo interno estaba plagado de monstruos dialecticamente contradictorios que no lo de</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">jaban mostrarse tal cual él ¿deseaba? ¿temía?.<br />A ella, EL la deseaba. A veces, no. A veces la maltrataba de: VIOLENCIA ES MENTIR, jurando en vano que no pudo ir a verla porque se quedó dormido sobre una parva de pesadillas macrobióticas.<br /><br />En realidad era un cagón de aquellos, que siempre tenía una excusa a mano, al pié, ó dentro de una lata de duraznos, para escabullirse como gato asustado.<br />Como ladrón de caramelos Media Hora.<br />Media hora nada más pedía ella a susurro partido, para verlo.<br />Para saber que existía y que no era un invento de su cabecita PANTENE REQUETERRECONTRA LACIOS PERFECTOS.<br /><br />Excusas boludas si las hay: que no podía ir a verla porque se le quemaban las tostadas de tanto pensar en ella. O que dejó ropa en la terraza y por miedo a que venga un tornado y le lleve todas sus medias gastadas, prefería esperar mirando por TV el servicio meteorológico con los alertas de madrugada.<br />Y cuando pronosticaban sol a rayo partido: ese preciso día dejaba la SUBE, para limpieza a seco en la tintorería...<br /><br />Un día EL, a pedido de ELLA, consultó con un Terapista Ocupacional Comunicacional: Le diagnosticaron SINDROME DEL HOMBRE QUE TIENE MIEDO A AMAR.<br />“-¿Al mar?”- preguntó, haciéndose el requete-remil-desentendido (ergo, pelotudo).<br />“-Porque el mar me provoca pánico"-.<br />-Claro: como las mujeres que ama. Ocurre a uno de cada tres, a los que son signos de agua. "-Panic attack women, que le dicen, muchacho...- le respondió el T.O.C.<br />-“Si, si: ya sé que soy de piscis, pero ¿vió?, creo que, en otra vida me enredé en un anzuelo y quedé ciego de culpa y cargo”-.<br /><br />Dicen sus amigas lesbianas, que una vez, se enamoró de un libro que se titulaba PROHIBIDO AMAR. Era su biblia y lo leía cada vez que iba a la playa a reencontrarse con algún cardúmen de la familia.<br />Un amanecer, en la mitad de la página 28, se durmió en la arena caliente y el mar le sacudió con mil novecientas sesenta y cuatro olas y una ráfaga de viento. Tres latas de cerveza vacía y un escupitajo.<br /><br />Ese día, EL contrató un TEMOR y una EXCUSA para que se queden a vivir dentro de su intestino delgado, con chaleco salvavidas incluido.<br /><br />Después, ante la persistencia de dolores abdominales inventados para cada ocasión y complejos no diagnosticados ni en el DSM-4, le recetaron una úlcera péptica en comprimidos ranurados.<br />Por ocho años la persistencia de síntomas molestos le fracturaron el ELLO y el YO.<br />Por las dudas, y porque no sabía nadar, le dieron perímetro de acercamiento al mar. Pero eso, ya es otra historia…</span>Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-17595481133994344662014-03-21T18:18:00.004-03:002014-03-21T18:18:53.420-03:00M.M.M. MARZOMESdelaMUJERRR<div class="aboveUnitContent">
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<div class="_wk">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_532caacc10c4b0144518881">
MESDELAMUJER, Que NO quiere decir lo que las publicidades- mandato nos “sugieren” sutilmente: <br /> -BOMBONES BAJAS CALORIAS<span class="text_exposed_show"><br /> -CASETTES DE ARJONA BAJO CONSUMO<br /> -DESCUENTOS EN PERFUMES IMPORTADOS COMPRANDO + DE TRES UNIDADES<br /> -OFERTA 2 X 1 EN TOALLAS HIGIENICAS + TAMPONES + 2 CAJAS DE EVATEST (O SIMILAR) DE REGALO<br /> -OFERTA: plancha a vapor + una montaña de ropa para eso.<br /> -PACK DE Mr. MUSCULO FRAGANCIA BEBE CON DVD EXPLICATIVO<br /> -PACK: PAGAN TRES COMEN CUATRO<br /> -SALUDITOS CON CORAZONCITOS Y OSITOS<br /> -NO ACLARES QUE OSCURECE...<br /> <br /> Durante siglos, fuimos condenadas a NO decir, NO pensar ó NO hacer
ciertas cosas. Demasiadas cosas. Si empezamos por Eva, que decidió comer
la manzana del árbol de la sabiduría (¡nada menos!). <br /> Así le fue: y quizás haya sido lo mejor. Habrá que pensarlo. <br /> <br />
Desterrada por eso del paraíso, por querer ser culta e informada: ya
arrancamos mal: el saber era castigado con la expulsión. Y generaciones
venideras sin poder pisar la escuela para saber leer y escribir: solo
para abrir la puerta para jugar a la mamà, coser y bordar...<br /> <br />
Lilith, la primer mujer de Adán, menos famosa por cierto, decidió por
motu propio retirarse del Edén, cuando se plantó y dejó bien en claro
que ella no era propiedad de nadie, cuando su marido la obligaba a hacer
tareas ingratas, tales como lavar los platos sin detergente y tener
relaciones sexuales, en la posición del misionero, y ella siempre abajo
(de él). Y por pensar distinto, ¡arriverderci sposo mio! Pero lo decidió
ella. Por eso la historia casi ni la nombra: porque ELIGIÔ. Por sí
misma. Por escuchar sus propios deseos. Convengamos que muy bien tampoco
le fue. <br /> <br /> Pero de los errores también se aprende.<br /> Y así
atravesamos los tiempos, por no querer casarnos, nos decían: -chicas al
convento- ó monjas y vírgenes de por vida. O, al menos, monjas. <br /> También brujas, que por saber curar lo que otros no curaban: ¡a la hoguera!. Malleus maleficarum fogatas sum...<br /> O por que no, locas, malas, porquerías, charlatanas, chusmas, gordas, putas, raritas, anoréxicas, lesbianas, histéricas... <br /> <br />
Pero acá estamos. Para hacernos visibles. Los otros aspectos, los que
tienen poca prensa, están ocultos tras los ropajes de liquidación de
palabras descalificantes, escondidos en metáforas discursivas de quienes
debemos ser para parecer buenas chicas.<br /> Expulsadas del Edén, por ser reales. Por querer ser libres…<br /> PORQUE SOMOS LIBRES</span></div>
</span></span><span class="userContentSecondary fcg"> </span> </div>
</div>
</div>
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<div class="uiScaledImageContainer scaledImage" style="height: 500px; width: 338px;">
<img alt="Foto: M.M.M. <3 <3 <3
MARZOMESdelaMUJERRR
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MESDELAMUJER, Que NO quiere decir lo que las publicidades- mandato nos “sugieren” sutilmente:
-BOMBONES BAJAS CALORIAS
-CASETTES DE ARJONA BAJO CONSUMO
-DESCUENTOS EN PERFUMES IMPORTADOS COMPRANDO + DE TRES UNIDADES
-OFERTA 2 X 1 EN TOALLAS HIGIENICAS + TAMPONES + 2 CAJAS DE EVATEST (O SIMILAR) DE REGALO
-OFERTA: plancha a vapor + una montaña de ropa para eso.
-PACK DE Mr. MUSCULO FRAGANCIA BEBE CON DVD EXPLICATIVO
-PACK: PAGAN TRES COMEN CUATRO
-SALUDITOS CON CORAZONCITOS Y OSITOS
-NO ACLARES QUE OSCURECE...
Silvana by: www.expulsadadeleden.blogspot.com
Durante siglos, fuimos condenadas a NO decir, NO pensar ó NO hacer ciertas cosas. Demasiadas cosas. Si empezamos por Eva, que decidió comer la manzana del árbol de la sabiduría (¡nada menos!).
Así le fue: y quizás haya sido lo mejor. Habrá que pensarlo.
Desterrada por eso del paraíso, por querer ser culta e informada: ya arrancamos mal: el saber era castigado con la expulsión. Y generaciones venideras sin poder pisar la escuela para saber leer y escribir: solo para abrir la puerta para jugar a la mamà, coser y bordar...
Lilith, la primer mujer de Adán, menos famosa por cierto, decidió por motu propio retirarse del Edén, cuando se plantó y dejó bien en claro que ella no era propiedad de nadie, cuando su marido la obligaba a hacer tareas ingratas, tales como lavar los platos sin detergente y tener relaciones sexuales, en la posición del misionero, y ella siempre abajo (de él). Y por pensar distinto, ¡arriverderci sposo mio! Pero lo decidió ella. Por eso la historia casi ni la nombra: porque ELIGIÔ. Por sí misma. Por escuchar sus propios deseos. Convengamos que muy bien tampoco le fue.
Pero de los errores también se aprende.
Y así atravesamos los tiempos, por no querer casarnos, nos decían: -chicas al convento- ó monjas y vírgenes de por vida. O, al menos, monjas.
También brujas, que por saber curar lo que otros no curaban: ¡a la hoguera!. Malleus maleficarum fogatas sum...
O por que no, locas, malas, porquerías, charlatanas, chusmas, gordas, putas, raritas, anoréxicas, lesbianas, histéricas...
Pero acá estamos. Para hacernos visibles. Los otros aspectos, los que tienen poca prensa, están ocultos tras los ropajes de liquidación de palabras descalificantes, escondidos en metáforas discursivas de quienes debemos ser para parecer buenas chicas.
Expulsadas del Edén, por ser reales. Por querer ser libres…
PORQUE SOMOS LIBRES" class="scaledImageFitWidth img" height="500" src="https://fbcdn-sphotos-f-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/t1.0-9/1962785_10203536978769338_276952_n.jpg" width="338" /></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-66696111333778676972014-03-21T18:15:00.005-03:002014-03-21T18:16:43.953-03:00LA LOQUITA DE LA CASA<div class="aboveUnitContent">
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<span class="userContent"></span><br />
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_532cab8e485856f22289278">
<span class="userContent"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">La niña está asustada y no le creen. La niña tiembla y le dicen “maricona”. <br /> Ella vomita pètalos marchitos en cada lágrima derramada. Y no le creen. Y calla agazapada en cualquier par<span class="text_exposed_show">te
de la casa. La atorrantita se escondiò de nuevo para no tomar la sopa. Y
cuando quiere gritar, la callan los ecos de que la familia es lo
primero. La familia feliz. La mano que educa con el golpe. La mano...<br /> <br /> La niña está creciendo y piensa pavadas, como toda nena. Eso si creen. <br /> La loquita de la casa inventa historias de monstruos que la acechan de madrugada. <br />
La culpa es del gato, por maullar fuerte cuando escucha pasos en la
noche y se trepa ronroneando en las alas de la niña para protejerla….</span></span></span></div>
<span class="userContent">
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<span class="text_exposed_show"> </span><a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203524367894074"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203524367894074&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><img alt="Foto: LA LOQUITA DE LA CASA
www.expulsadadeleden.blogspot.com
La niña está asustada y no le creen. La niña tiembla y le dicen “maricona”.
Ella vomita pètalos marchitos en cada lágrima derramada. Y no le creen. Y calla agazapada en cualquier parte de la casa. La atorrantita se escondiò de nuevo para no tomar la sopa. Y cuando quiere gritar, la callan los ecos de que la familia es lo primero. La familia feliz. La mano que educa con el golpe. La mano...
La niña está creciendo y piensa pavadas, como toda nena. Eso si creen.
La loquita de la casa inventa historias de monstruos que la acechan de madrugada.
La culpa es del gato, por maullar fuerte cuando escucha pasos en la noche y se trepa ronroneando en las alas de la niña para protejerla…." class="scaledImageFitWidth img" height="504" src="https://scontent-b-mia.xx.fbcdn.net/hphotos-prn1/t1.0-9/p526x296/1959353_10203524367894074_929586565_n.jpg" width="504" /></a></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-51134147104515413252014-02-24T23:03:00.003-03:002014-02-24T23:03:25.700-03:00HASTA LOS HUESOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGVx7D2iUYI3zRTaO4ObDmq4ko0sqwaxz6dKeAQynaX2qk-Y6PtGEEOYsiPbF-1NRwQE1nVXh9SGAnrN-Tyotjeb3stUp4Tpi4wwc2_0wUtsU4HqAkPrXZx7Y6EJ4j6s1K7t6eK6BNpcc/s1600/1528565_576287719121213_302206030_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGVx7D2iUYI3zRTaO4ObDmq4ko0sqwaxz6dKeAQynaX2qk-Y6PtGEEOYsiPbF-1NRwQE1nVXh9SGAnrN-Tyotjeb3stUp4Tpi4wwc2_0wUtsU4HqAkPrXZx7Y6EJ4j6s1K7t6eK6BNpcc/s1600/1528565_576287719121213_302206030_n.jpg" height="320" width="281" /></a></div>
<br />
<span class="userContent"></span><br />
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530bf41ae3ad40604658997">
Me dijiste que te ame hasta la locura. <br /> -Hasta perder la razón, corazón-, me dijiste.<br /> -Y si pierdo la razón, ¿para que carajo querés que te ame?-, le escribo tiempo después desd<span class="text_exposed_show">e el neuropsiquiátrico. <br /> <br /> Años más tarde se le ocurrió responderme: -No, por favor, mejor, amame hasta los huesos- me suplicaba categórico. <br />
La locura es ese lugar infinito donde se concentra la colección de
cajas de Pandora más grande del mundo. Declarado patrimonio de lesa
humanidad, es visitado a diario por miles de millones de seres. <br /> <br />
Van buscando hacer mini-turismo por los abismos que hay desde el
corazón, hasta el laberinto secreto del Fauno. La visita guiada termina
en el exacto lugar dónde comienza el fin del mundo: a la izquierda de la
primera tópica de Freud.<br /> <br /> Mi diagnóstico de locura transitoria
tenía fecha de vencimiento. Tres meses más, si dormía en el freezer.
Pasé más de una noche allí, sudando a mares. <br /> Soñando despierta que
me derretía por él. Los efectos calóricos de la menopausia eran mi
mecanismo de defensa. No era fácil trasnochar cercada por tres kilos de
pata-muslo y media torta de casamiento de la loca del cuarto oscuro. <br /> <br />
Pero mi demencia no era contagiosa. Solo tenía efectos secundarios. Me
daba pánico leer un mensaje de texto guardado en otra memoria artificial
que no fuese la mía.<br /> Y me repetí dieciséis millones setecientos noventa mil novecientos sesenta y tres veces veces: “-Amame hasta los huesos-” <br /> <br />
Me llevó treinta y ocho años y veintitrés minutos, grabármelo para
entenderlo. En el interín, la loca había fallecido después de tragarse
sus anillos de boda. Pobre mina. ¡Que loca!<br /> <br /> ¿El?, creo que no
me escribió nunca más. Yo, tampoco sabía que responderle. Quizá mañana
venga a visitarme, fuera del horario permitido. <br /> -Amame hasta los huesos- Escuché su voz suave. Y me cavé mi propia fosa…<br /> <br /> Silvana Trotta<br /> DNI: 16.790.963<br /> fecha de nacimiento: 3 de marzo de 1964</span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530bf41ae3ad40604658997">
<span class="text_exposed_show"> </span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530bf41ae3ad40604658997">
<span class="text_exposed_show"> </span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530bf41ae3ad40604658997">
<span class="text_exposed_show"> </span></div>
<span class="userContentSecondary fcg"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoOR4gbrofTSm2YWSMHowJhkb5zQRQQ2R018iN29EfXAdczgMnegFyEwb3CVapbN8Gej2orfTkCxRTn7g8Ug0U0R506Jrs40J0C0LRLjYb53x7jXwfssOMZEYj-tuX31pAahj1ch8NoBo/s1600/603886_525877110825198_1820518182_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoOR4gbrofTSm2YWSMHowJhkb5zQRQQ2R018iN29EfXAdczgMnegFyEwb3CVapbN8Gej2orfTkCxRTn7g8Ug0U0R506Jrs40J0C0LRLjYb53x7jXwfssOMZEYj-tuX31pAahj1ch8NoBo/s1600/603886_525877110825198_1820518182_n.jpg" height="312" width="320" /></a></div>
</span>Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-84824462145174775262014-02-22T20:04:00.002-03:002014-02-22T20:04:05.740-03:00OJALA PASE ALGO QUE TE MOJE DE PRONTO...<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_53092568c99071140913381">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Te voy a besar bajo la lluvia para que te mojes al doble.<br /> Para que te empapes triple de jamón y queso, que son los que te dan acidez y ganas de vomitar.</span> <span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="text_exposed_show"><br />
Y ojalá se te destiña esa camisita blanca que te regaló tu ex-ex, tan,
pero tan blanca que parece guardapolvo de primaria. Y vos, parecés de
6º B.<br /> <br /> Te voy a besar pa que llores a moco des-tendido. A corazón abierto. <br /> De pura bronca nomás, te voy a besar. Que de tanto que te quería, ahora te aborrezco. ¿Y vos, me queres?. <br /> <br /> Porque es la última vez que lo voy a hacer. ¡¡¡Besarte!!!... ¿De que estamos hablando, caballero?<br /> Después no me digas que no te avisé. <br /> <br /> Y yo no soy la muerta de amor de algún cuentito pavo.<br /> Tampoco soy la que destilaba gomitas de frutilla por los poros. Sabelo.<br /> <br /> Y ojalá te patines en algún charco de agua, cuando empieces a correr<br /> porque se te hace tarde para ver a racinclú, rojito de avellaneda... <br /> Y ojalá lo suspendan por tormenta inminente. Por caida torrencial de sapos de culo.<br /> <br /> Te voy a besar bajo la lluvia para que te mojes al doble.<br /> Y te resfries y ojalá haya huelga de farmacias y no consigas paracetamol.</span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_53092568c99071140913381">
<span class="text_exposed_show"> </span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_53092568c99071140913381">
<span class="text_exposed_show"> </span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_53092568c99071140913381">
<span class="text_exposed_show"><a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203349311757780"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203349311757780&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><img alt="Foto: OJALA PASE ALGO QUE TE MOJE DE PRONTO...
www.expulsadadeleden.blogspot.com
Te voy a besar bajo la lluvia para que te mojes al doble.
Para que te empapes triple de jamón y queso, que son los que te dan acidez y ganas de vomitar.
Y ojalá se te destiña esa camisita blanca que te regaló tu ex-ex, tan, pero tan blanca que parece guardapolvo de primaria. Y vos, parecés de 6º B.
Te voy a besar pa que llores a moco des-tendido. A corazón abierto.
De pura bronca nomás, te voy a besar. Que de tanto que te quería, ahora te aborrezco. ¿Y vos, me queres?.
Porque es la última vez que lo voy a hacer. ¡¡¡Besarte!!!... ¿De que estamos hablando, caballero?
Después no me digas que no te avisé.
Y yo no soy la muerta de amor de algún cuentito pavo.
Tampoco soy la que destilaba gomitas de frutilla por los poros. Sabelo.
Y ojalá te patines en algún charco de agua, cuando empieces a correr
porque se te hace tarde para ver a racinclú, rojito de avellaneda...
Y ojalá lo suspendan por tormenta inminente. Por caida torrencial de sapos de culo.
Te voy a besar bajo la lluvia para que te mojes al doble.
Y te resfries y ojalá haya huelga de farmacias y no consigas paracetamol." class="scaledImageFitWidth img" height="504" src="https://scontent-b-dfw.xx.fbcdn.net/hphotos-frc3/t1/p526x296/1509672_10203349311757780_628945352_n.jpg" width="504" /></a> </span></div>
</span><span class="userContentSecondary fcg"> </span></div>
</div>
</div>
Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-63391279122060284912014-02-22T20:01:00.000-03:002014-02-22T20:06:05.577-03:00MI PISCIANO PREFERIDO <div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span class="userContent"></span><br />
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5309256e4e3aa4e22984559">
<span class="userContent">MI PISCIANO PREFERIDO</span><br />
<span class="userContent">(Se llama Joaquin)</span></div>
<span class="userContent">
</span>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5309256e4e3aa4e22984559">
Todos saben que nunca me gustó festejar mi cumpleaños. No hay terapia,
diván, consejo, bruja adivinadora ó pai umbanda que me haga cambiar de
idea. </div>
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5309256e4e3aa4e22984559">
Jamás PUDE hacer una torta de cumpleaños (digamos<span class="text_exposed_show">: te cocino OTRA cosa, si querés, pero UNATORTADECUMPLEAÑOSNO). Ni en pedo! . <br /> Así nomás te lo tiro. Muchos saben porque lo digo... Yo también soy pisciana sensible con ascendente en panic attac! </span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5309256e4e3aa4e22984559">
<span class="text_exposed_show"><br /> </span><br />
<span class="text_exposed_show"><a class="photo photoWidth3" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203345132933312"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203345132933312&set=pcb.10203345134213344&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><img alt="Foto" class="_46-i img" height="233" src="https://scontent-b-dfw.xx.fbcdn.net/hphotos-ash4/t1/p168x128/1623721_10203345132933312_540926849_n.jpg" style="left: -1px; top: -4px;" width="168" /></a> </span><span class="userContent"><a class="photo photoWidth3" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203345129493226"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203345129493226&set=pcb.10203345134213344&type=1&relevant_count=2" rel="theater"><img alt="Foto" class="_46-i img" height="234" src="https://fbcdn-sphotos-d-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash4/t1/p168x128/1620871_10203345129493226_720940240_n.jpg" style="left: -1px; top: -62px;" width="168" /></a></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5309256e4e3aa4e22984559">
</div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5309256e4e3aa4e22984559">
<br />
<span class="text_exposed_show">Y pronto, en pocos días llega el cumpleaños del amor de mi vida, que me
vino envuelto para regalo para mi cumpleaños veintiséis, una noche de
piscis, allá por los noventa, para parirme como su madre. Tan seriecito
siempre el. Tan caracúlico tambien... y tan: -¡mami te quiero hasta la
"totósfera!"-<br /> O sea: linda excusa, para excusarme: -Nahhhh, es el cumple de EL, de Joaquin, mi pisciano preferido...-</span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5309256e4e3aa4e22984559">
</div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5309256e4e3aa4e22984559">
</div>
</span><span class="userContentSecondary fcg"></span> </div>
</div>
</div>
<div class="photoUnit clearfix">
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<div class="_46-h photoWrap" style="height: 125px; width: 166px;">
<a class="photo photoWidth3" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203345124693106"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203345124693106&set=pcb.10203345134213344&type=1&relevant_count=3" rel="theater"><img alt="Foto" class="_46-i img" height="233" src="https://fbcdn-sphotos-b-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/t1/p168x128/1517496_10203345124693106_2143708051_n.jpg" style="left: -1px; top: 0px;" width="168" /></a></div>
<a class="photo photoWidth3" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203345124693106"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203345124693106&set=pcb.10203345134213344&type=1&relevant_count=3" rel="theater">
</a><a class="photo photoWidth3" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203345129493226"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203345129493226&set=pcb.10203345134213344&type=1&relevant_count=2" rel="theater"></a>
<div class="_46-h photoWrap" style="height: 125px; width: 166px;">
<a class="photo photoWidth3" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203345129493226"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203345129493226&set=pcb.10203345134213344&type=1&relevant_count=2" rel="theater"><br /></a></div>
<a class="photo photoWidth3" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203345129493226"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203345129493226&set=pcb.10203345134213344&type=1&relevant_count=2" rel="theater">
</a><a class="photo photoWidth3" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203345132933312"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203345132933312&set=pcb.10203345134213344&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><div class="_46-h photoWrap" style="height: 125px; width: 166px;">
<br /></div>
</a></div>
Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-1341422423774608432014-02-22T19:58:00.005-03:002014-02-22T19:58:30.162-03:00CERRADO POR DUELO<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5309257aad7354e17946520">
<br /> <span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Anoche morí de amor. Así de repente. Sin previo aviso. Y eso que estaba
sana. Y, como soy Dragón, en el horóscopo chino ya no reencarno más.
Jamás. Muerta de amor para toda la eternidad. <span class="text_exposed_show"><br /> <br />
Anoche morí de amor. Como en la letra de cualquier canción que habla
del asunto, nadie me lloró. Nadie me sonrió. No hubo aviso fúnebre ni
calas deshojadas. Ni pèsame dios mio por haberos ofendido... <br /> <br />
Anoche morí de amor. Él, el sobreviviente de mi, ni se percató que yo no
fui a la nube de siempre, donde nos encontrábamos todas las noches de
verano. Como todas las tardes de piscis en la luna. <br /> <br /> Mi
fantasma me dice que no sabe quien soy, ni tampoco donde estoy. Amenaza
con que va a realizar una denuncia a “Muertas de amor
perdidas/encontradas”. <br /> Yo creo que estoy en el cielo de los ateos, o expulsada del edén. Perdí la brújula. Mal de amores, que le dicen.<br /> <br />
Anoche morí de amor. Y desde aquí abajo, cerca del infierno de Sartre,
que son los demás, lo veo a Él, mendigando amor de nuevo. <br /> Una vez más. Mil piscis mas…</span></span></div>
</span><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span class="userContentSecondary fcg"> </span></span> </div>
</div>
</div>
<div class="photoUnit clearfix">
<a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203336575079371"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203336575079371&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><div class="letterboxedImage photoWrap" style="height: 504px; width: 504px;">
<div class="uiScaledImageContainer scaledImage" style="height: 504px; width: 403px;">
<img alt="Foto: CERRADO POR DUELO
www.expulsadadeleden.blogspot.com
Anoche morí de amor. Así de repente. Sin previo aviso. Y eso que estaba sana. Y, como soy Dragón, en el horóscopo chino ya no reencarno más. Jamás. Muerta de amor para toda la eternidad.
Anoche morí de amor. Como en la letra de cualquier canción que habla del asunto, nadie me lloró. Nadie me sonrió. No hubo aviso fúnebre ni calas deshojadas. Ni pèsame dios mio por haberos ofendido...
Anoche morí de amor. Él, el sobreviviente de mi, ni se percató que yo no fui a la nube de siempre, donde nos encontrábamos todas las noches de verano. Como todas las tardes de piscis en la luna.
Mi fantasma me dice que no sabe quien soy, ni tampoco donde estoy. Amenaza con que va a realizar una denuncia a “Muertas de amor perdidas/encontradas”.
Yo creo que estoy en el cielo de los ateos, o expulsada del edén. Perdí la brújula. Mal de amores, que le dicen.
Anoche morí de amor. Y desde aquí abajo, cerca del infierno de Sartre, que son los demás, lo veo a Él, mendigando amor de nuevo.
Una vez más. Mil piscis mas…" class="img" height="504" src="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/t1/p417x417/1511724_10203336575079371_1303752309_n.jpg" style="left: 0px;" width="404" /></div>
</div>
</a></div>
Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-23884359621240402014-02-22T19:55:00.005-03:002014-02-22T19:55:50.103-03:00RECOLECTANDO HISTORIAS DE PELUCHES<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530925a9d21f13957656753">
Hoy: ¿Cuánto mas grande es el peluche, más grande es el amor? <br /> Por: <a data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1219804003&extragetparams=%7B%22directed_target_id%22%3A0%7D" href="https://www.facebook.com/mariamartacastromartin">Maria Marta Castro Martin</a><br /> A los 15 años tenía un novio de 17 años que cada mes me regalaba un peluche , y ... yo no quería salir más , e<span class="text_exposed_show">ntonces
... me traia uno MÁS GRANDE!!! me regaló 5 peluches chicos y 4 grandes.
Después del primer mes yo lo quería dejar y él venía con el peluche
grande y mi mamá ... -Mirá te trae un oso enorme, pobre chico, pero vos
que pretendes... YO PRETENDO PASARLA MEJOR QUE VOS!!! 1-Prefiero Que no
me regalen nada si ese regalo es para comerciar mi sexualidad.
2-Prefiero que no me regalen nada si ese regalo es para tapar "una
estafa emocional". ... 3-me parece que sigo enojada con alguien <br /> <br /> EL PELUCHE NO ES RESISTENTE A LAS LAGRIMAS, (MENOS AL RIMMEL!) NI A LOS MOCOS NI A LOS EVATEST POSITIVOS...<br /> <br /> Por algo mi etiqueta dice:<br /> -LAVAR A MANO<br /> -NO ESTRUJAR<br /> -NO ENSUCIAR CON ALIMENTOS<br /> -NO EXPONER AL SOL<br /> NO EXPONER A MALOS TRATOS<br /> Y yo, digo bajito, por las dudas: NO EXPONER AL AMOR ROMANTICO…</span></div>
</span></span><span class="userContentSecondary fcg"> </span></div>
<div class="_wk">
<span class="userContentSecondary fcg"> </span></div>
</div>
</div>
<div class="photoUnit clearfix">
<a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203311090562274"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203311090562274&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><div class="letterboxedImage photoWrap" style="height: 387px; width: 504px;">
<div class="uiScaledImageContainer scaledImage" style="height: 387px; width: 502px;">
<img alt="Foto: RECOLECTANDO HISTORIAS DE PELUCHES:
Hoy: ¿Cuánto mas grande es el peluche, más grande es el amor?
Por: Maria Marta Castro Martin
A los 15 años tenía un novio de 17 años que cada mes me regalaba un peluche , y ... yo no quería salir más , entonces ... me traia uno MÁS GRANDE!!! me regaló 5 peluches chicos y 4 grandes. Después del primer mes yo lo quería dejar y él venía con el peluche grande y mi mamá ... -Mirá te trae un oso enorme, pobre chico, pero vos que pretendes... YO PRETENDO PASARLA MEJOR QUE VOS!!! 1-Prefiero Que no me regalen nada si ese regalo es para comerciar mi sexualidad. 2-Prefiero que no me regalen nada si ese regalo es para tapar "una estafa emocional". ... 3-me parece que sigo enojada con alguien :P
EL PELUCHE NO ES RESISTENTE A LAS LAGRIMAS, (MENOS AL RIMMEL!) NI A LOS MOCOS NI A LOS EVATEST POSITIVOS...
Por algo mi etiqueta dice:
-LAVAR A MANO
-NO ESTRUJAR
-NO ENSUCIAR CON ALIMENTOS
-NO EXPONER AL SOL
NO EXPONER A MALOS TRATOS
Y yo, digo bajito, por las dudas: NO EXPONER AL AMOR ROMANTICO…" class="img" height="387" src="https://scontent-b-dfw.xx.fbcdn.net/hphotos-prn1/t1/s526x395/12382_10203311090562274_468979004_n.jpg" style="left: 0px;" width="503" /></div>
</div>
</a></div>
Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-91761718915545905332014-02-22T19:53:00.006-03:002014-02-22T19:53:57.030-03:00HAY UN PIQUETE DE PELUCHES EN LA CAMA<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="letterboxedImage photoWrap verticallyCentered" style="height: 379px; width: 504px;">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530925be82a645b40446253">
<br /> <span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">(Microrrelato en estado remixado)<br /> <br />
Durante mucho tiempo me usaron vilmente. ¿Quién dijo que los osos de
peluche somos solo una bola de pelo sintético para refregarse lo<span class="text_exposed_show">s
mocos ò jugar a la guerra ositos-contra -Barbies? La ùltima vez, se me
desprendìo el ojito derecho y todavìa sigue descocido. Soy un oso tuerto
en lucha. Basta de cargar làgrimas ajenas, que se me apelmaza entre mis
peestañas, ¡y-me-des-ti-ño! <br /> <br /> Lautaro era un lloròn de
aquellos, pobre pibe. Cambiaba de novia cada ocho horas, porque decìa
que era buen remedio y cada vez que se peleaba con alguna, lloraba y
dale que lloraba. Fue mi dueño, antes de regalarme a Ceci, la que me
llenò de mocos…<br /> Anduve de casa en casa. En armarios, en sillones. En
placares y gallineros. Fui mascota del gato de Mica. Ahí me quedè sin
corbata, pero conocì a mi amigo el sapo Pepe …<br /> <br /> Sofi me decia,
como si le hablara al chico que le gustaba: -“Te extraño mucho mi
puchi-puchi-cuchi-cuchi”- y lloraba a làgrima tendida y se refregaba en
mis cachetes blandos ¿Qué culpa tengo yo? ¿Qué culpa tengo yo de que
extrañara a su amigovio? ¿para que se enamoran, si van a sufrir? <br /> <br />
Mica era mas simple. Todas los jueves venia Juli con chocolates y
chupetines. El chocolate no sale fácilmente del pelo de peluche y anduve
pegoteado hasta que a la abuela de Mica, se le ocurrió meterme de
cabeza en el lavarropas…<br /> Menos mal que la abuela es costurera: me
implantò una oreja verde (yo soy marròn). No doy para las fotos…por eso
cuando andan con el celular enfocando cualquier pavada, trato de
esconder mi cara, porque estoy triste y remendado…<br /> <br /> Ceci me
recibiò de regalo a cambio de un secreto: el chicoconqueestà, que no es
su amigovio, ni el chico con que sale, le manda cartitas secretas, para
que no las vea el papà de ella: no tuvo mejor idea que hacerme un tajo
en mi espalda y las esconde alli ¡que dolor! Cada tanto las saca para
releerlas en voz alta y me pinta el bajòn. Y me llena de mocos…<br /> <br />
Pero basta. Me cansè. Hoy piquete con suelta de globos a las 19 horas
en el casa del novio de Laurita. OSOS DE PELUCHE UNIDOS EN LUCHA. Basta
de manoseos y ser terceros en discordia… ¡porque hasta nos tienen celos
porque dormimos con nuestras dueñas. Pero yo prefiero estar en el
estante. Mirando todo de reojo.<br /> Si, porque ya lo aclaré: soy tuerto.<br />
Perdi batallas peluchescas, guerra de almohadones y una vez me
pusieron en penitencia en el baño por no querer escuchar el resultado
del EVATEST.<br /> <br /> Voy a pedir que me regalen a algún nene chiquito, porque no les dan peluches por miedo a que se ahoguen con el pelo. <br />
Y los nenes chiquitos no saben de catorce de febreros ni nada de
inventos romànticos. Ellos lo único que quieren es que su mamà les haga
upa para decirles: -mami, cuando sea grande me voy a casar con vos… o
con papi…-<br /> No se como seguirà la historia, pero me parece que de grandes la repiten igual.<br /> Que les regalen osos de plàstico entonces. <br /> EL PELUCHE NO ES RESISTENTE AL ROMANTICISMO, NI A LOS MOCOS NI A LOS EVATEST POSITIVOS<br /> <br /> Por algo mi etiqueta dice:<br /> LAVAR A MANO<br /> NO ESTRUJAR<br /> NO ENSUCIAR CON ALIMENTOS<br /> NO EXPONER AL SOL<br /> NO EXPONER A MALOS TRATOS<br /> Y yo digo bajito, por las dudas: NO EXPONER AL AMOR ROMANTICO…</span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530925be82a645b40446253">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="text_exposed_show"> </span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530925be82a645b40446253">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="text_exposed_show"> </span></span></div>
</span><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="userContentSecondary fcg"> </span></span><div class="uiScaledImageContainer scaledImage" style="clear: right; float: right; height: 378px; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; margin-top: -189px; width: 504px;">
<br /></div>
<div class="uiScaledImageContainer scaledImage" style="clear: right; float: right; height: 378px; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; margin-top: -189px; width: 504px;">
<a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203301041031042"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203301041031042&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><img alt="Foto: HAY UN PIQUETE DE PELUCHES EN LA CAMA
(Microrrelato en estado remixado)
www.expulsadadeleden.blogspot.com
Durante mucho tiempo me usaron vilmente. ¿Quién dijo que los osos de peluche somos solo una bola de pelo sintético para refregarse los mocos ò jugar a la guerra ositos-contra -Barbies? La ùltima vez, se me desprendìo el ojito derecho y todavìa sigue descocido. Soy un oso tuerto en lucha. Basta de cargar làgrimas ajenas, que se me apelmaza entre mis peestañas, ¡y-me-des-ti-ño!
Lautaro era un lloròn de aquellos, pobre pibe. Cambiaba de novia cada ocho horas, porque decìa que era buen remedio y cada vez que se peleaba con alguna, lloraba y dale que lloraba. Fue mi dueño, antes de regalarme a Ceci, la que me llenò de mocos…
Anduve de casa en casa. En armarios, en sillones. En placares y gallineros. Fui mascota del gato de Mica. Ahí me quedè sin corbata, pero conocì a mi amigo el sapo Pepe …
Sofi me decia, como si le hablara al chico que le gustaba: -“Te extraño mucho mi puchi-puchi-cuchi-cuchi”- y lloraba a làgrima tendida y se refregaba en mis cachetes blandos ¿Qué culpa tengo yo? ¿Qué culpa tengo yo de que extrañara a su amigovio? ¿para que se enamoran, si van a sufrir?
Mica era mas simple. Todas los jueves venia Juli con chocolates y chupetines. El chocolate no sale fácilmente del pelo de peluche y anduve pegoteado hasta que a la abuela de Mica, se le ocurrió meterme de cabeza en el lavarropas…
Menos mal que la abuela es costurera: me implantò una oreja verde (yo soy marròn). No doy para las fotos…por eso cuando andan con el celular enfocando cualquier pavada, trato de esconder mi cara, porque estoy triste y remendado…
Ceci me recibiò de regalo a cambio de un secreto: el chicoconqueestà, que no es su amigovio, ni el chico con que sale, le manda cartitas secretas, para que no las vea el papà de ella: no tuvo mejor idea que hacerme un tajo en mi espalda y las esconde alli ¡que dolor! Cada tanto las saca para releerlas en voz alta y me pinta el bajòn. Y me llena de mocos…
Pero basta. Me cansè. Hoy piquete con suelta de globos a las 19 horas en el casa del novio de Laurita. OSOS DE PELUCHE UNIDOS EN LUCHA. Basta de manoseos y ser terceros en discordia… ¡porque hasta nos tienen celos porque dormimos con nuestras dueñas. Pero yo prefiero estar en el estante. Mirando todo de reojo.
Si, porque ya lo aclaré: soy tuerto.
Perdi batallas peluchescas, guerra de almohadones y una vez me pusieron en penitencia en el baño por no querer escuchar el resultado del EVATEST.
Voy a pedir que me regalen a algún nene chiquito, porque no les dan peluches por miedo a que se ahoguen con el pelo.
Y los nenes chiquitos no saben de catorce de febreros ni nada de inventos romànticos. Ellos lo único que quieren es que su mamà les haga upa para decirles: -mami, cuando sea grande me voy a casar con vos… o con papi…-
No se como seguirà la historia, pero me parece que de grandes la repiten igual.
Que les regalen osos de plàstico entonces.
EL PELUCHE NO ES RESISTENTE AL ROMANTICISMO, NI A LOS MOCOS NI A LOS EVATEST POSITIVOS
Por algo mi etiqueta dice:
LAVAR A MANO
NO ESTRUJAR
NO ENSUCIAR CON ALIMENTOS
NO EXPONER AL SOL
NO EXPONER A MALOS TRATOS
Y yo digo bajito, por las dudas: NO EXPONER AL AMOR ROMANTICO…" class="scaledImageFitWidth img" height="480" src="https://scontent-b-dfw.xx.fbcdn.net/hphotos-ash3/t1/p526x296/1604772_10203301041031042_1345620361_n.jpg" style="top: 0px;" width="640" /></a></div>
</div>
</div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-81163614686576237832014-02-22T19:50:00.004-03:002014-02-22T19:50:54.743-03:00HAY UN "MOSTRO" EN LA DUCHA.<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530925d797a9c9624818421">
Todas las mañanas, ni bien me levanto extiendo la cortina de la ducha.
Es casi, casi de ritual. Joaquin la deja "plegada", como cuando era
chiquito porque decía que -Mami, "atrás se juntan mostros" y tengo mied<span class="text_exposed_show">o-. <br /> <br /> Lo mismo hacía con la puerta del placard y de su cuarto (que ahora solo puedo entrar por orden judicial). <br />
Ayer, le pregunté, porque lo seguía haciendo, que la cortina se llena
de hongos dejandola fruncida y bla.bla. -¿Que pasa Joa, que te dije cien
veces lo de la cortina del baño?-<br /> -Es por si quedó algun
monstruo...- me respondió sonriendo. Y yo, me quedé pensando cuantas
fantasmas de la niñez llevamos en el presente...<br /> Moraleja: Joaqui (que nació justo, justo que yo cumpli 26!), SOMOS PISCIS, PERO VIVIMOS EN LAS NUBES. <br /> <br /> Diálectica de las contradicciones, que le dicen...</span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_530925d797a9c9624818421">
<span class="text_exposed_show"> </span></div>
</span></span><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span class="userContentSecondary fcg"> </span></span> </div>
</div>
</div>
<div class="photoUnit clearfix">
<a class="photo photoWidth2" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203282248441239"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203282248441239&set=pcb.10203282256441439&type=1&relevant_count=2" rel="theater"><div class="_46-h photoWrap" style="height: 188px; width: 250px;">
<img alt="Foto" class="_46-i img" height="320" src="https://fbcdn-sphotos-f-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/t1/s526x296/1622045_10203282248441239_1889266659_n.jpg" style="left: -2px; top: -1px;" width="273" /></div>
</a><a class="photo photoWidth2" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203282252121331"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203282252121331&set=pcb.10203282256441439&type=1&relevant_count=1" rel="theater"></a><div class="_46-h photoWrap" style="height: 188px; width: 250px;">
<a class="photo photoWidth2" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203282252121331"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203282252121331&set=pcb.10203282256441439&type=1&relevant_count=1" rel="theater"></a><a class="photo photoWidth2" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203282252121331"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203282252121331&set=pcb.10203282256441439&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><img alt="Foto" class="_46-i img" height="346" src="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc1/t1/p261x260/1797317_10203282252121331_1473578977_n.jpg" style="left: -5px; top: -51px;" width="261" /></a></div>
<div class="_46-h photoWrap" style="height: 188px; width: 250px;">
<br /></div>
<div class="_46-h photoWrap" style="height: 188px; width: 250px;">
<br /></div>
</div>
Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-69820160418983500672014-02-12T11:34:00.002-03:002014-02-12T11:34:13.253-03:00SECRETITOS AZULES.<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52fb858ef05156944954601">
Soy el príncipe del saquito azul. Y tengo muchos secretos. Secretos
rosas tengo una montaña. Y de otros colores, casi mil. Y juego para los
grandes a “¿Dale que sos el príncipe a<span class="text_exposed_show">zul y ellas, las pequeñas princesas?”.<br /> <br />
Ellos, los grandes me dicen que las rescate. Que suba a la torre por
ellas. Que atrape sus sueños frágiles. Pero ellas saben escaparse. Yo,
las ayudo a que no se caigan. Pero si se caen, se rien a carcajadas y no
necesitan de mi consuelo. Los grandes, si. Esperan que se levanten para
llevarlas al castillo a bañarlas, para ponerlas lindas otra vez. Y que
miren limpitas desde la torre, como es eso de que el mundo sigue
andando.<br /> <br /> Y se vuelven a escapar. Y jugamos a las escondidas y
nos raspamos las rodillas. Ellas ensucian los ajuares de novia que no
les compraron, enredan sus cabellos con suspiros y estrellas fugaces y
limpian sus lágrimas con el vestido de primera comunión. <br /> <br /> Pero
ese es nuestro secreto. Ellos, los grandes, piensan que sus niñas
sufren. Ellos, los grandes, piensan que sus hijas están mirando la vida
desde la ventana. Y no saben que están aquí, conmigo, compartiendo
secretos chiquitos…</span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52fb858ef05156944954601">
<span class="text_exposed_show"> </span></div>
</span></span><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="userContentSecondary fcg"> </span></span> </div>
</div>
</div>
<div class="photoUnit clearfix">
<a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203273451461320"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203273451461320&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><div class="letterboxedImage photoWrap" style="height: 335px; width: 504px;">
<div class="uiScaledImageContainer scaledImage" style="height: 335px; width: 502px;">
<img alt="Foto: SECRETITOS AZULES.
www.expulsadadeleden.blogspot.com by Sil.
Soy el príncipe del saquito azul. Y tengo muchos secretos. Secretos rosas tengo una montaña. Y de otros colores, casi mil. Y juego para los grandes a “¿Dale que sos el príncipe azul y ellas, las pequeñas princesas?”.
Ellos, los grandes me dicen que las rescate. Que suba a la torre por ellas. Que atrape sus sueños frágiles. Pero ellas saben escaparse. Yo, las ayudo a que no se caigan. Pero si se caen, se rien a carcajadas y no necesitan de mi consuelo. Los grandes, si. Esperan que se levanten para llevarlas al castillo a bañarlas, para ponerlas lindas otra vez. Y que miren limpitas desde la torre, como es eso de que el mundo sigue andando.
Y se vuelven a escapar. Y jugamos a las escondidas y nos raspamos las rodillas. Ellas ensucian los ajuares de novia que no les compraron, enredan sus cabellos con suspiros y estrellas fugaces y limpian sus lágrimas con el vestido de primera comunión.
Pero ese es nuestro secreto. Ellos, los grandes, piensan que sus niñas sufren. Ellos, los grandes, piensan que sus hijas están mirando la vida desde la ventana. Y no saben que están aquí, conmigo, compartiendo secretos chiquitos…" class="img" height="335" src="https://scontent-b-lga.xx.fbcdn.net/hphotos-frc1/t1/p235x350/1779846_10203273451461320_28003358_n.jpg" style="left: 0px;" width="503" /></div>
</div>
</a></div>
<span class="UFIBlingBoxTimeline"><span data-reactid=".2h"><a class=" UFIBlingBoxTimelineItem" data-ft="{"tn":"O"}" data-hover="tooltip" data-reactid=".2h.0" data-tooltip-alignh="right" href="https://www.facebook.com/shares/view?id=10203273451461320" rel="async"><span data-reactid=".2h.0.0"><span class="UFIBlingBoxText" data-reactid=".2h.0.0.1">1</span></span></a></span></span><span class="UIActionLinks UIActionLinks_bottom" data-ft="{"tn":"=","type":20}"><span></span></span>Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-89453068320626020812014-02-05T22:47:00.005-03:002014-02-05T22:47:42.798-03:00DESTINO MOVIAMAR<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52f2e78ce906f4773288738">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Usted-tiene-un-mensaje-nuevo<br /> <br /> Al final, sonó la canción distante. Después el “beep”. Después del “Destino Movi-amar”. Destino a veces cruel, si los hay.<br /> <span class="text_exposed_show"><br /> ...Así, hasta morir <br /> hasta el fondo de mi alma <br /> amarte así <br /> así hasta morir <br /> ni la eternidad me alcanza <br /> para agradecer que <br /> hoy puedo amarte así…<br /> <br /> -POR FAVOR, DEJE UN MENSAJE DESPUÉS DEL TONO-.<br /> <br /> Pensó bastante que escribirle. Nervioso, buscó su agenda y una vez más, volvió a copiar:<br /> “AMAME. POR FAVOR AMAME. NECESITO QUE ME AMES. YA. AMAME. AMAME. TE LO RUEGO. AMAME".<br /> Necesitaba saberlo. Que se lo diga. El no era de los que esperan eternamente, como la musiquita. Pero si creía en milagros. <br /> Lo que no estaba seguro, si ella existía realmente ó era un delirio provocado por el síndrome de San Valentín mártir.<br /> <br /> <i>-PULSE 1 si está conforme con su mensaje. ¿Está seguro, pero seguro que está conforme?<br /> -PULSE *222 si está seguro que pulsa 1. <br /> -Si está inseguro, cualquier número lo mismo da. ¡Pero púlselos!<br /> -Para ello tiene tres segundos. Caso contrario abonará $ 10,- por cada fracción del idem. Tolerancia: hasta ocho segundos. <br /> <br />
-PULSE 2222222222, para repetirlo como eco y 2 A, en caso de que opte
por ser asesorado por nuestro Movi-equipo de Psicólogos en
celulo-emergencias, por si acaso. Y por las dudas no lo atiendan pulse
"Libro de quejas a su dispòsición", *000*111* de 21.00 a 21.15 horas.-<br /> <br /> -PULSE 3, si quiere borrar su mensaje. ¿Está seguro, pero requeteseguro, que quiere borrarlo?<br /> -Para eso corte y llame al * 444. <br /> -Pulse 99 por si se arrepiente. Pero antes llame al *23456 para saber los costos.<br /> <br /> -PULSE 4, si es verdad lo que está diciendo. ¿Es verdad, que lo que dice ES VERDAD?<br /> -Le devolverá su llamada nuestro escribano público para certificar la autenticidad de sus dichos.<br /> <br /> -Por razones de seguridad cualquiera sea su elección, el mensaje será grabado marcando 6, y/o remixado, si elige 7. <br /> -Costo y cargo por cuenta del cliente. Si está en el exterior, pulse *9*8*7 para saber cuanto le sale el chiste. <br /> -Si vive en Argentina. Espere: vive en Argentina. <br /> -Pulse 5, si elige 6, ó, *6* si elige 7. <br /> -Para otras opciones, corte y llame al 0221-864-8653-98788956773256-80699 de 8.00 a 8.30 horas</i><br /> <br /> 8. 25 hs:<br /> El dudó mucho. Cuanta la extrañaba a pesar de no haberla visto nunca.<br />
La pensó bella. Alta. Etérea. Se enamoró de su voz frágil, como cantos
de sirena. ¿Por qué ella lo llamaba y él no podía atenderla? <br /> Se quedaba mudo de imágenes. Ciego de palabras. Pero no podía dejar de pensarla. <br /> Y recordó otra canción: "-No hay nostalgia peor, que añorar, lo que nunca jamás sucedió…-"<br /> Opción Tres. No. Mejor la Dos: “AMAME. POR FAVOR AMAME. NECESITO QUE ME AMES. YA. AMAME. AMAME. TE LO RUEGO. AMAME”.<br /> <br /> <i>-Lo sentimos pero la opción 2 con eco incluido excede el límite de tiempo. Por favor, corte e inténtelo nuevamente.-</i><br /> <br /> Respiró profundo y apretó “redial”. “Redial”. “Redial”.<br /> …Despacito, suavemente <br /> amame en camara lenta<br /> Suavecito, dulcemente <br /> amame en camara lenta<br /> De a apoquito, tiernamente <br /> amame en camara lenta<br /> En voz baja, susurrando <br /> amame en camara lenta…<br /> <br />
Al final, sonó otra canción distante. Después el “beep”. Después del
“Destino Movi-amar”. Destino a veces doloroso, si los hay...<br /> <br /> <span style="font-size: x-small;"><i>(El siguiente mensaje, todavía no está escrito. Aguarden y será subido a www.expulsadadeleden.blogspot.com)</i></span></span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52f2e78ce906f4773288738">
<i><span class="text_exposed_show"> </span></i></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52f2e78ce906f4773288738">
<span class="text_exposed_show"><a href="http://www.expulsadadeleden.blogspot.com/" rel="nofollow nofollow" target="_blank"> </a></span></div>
</span><span class="userContentSecondary fcg"></span> </div>
</div>
</div>
<div class="photoUnit clearfix">
<a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203232603120137"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203232603120137&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><div class="letterboxedImage photoWrap" style="height: 504px; width: 504px;">
<div class="uiScaledImageContainer scaledImage" style="height: 504px; width: 336px;">
<img alt="Foto: DESTINO MOVIAMAR
Usted-tiene-un-mensaje-nuevo
www.expulsadadeleden.blogspot.com
Al final, sonó la canción distante. Después el “beep”. Después del “Destino Movi-amar”. Destino a veces cruel, si los hay.
...Así, hasta morir
hasta el fondo de mi alma
amarte así
así hasta morir
ni la eternidad me alcanza
para agradecer que
hoy puedo amarte así…
-POR FAVOR, DEJE UN MENSAJE DESPUÉS DEL TONO-.
Pensó bastante que escribirle. Nervioso, buscó su agenda y una vez más, volvió a copiar:
“AMAME. POR FAVOR AMAME. NECESITO QUE ME AMES. YA. AMAME. AMAME. TE LO RUEGO. AMAME".
Necesitaba saberlo. Que se lo diga. El no era de los que esperan eternamente, como la musiquita. Pero si creía en milagros.
Lo que no estaba seguro, si ella existía realmente ó era un delirio provocado por el síndrome de San Valentín mártir.
-PULSE 1 si está conforme con su mensaje. ¿Está seguro, pero seguro que está conforme?
-PULSE *222 si está seguro que pulsa 1.
-Si está inseguro, cualquier número lo mismo da. ¡Pero púlselos!
-Para ello tiene tres segundos. Caso contrario abonará $ 10,- por cada fracción del idem. Tolerancia: hasta ocho segundos.
-PULSE 2222222222, para repetirlo como eco y 2 A, en caso de que opte por ser asesorado por nuestro Movi-equipo de Psicólogos en celulo-emergencias, por si acaso. Y por las dudas no lo atiendan pulse "Libro de quejas a su dispòsición", *000*111* de 21.00 a 21.15 horas.-
-PULSE 3, si quiere borrar su mensaje. ¿Está seguro, pero requeteseguro, que quiere borrarlo?
-Para eso corte y llame al * 444.
-Pulse 99 por si se arrepiente. Pero antes llame al *23456 para saber los costos.
-PULSE 4, si es verdad lo que está diciendo. ¿Es verdad, que lo que dice ES VERDAD?
-Le devolverá su llamada nuestro escribano público para certificar la autenticidad de sus dichos.
-Por razones de seguridad cualquiera sea su elección, el mensaje será grabado marcando 6, y/o remixado, si elige 7.
-Costo y cargo por cuenta del cliente. Si está en el exterior, pulse *9*8*7 para saber cuanto le sale el chiste.
-Si vive en Argentina. Espere: vive en Argentina.
-Pulse 5, si elige 6, ó, *6* si elige 7.
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8. 25 hs:
El dudó mucho. Cuanta la extrañaba a pesar de no haberla visto nunca.
La pensó bella. Alta. Etérea. Se enamoró de su voz frágil, como cantos de sirena. ¿Por qué ella lo llamaba y él no podía atenderla?
Se quedaba mudo de imágenes. Ciego de palabras. Pero no podía dejar de pensarla.
Y recordó otra canción: "-No hay nostalgia peor, que añorar, lo que nunca jamás sucedió…-"
Opción Tres. No. Mejor la Dos: “AMAME. POR FAVOR AMAME. NECESITO QUE ME AMES. YA. AMAME. AMAME. TE LO RUEGO. AMAME”.
-Lo sentimos pero la opción 2 con eco incluido excede el límite de tiempo. Por favor, corte e inténtelo nuevamente.-
Respiró profundo y apretó “redial”. “Redial”. “Redial”.
…Despacito, suavemente
amame en camara lenta
Suavecito, dulcemente
amame en camara lenta
De a apoquito, tiernamente
amame en camara lenta
En voz baja, susurrando
amame en camara lenta…
Al final, sonó otra canción distante. Después el “beep”. Después del “Destino Movi-amar”. Destino a veces doloroso, si los hay...
(El siguiente mensaje, todavía no está escrito. Aguarden y será subido a www.expulsadadeleden.blogspot.com)" class="scaledImageFitWidth img" height="504" src="https://fbcdn-sphotos-a-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn1/t1/p350x350/1601155_10203232603120137_1444278491_n.jpg" width="336" /></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-62713954220531692952014-02-02T21:12:00.002-03:002014-02-02T21:12:27.026-03:00QUINCE FEBREROS QUE NO ES POCO...<div class="aboveUnitContent">
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<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ee89d9a3fb86383329500">
<br /> <span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Ella es hermosa. Inteligente y amorosa. Ojalá se cumplan sus deseos.
Sus propios deseos, no los que le quieran imponer. Igual ella resiste.
Se planta, pero también la sufr</span></span><span class="text_exposed_show"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e. Y sale adelante y sonríe. Tiene una hermosa sonrisa y HOY cumple sus esperados quince... <br /> <br />
Y yo, también sigo y por veces sufro. Porque sus padres NO me permiten
verla. Porque su madre pidió ayuda a gritos y luego se "retractó" -¡No
te metas con mis hijos, te voy a poner una demanda!-. <br /> <br /> La ayuda
y el acompañamiento que quisimos brindar a su familia, se convirtió en
amenaza. La amenaza, en la prohibición de vernos. <br /> La prohibición de vernos, ella, la de los quince febreros y yo, se congelaron en un animé de lágrimas apelmazadas...<br /> Pero nadie nos puede prohibir soñarnos que nos reencontraremos pronto. <br /> <br /> Hoy padezco síndrome de perímetro de acercamiento. Pero trato de comprender y no juzgar. No guardo rencores...<br />
Quisiera darle un beso fuerte y un abrazo de oso como los que nos
dábamos todas las noches que pasó en casa, alejada de las pesadillas
cotidianas. <br /> ¡QUE LOS CUMPLAS FELIZ! ¡TE QUIERO MUCHO, PERO MUCHO MUCHO!</span></span><br /> <br /> <i><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">(Es un caso real que tuve que hacer el acompañamiento. <br /> Se mantiene en reserva toda data de la adolescente. Si conocés del caso y comentás, por favor: SIN DAR NOMBRES. Gracias)</span></i></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ee89d9a3fb86383329500">
<i><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="text_exposed_show"> </span></span></i></div>
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<span class="text_exposed_show"> </span></div>
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<span class="text_exposed_show"> </span><a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203202304482690"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203202304482690&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><img alt="Foto: QUINCE FEBREROS QUE NO ES POCO...
www.expulsadadeleden.blogspot.com
Ella es hermosa. Inteligente y amorosa. Ojalá se cumplan sus deseos. Sus propios deseos, no los que le quieran imponer. Igual ella resiste. Se planta, pero también la sufre. Y sale adelante y sonríe. Tiene una hermosa sonrisa y HOY cumple sus esperados quince... <3
Y yo, también sigo y por veces sufro. Porque sus padres NO me permiten verla. Porque su madre pidió ayuda a gritos y luego se "retractó" -¡No te metas con mis hijos, te voy a poner una demanda!-.
La ayuda y el acompañamiento que quisimos brindar a su familia, se convirtió en amenaza. La amenaza, en la prohibición de vernos.
La prohibición de vernos, ella, la de los quince febreros y yo, se congelaron en un animé de lágrimas apelmazadas...
Pero nadie nos puede prohibir soñarnos que nos reencontraremos pronto.
Hoy padezco síndrome de perímetro de acercamiento. Pero trato de comprender y no juzgar. No guardo rencores...
Quisiera darle un beso fuerte y un abrazo de oso como los que nos dábamos todas las noches que pasó en casa, alejada de las pesadillas cotidianas.
¡QUE LOS CUMPLAS FELIZ! ¡TE QUIERO MUCHO, PERO MUCHO MUCHO!
(Es un caso real que tuve que hacer el acompañamiento.
Se mantiene en reserva toda data de la adolescente. Si conocés del caso y comentás, por favor: SIN DAR NOMBRES. Gracias)" class="scaledImageFitWidth img" src="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/t1/s526x296/1511744_10203202304482690_1171284529_n.jpg" style="top: 0px;" /></a></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-86784860591472059782014-02-01T13:52:00.001-03:002014-02-01T13:52:06.310-03:00ME VOY POR MIS HIJOS<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed22bd0550e3d15733926">
<span class="text_exposed_show">CONSTANZA<br />
Hay distancias que no tienen medida. Es decir: no hay sistema métrico
conocido que pueda medir la distancia emocional entre dos palabras,
entre dos frases. Entre seguir con el horror de una cotidianidad no
elegida y elegir seguir viviendo.<br /> <br /> Constanza tiene treinta años,
pero parecen menos. Tampoco se pueden medir la distancia entre sus dos
hoyuelos cuando sonríe y dice con orgullo que tiene cinco hijos
pequeños. Pero que también se cansa, si. La cansan. Y lo dice con la
culpa de un mandato instalado: una madre no se cansa. Es su deber ser.<br /> <br />
Hubo un día, hace tiempo, que Constanza tuvo mucho miedo. Y el miedo
permite elegir entre pocas opciones: 'me quedo por mis hijos'. Y esa
frase quedó latiendo en mi memoria desde entonces, cuando comenzó a
contarme su diario calvario de otros tiempos.<br /> <br /> La ilusión de
amor romántico atraviesa, condiciona y determina las vidas cotidianas de
las personas. La de Constanza inclusive. Con veinte años recién
cumplidos y su primera panza a cuestas, cargó también con un 'amor
enfermizo', que ya deja de ser amor, deja de ser sentimiento genuino,
cuando se lo adjetiva. Amor celoso. Amor eterno. Amor infierno. Amor
obsesivo.<br /> <br /> Las palabras hirientes y los gritos insultantes era
la comunicación efectiva, para sostener el poder masculino en una vida
de pareja a fuerza de malos tratos y carencias. <br /> <br /> El mandato
patriarcal de 'acá mando yo' ó 'se hace lo que yo digo' están en boca y
se ponen en acto en muchas parejas de muchas Constanzas.<br /> <br />
Constanza creía que le pasaba nada más que a ella. Que algo malo estaba
haciendo para que desencadenar tanta furia en su marido. ¿Seré una
buena madre? ¿Le faltó sal a la comida? ¿Realmente se emborracha 'para
soportarme', como dice?<br /> <br /> El segundo bebé la encontró a Constanza
con todas éstas preguntas y ningún pañal descartable. Las bolsas de
plástico y telas de sábanas viejas protegían las colas del maltrato: el
derecho vulnerado de no dar a los niños lo necesario para que crezcan
sanos, para que su cuerpo no se enferme ni lastime, es maltrato.
Constanza lo intuía con la certeza de que pronto todo ese infierno
terminaría.<br /> <br /> Las estrategias de supervivencia diaria eran
infinitas. Poca comida para alimentar a tres niños: uno, el de su
pareja, al que adoptó como propio, sin hacer diferencias. Los platos
vacíos se llenaban con las sobras de comida que le pasaba generosamente
su hermana, que también cargaba con una historia parecida de
padecimientos y varios hijos: se repartía lo que había y se compartía el
dolor punzante entre mates apurados y sonrisas inocentes, cuando los
hombres no estaban en casa.<br /> <br /> La violencia institucional también
forma parte de las violencias cotidianas y a Constanza la sorprendió
tristemente: cuando tuvo que ir a retirar las pastillas anticonceptivas
del centro de salud del barrio, se encontró con que no había más:
-mamita, volvete en una semana, se perdió la llave del armario donde las
guardan...-Ó había que comprarlas en la farmacia. Ó usar preservativos.
No había la más mínima posibilidad de invertir cincuenta pesos en un
blister, ni de sugerir a su pareja que se proteja, que la proteja. Eso
es problema de mujeres…<br /> <br /> Muchas veces el NO, de las mujeres, es
subestimado como un acto histérico en las relaciones violentas, como un
SI disfrazado. Es un avasallamiento a sus derechos. La mujer es posesión
y propiedad de su pareja. La 'obligación' de cumplir con los mandatos
sexuales- conyugales no otorga voz ni voto. <br /> <br /> Y el tercer
embarazo no esperado por Constanza llegó y fue creciendo. Como crecieron
los insultos y los golpes, la falta de comida y la indiferencia
policial, que necesitaba otro moretón más para dar por sentado que ella
padecía violencia doméstica.<br /> <br /> Pero Constanza creaba sus propias
estrategias de supervivencia. Si no había comida, se pedía, o se
cocinaba lo que había. Si no había pañales se los fabricaba. Si había
moretones, el polvo facial los tapaba y ella seguía adelante. Pero el
polvo facial no tapaba las infinitas manchas de su alma...<br /> <br /> Un
día los gritos y los insultos subieron a decibeles descomunales. Ella se
encerró en la piecita con los chicos. Los acarició amorosamente y les
dijo al oído que se queden tranquilos. Salió del cuarto, puso llave a la
puerta y estrelló las botellas de vino contra el piso, mirando
desafiante a los ojos de su marido. Constanza no soportaba más esa vida
miserable y le dijo que se iba para siempre. Que se llevaba a los
chicos. El se abalanzó y la zamarreó como para que se arrepintiera de
todo lo que decía. La amenazó con matarla, con sacarle los nenes. Le
dijo puta, mala madre, y quizá un montón de barbaridades más que
quedaron atrapadas en su garganta, cuando cayó pesadamente víctima de su
propia adicción, de la borrachera descomunal de la cual era culpable su
mujer.<br /> <br /> Constanza tenía un bolsito con pocas cosas, preparado
hace varios días, cuando la idea le empezó a rondar por su cabeza. Llamó
un remís y cargó nerviosamente a los chicos para no volver.<br /> <br /> La
distancia emocional entre 'me quedo pos mis hijos' hasta transformarse
en 'me voy por mis hijos', como me dijo Constanza una vez, es la
distancia entre la vida digna y los mandatos patriarcales. Constanza fue
constante en pensar cada día, que se podía salir de esa situación.
Solo se tuvo a sí misma y a sus convicciones a pesar de la adversidad
cotidiana. Hubo un día, en que se pensó mujer, en que tenía derechos y
no culpas. Pudo sostenerlo. Y sostener lo que pensaba la ayudó a
sobrevivir.<br /> <br /> Lo que siguió después fue un largo deambular por
pasillos de juzgados, comisarías, servicios municipales de atención a
victimas de violencia y la certeza que era digna de derechos. Ella y sus
hijos.<br /> <br /> Pasaron dos años. Constanza está embarazada nuevamente.
La ecografía dice que es una nena deseada. Morena. Y sonriendo, ella
dice que no va a repetir la historia con el papá de su quinta hija.<br /> <br />
El le alcanza un mate y le sopla un beso tierno a la panza enorme.
Mientras Constanza acuna un oso de peluche, que todavía cruje en su
frazadita de papel regalo…<br /> <br /> </span><span class="userContent"><a href="http://www.artemisanoticias.com.ar/site/notas.asp?id=26&idnota=6797" rel="nofollow nofollow" target="_blank">www.artemisanoticias.com.ar/site/notas.asp?id=26&idnota=6797</a><br /> <br />
Durante octubre y noviembre dictamos una Clínica sobre periodismo con
enfoque de género en la Escuela Eter. Aquí reproducimos una nota <span class="text_exposed_show">producto de este taller.</span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed22bd0550e3d15733926">
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"><br /> </span></span><br /><a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203185790469850"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203185790469850&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><img alt="Foto: ME VOY POR MIS HIJOS
Por Silvana Trotta.
www.artemisanoticias.com.ar/site/notas.asp?id=26&idnota=6797
Durante octubre y noviembre dictamos una Clínica sobre periodismo con enfoque de género en la Escuela Eter. Aquí reproducimos una nota producto de este taller.
CONSTANZA
Hay distancias que no tienen medida. Es decir: no hay sistema métrico conocido que pueda medir la distancia emocional entre dos palabras, entre dos frases. Entre seguir con el horror de una cotidianidad no elegida y elegir seguir viviendo.
Constanza tiene treinta años, pero parecen menos. Tampoco se pueden medir la distancia entre sus dos hoyuelos cuando sonríe y dice con orgullo que tiene cinco hijos pequeños. Pero que también se cansa, si. La cansan. Y lo dice con la culpa de un mandato instalado: una madre no se cansa. Es su deber ser.
Hubo un día, hace tiempo, que Constanza tuvo mucho miedo. Y el miedo permite elegir entre pocas opciones: 'me quedo por mis hijos'. Y esa frase quedó latiendo en mi memoria desde entonces, cuando comenzó a contarme su diario calvario de otros tiempos.
La ilusión de amor romántico atraviesa, condiciona y determina las vidas cotidianas de las personas. La de Constanza inclusive. Con veinte años recién cumplidos y su primera panza a cuestas, cargó también con un 'amor enfermizo', que ya deja de ser amor, deja de ser sentimiento genuino, cuando se lo adjetiva. Amor celoso. Amor eterno. Amor infierno. Amor obsesivo.
Las palabras hirientes y los gritos insultantes era la comunicación efectiva, para sostener el poder masculino en una vida de pareja a fuerza de malos tratos y carencias.
El mandato patriarcal de 'acá mando yo' ó 'se hace lo que yo digo' están en boca y se ponen en acto en muchas parejas de muchas Constanzas.
Constanza creía que le pasaba nada más que a ella. Que algo malo estaba haciendo para que desencadenar tanta furia en su marido. ¿Seré una buena madre? ¿Le faltó sal a la comida? ¿Realmente se emborracha 'para soportarme', como dice?
El segundo bebé la encontró a Constanza con todas éstas preguntas y ningún pañal descartable. Las bolsas de plástico y telas de sábanas viejas protegían las colas del maltrato: el derecho vulnerado de no dar a los niños lo necesario para que crezcan sanos, para que su cuerpo no se enferme ni lastime, es maltrato. Constanza lo intuía con la certeza de que pronto todo ese infierno terminaría.
Las estrategias de supervivencia diaria eran infinitas. Poca comida para alimentar a tres niños: uno, el de su pareja, al que adoptó como propio, sin hacer diferencias. Los platos vacíos se llenaban con las sobras de comida que le pasaba generosamente su hermana, que también cargaba con una historia parecida de padecimientos y varios hijos: se repartía lo que había y se compartía el dolor punzante entre mates apurados y sonrisas inocentes, cuando los hombres no estaban en casa.
La violencia institucional también forma parte de las violencias cotidianas y a Constanza la sorprendió tristemente: cuando tuvo que ir a retirar las pastillas anticonceptivas del centro de salud del barrio, se encontró con que no había más: -mamita, volvete en una semana, se perdió la llave del armario donde las guardan...-Ó había que comprarlas en la farmacia. Ó usar preservativos. No había la más mínima posibilidad de invertir cincuenta pesos en un blister, ni de sugerir a su pareja que se proteja, que la proteja. Eso es problema de mujeres…
Muchas veces el NO, de las mujeres, es subestimado como un acto histérico en las relaciones violentas, como un SI disfrazado. Es un avasallamiento a sus derechos. La mujer es posesión y propiedad de su pareja. La 'obligación' de cumplir con los mandatos sexuales- conyugales no otorga voz ni voto.
Y el tercer embarazo no esperado por Constanza llegó y fue creciendo. Como crecieron los insultos y los golpes, la falta de comida y la indiferencia policial, que necesitaba otro moretón más para dar por sentado que ella padecía violencia doméstica.
Pero Constanza creaba sus propias estrategias de supervivencia. Si no había comida, se pedía, o se cocinaba lo que había. Si no había pañales se los fabricaba. Si había moretones, el polvo facial los tapaba y ella seguía adelante. Pero el polvo facial no tapaba las infinitas manchas de su alma...
Un día los gritos y los insultos subieron a decibeles descomunales. Ella se encerró en la piecita con los chicos. Los acarició amorosamente y les dijo al oído que se queden tranquilos. Salió del cuarto, puso llave a la puerta y estrelló las botellas de vino contra el piso, mirando desafiante a los ojos de su marido. Constanza no soportaba más esa vida miserable y le dijo que se iba para siempre. Que se llevaba a los chicos. El se abalanzó y la zamarreó como para que se arrepintiera de todo lo que decía. La amenazó con matarla, con sacarle los nenes. Le dijo puta, mala madre, y quizá un montón de barbaridades más que quedaron atrapadas en su garganta, cuando cayó pesadamente víctima de su propia adicción, de la borrachera descomunal de la cual era culpable su mujer.
Constanza tenía un bolsito con pocas cosas, preparado hace varios días, cuando la idea le empezó a rondar por su cabeza. Llamó un remís y cargó nerviosamente a los chicos para no volver.
La distancia emocional entre 'me quedo pos mis hijos' hasta transformarse en 'me voy por mis hijos', como me dijo Constanza una vez, es la distancia entre la vida digna y los mandatos patriarcales. Constanza fue constante en pensar cada día, que se podía salir de esa situación. Solo se tuvo a sí misma y a sus convicciones a pesar de la adversidad cotidiana. Hubo un día, en que se pensó mujer, en que tenía derechos y no culpas. Pudo sostenerlo. Y sostener lo que pensaba la ayudó a sobrevivir.
Lo que siguió después fue un largo deambular por pasillos de juzgados, comisarías, servicios municipales de atención a victimas de violencia y la certeza que era digna de derechos. Ella y sus hijos.
Pasaron dos años. Constanza está embarazada nuevamente. La ecografía dice que es una nena deseada. Morena. Y sonriendo, ella dice que no va a repetir la historia con el papá de su quinta hija.
El le alcanza un mate y le sopla un beso tierno a la panza enorme. Mientras Constanza acuna un oso de peluche, que todavía cruje en su frazadita de papel regalo…
Publicado en ARTEMISA NOTICIAS diciembre de 2009." class="scaledImageFitWidth img" height="378" src="https://fbcdn-sphotos-b-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn1/t1/p526x296/1014002_10203185790469850_865113219_n.jpg" style="top: 0px;" width="504" /></a></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-15236989690606981332014-02-01T13:49:00.004-03:002014-02-01T13:49:57.249-03:00QUEMARME LOS PIES ...Y ahora ya no sé si creer que todo es falso...<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed22ce3b3c87527843618">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Amores que viví con el
tiempo fueron barro. Hombres tuve y tendré que me roben el sol,<br /> pero yo no renuncio a querer, ni perdono a quien me hirió...</span></span> <span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /> Le dí todo el amor de qui<span class="text_exposed_show">en se anda con cuidado. Pero él quería hurgar <br /> en mis sueños maltratados. Me lloró y le conté que en historias de dos es preciso quemarse los pies si uno quiere ver el sol…<br /> <br />
Pero este corazón se confunde cada dia. Ese hombre como el mar me
acompaña todavía. El se quema los pies yo le doy cuanto soy, por querer
y dejarme la piel nunca pediré perdón....</span></span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed22ce3b3c87527843618">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span class="text_exposed_show"> </span></span></span></div>
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<div class="photoUnit clearfix">
<a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203176541278626"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203176541278626&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><div class="letterboxedImage photoWrap" style="height: 504px; width: 504px;">
<div class="uiScaledImageContainer scaledImage" style="height: 504px; width: 495px;">
<img alt="Foto: QUEMARME LOS PIES
...Y ahora ya no sé si creer que todo es falso. Amores que viví con el tiempo fueron barro. Hombres tuve y tendré que me roben el sol,
pero yo no renuncio a querer, ni perdono a quien me hirió...
Le dí todo el amor de quien se anda con cuidado. Pero él quería hurgar
en mis sueños maltratados. Me lloró y le conté que en historias de dos es preciso quemarse los pies si uno quiere ver el sol…
Pero este corazón se confunde cada dia. Ese hombre como el mar me acompaña todavía. El se quema los pies yo le doy cuanto soy, por querer y dejarme la piel nunca pediré perdón...." class="img" height="504" src="https://fbcdn-sphotos-c-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/t1/p526x296/1176325_10203176541278626_230630407_n.jpg" style="left: 0px;" width="496" /></div>
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</a></div>
<br />Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-36995835121433386482014-02-01T13:47:00.004-03:002014-02-01T13:47:27.523-03:00VICTIMA DE TU NAUFRAGIO<div class="aboveUnitContent">
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<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed22ce3bffb4097250968">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">No nos permitamos el lujo de perder la noción del tiempo. No. Pero
intuyo que ya no soy el aeropuerto para tu destino. Te aviso por las
dudas: A último momento me cancelaste el vuel<span class="text_exposed_show">o
sin aviso. Yo llevaba el check in, las alas nuevas y las tostadas
con queso untable. La mermelada de naranja tibia como te gustaba, se
escarchó de tanto esperarte. Jodete. Si. Jodete. <br /> <br /> Mastiqué el
pasaporte con un touch de sal y mucha rabia. La presión me estaba
bajando como un meteorito. Y me subió un sabor amargo tan parecido, pero
tan parecido a tu recuerdo presurizado que me desmayé sobre las
pesadillas de un futuro pluscuamperfecto.<br /> Y soñé que leía el horóscopo de piscis con ascendente en Avellaneda (por autopista): <br /> SALUD: en picada. Para dos. Comen tres.<br /> Trabajo: Paz y pan. Y mucho circo…<br /> AMOR: no sabe/no contesta/se mudó.<br /> <br /> Y me sentí un avioncito de papel mojado. <br /> Una botella con un telegrama de renuncia tirada al mar. <br /> Un deseo obsoleto no cumplido. <br /> Como un libro de Foucault con fecha de vencimiento. <br /> Como una película donde la soledad gana el Oscar a la mejor actriz de reparto.<br /> <br /> De todos modos, no pierdo las esperanzas ni viviendo pesadillas. <br /> Porque mañana saldrá el sol, ¿quién sabe qué traerá la marea, Wilson?<br /> Y Wilson me respondió: -Vivimos ó morimos por el reloj, ese es todo el tiempo que tenemos. Quizás... nunca nos encuentren. <br /> No cometamos el pecado de perder la noción del tiempo. <br /> <br />
Entonces, en un cuarto menguante, desperté alunada. Estrellada.
Insoportablemente desencajada, como un oso de peluche en la guardia de
un hospital.<br /> ¡Volveré pronto! grité<br /> ¡¡¡¡Hola!!! ¡¡¡Alguien!!!!<br /> -Estuviste ausente por 4 años...-me respondiste. -Tuvimos un funeral, un cajón... -<br />
- ¿Un cajón? ¿Qué había adentro?- te pregunté -¿Y ahora qué hacemos?
Porque yo te sigo amando… ¿Te acordás, cuando me regalaste el CD de Ana
Belén y yo te cantaba?<br /> ♪ ♪♫ Le dí todo el amor <br /> de quien se anda con cuidado <br /> pero él quería hurgar <br /> en mis sueños maltratados <br /> me lloró y le conté <br /> que en historias de dos <br /> es preciso quemarse los pies <br /> si uno quiere ver el sol…♪ ♪♫ <br /> <br /> <br /> (El relato, muy bizarro, por cierto está hecho en base a frases de la película Náufrago. Sus Protagonistas: Tom Hanks y la pelota Wilson. <br /> Y la canción de Ana Belen, Besarse los pies del CD Mirame). <br /> Pueden decir tambien NO ME GUSTA. Exabruptos, no por favor.<br /> Estoy abierta a todos los comentarios y escucho ofertas! Gracias por leerme.<br /> <a href="http://youtu.be/Yf57JxjsWAU" rel="nofollow nofollow" target="_blank">http://youtu.be/Yf57JxjsWAU</a></span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed22ce3bffb4097250968">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span class="text_exposed_show"> </span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed22ce3bffb4097250968">
<span class="text_exposed_show"> </span><a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203167399610090"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203167399610090&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><img alt="Foto: VICTIMA DE TU NAUFRAGIO
www.expulsadadeleden.blogspot.com
No nos permitamos el lujo de perder la noción del tiempo. No. Pero intuyo que ya no soy el aeropuerto para tu destino. Te aviso por las dudas: A último momento me cancelaste el vuelo sin aviso. Yo llevaba el check in, las alas nuevas y las tostadas con queso untable. La mermelada de naranja tibia como te gustaba, se escarchó de tanto esperarte. Jodete. Si. Jodete.
Mastiqué el pasaporte con un touch de sal y mucha rabia. La presión me estaba bajando como un meteorito. Y me subió un sabor amargo tan parecido, pero tan parecido a tu recuerdo presurizado que me desmayé sobre las pesadillas de un futuro pluscuamperfecto.
Y soñé que leía el horóscopo de piscis con ascendente en Avellaneda (por autopista):
SALUD: en picada. Para dos. Comen tres.
Trabajo: Paz y pan. Y mucho circo…
AMOR: no sabe/no contesta/se mudó.
Y me sentí un avioncito de papel mojado.
Una botella con un telegrama de renuncia tirada al mar.
Un deseo obsoleto no cumplido.
Como un libro de Foucault con fecha de vencimiento.
Como una película donde la soledad gana el Oscar a la mejor actriz de reparto.
De todos modos, no pierdo las esperanzas ni viviendo pesadillas.
Porque mañana saldrá el sol, ¿quién sabe qué traerá la marea, Wilson?
Y Wilson me respondió: -Vivimos ó morimos por el reloj, ese es todo el tiempo que tenemos. Quizás... nunca nos encuentren.
No cometamos el pecado de perder la noción del tiempo.
Entonces, en un cuarto menguante, desperté alunada. Estrellada. Insoportablemente desencajada, como un oso de peluche en la guardia de un hospital.
¡Volveré pronto! grité
¡¡¡¡Hola!!! ¡¡¡Alguien!!!!
-Estuviste ausente por 4 años...-me respondiste. -Tuvimos un funeral, un cajón... -
- ¿Un cajón? ¿Qué había adentro?- te pregunté -¿Y ahora qué hacemos? Porque yo te sigo amando… ¿Te acordás, cuando me regalaste el CD de Ana Belén y yo te cantaba?
♪ ♪♫ Le dí todo el amor
de quien se anda con cuidado
pero él quería hurgar
en mis sueños maltratados
me lloró y le conté
que en historias de dos
es preciso quemarse los pies
si uno quiere ver el sol…♪ ♪♫
(El relato, muy bizarro, por cierto :P está hecho en base a frases de la película Náufrago. Sus Protagonistas: Tom Hanks y la pelota Wilson.
Y la canción de Ana Belen, Besarse los pies del CD Mirame).
Pueden decir tambien NO ME GUSTA. Exabruptos, no por favor.
Estoy abierta a todos los comentarios y escucho ofertas! Gracias por leerme.
http://youtu.be/Yf57JxjsWAU" class="scaledImageFitWidth img" height="374" src="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/t1/p526x296/1723939_10203167399610090_1250804744_n.jpg" style="top: 0px;" width="504" /></a></div>
</span><span class="userContentSecondary fcg"> </span></div>
</div>
</div>
Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-73880151373649020952014-02-01T13:40:00.003-03:002014-02-01T13:40:41.314-03:00ALGO MAS SOBRE VINCULOS Y PSICOLOGIA SOCIAL<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed22dcd54605113412798">
<br /> Hay una parte tuya que es más tu mismo que todo lo que conoces de ti (Sigmund Freud)<br /> <br /> La Psicología Social es una disciplina ubicada en el seno de las llamadas CIENCIAS CONJETURALES, pues no es un<span class="text_exposed_show">a
teoría de un sujeto supuestamente puro y objetivo, sino que pretende
abarcar lo subjetivo que se va construyendo a partir de las tramas
vinculares. <br /> <br /> El concepto de vínculo fue creado en reemplazo de
la idea de relación de objeto, siendo el vínculo una estructura con
mayor complejidad ya que implica la existencia de un emisor, un
receptor, una codificación y una decodificación de los mensajes entre
las personas. Entonces, hablamos de una relación bicorporal
(sujeto–objeto) y tripersonal (que incluye el tercero, el ruido y el
obstáculo).<br /> <br /> (<a data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1052587803&extragetparams=%7B%22directed_target_id%22%3A0%7D" href="https://www.facebook.com/ronaldo.wright.9">Ronaldo Wright</a>, Revista El Semejante)</span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed22dcd54605113412798">
<span class="text_exposed_show"> </span></div>
</span> </div>
</div>
</div>
<div class="photoUnit clearfix">
<a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203155939443593"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203155939443593&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><div class="letterboxedImage photoWrap" style="height: 488px; width: 504px;">
<div class="uiScaledImageContainer scaledImage" style="height: 488px; width: 366px;">
<img alt="Foto: ALGO MAS SOBRE VINCULOS Y PSICOLOGIA SOCIAL
Hay una parte tuya que es más tu mismo que todo lo que conoces de ti (Sigmund Freud)
La Psicología Social es una disciplina ubicada en el seno de las llamadas CIENCIAS CONJETURALES, pues no es una teoría de un sujeto supuestamente puro y objetivo, sino que pretende abarcar lo subjetivo que se va construyendo a partir de las tramas vinculares.
El concepto de vínculo fue creado en reemplazo de la idea de relación de objeto, siendo el vínculo una estructura con mayor complejidad ya que implica la existencia de un emisor, un receptor, una codificación y una decodificación de los mensajes entre las personas. Entonces, hablamos de una relación bicorporal (sujeto–objeto) y tripersonal (que incluye el tercero, el ruido y el obstáculo).
(Ronaldo Wright, Revista El Semejante)" class="scaledImageFitWidth img" height="488" src="https://fbcdn-sphotos-a-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/t1/264523_10203155939443593_282352766_n.jpg" width="366" /></div>
</div>
</a></div>
Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-18318161587311802142014-02-01T13:31:00.000-03:002014-02-01T13:31:02.277-03:00PROGRESAR, QUE NO ES POCO<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed1e05598eb1d13414348">
<br /> <span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Adhiero (y digo una obviedad) a TODOS LOS DERECHOS BASICOS que se necesiten para tener una vida digna. Pero hecha la ley, hecha la trampa. <br /> Siempre se retorna a modelos que si bien fueron p<span class="text_exposed_show">alitivos,
creo que nunca la solución. Y si de lenguaje y subjetividad se trata,
diría que los tiempos del PLAN TRABAJAR (para papà y mamà), la
actualidad nos ofrece otra ADAPTACION PASIVA A LA REALIDAD* (a decir de
Enrique Pichon Riviere): PROGRESAR, que remite a ¿futuro?
joven/adolescente. O un presente contínuo con herramientas disponibles
para la URGENCIA, pero no para lo IMPORTANTE. <br /> <br /> Y lo importante
sería poder futurizar, avizorar en un entramado de redes que hagan
posible la inclusión y la inserción, desde el presente, y no con el
temor de estar pensando que el Programa ó el Plan se cortan y se
terminan. No se pagan a tiempo. Se atrasan. Se cruzan con otros planes y
beneficios y después te quedás sin nada. <br /> Y esto hace mella en la
subjetividad de lxs sujetos. El trabajo organiza subjetivamente y es el
eje ordenador fundante de la vida adulta, que empezó a gestarse desde la
niñez. <br /> La "subjetividad PLAN- PROGRAMA" Invoca a otra forma de SER
y ESTAR en el mundo, menos protagonista de MI MISMO. ¿"Soy, porque el
PLAN me hace"...?<br /> Pero negociar con el monstruo capitalista que está
en el closet de los grandes empresarios, parece una tarea dantesca,
ergo, creación de fuentes de trabajo dignas para mucho papà y mamà
adolescente. Porque después ¿habrá que saldar deudas e invocar un PLAN
“¿MI MAMÁ ME MIMA MI PAPA ME AMA?” <br /> <br />
¿Y como se podría construir, desde otro lugar de aprendizaje mas sano,
en términos de adaptación activa, el retorno a la escuela, como un acto
garante de la salud mental colectiva?.<br /> Once mil millones de pesos para PROGRESAR. No está mal. <br /> <br />
Pero yo quiero ver a mis pibes, a todos los pibes, no con la sonrisa
dibujada. Porque los PLANES Y LOS PROGRAMAS tienen fecha de vencimiento.
Y la vida sigue. <br /> No sea cuestión que este concatenado de
paliativos sea in eternum. Y después cerremos el ciclo con los “nietos
del neo-neo-libero-capitalismo”.<br /> <br /> Que cuando sean grandes, no
quieran volver a ser niños por que la adultez aterra y genera
INSEGURIDAD BASICA, quizá madre de todas las INSEGURIDADES...<br /> Porque las responsabilidades sociales están en proceso de desguace. <br /> Y eso produce mucho temor. Y el fantasma de la incertidumbre acecha. <br /> <br /> Que se quiera volver a ser niño, niña, porque es una etapa sublime de disfrute, o debería serlo. Auque sea, por decreto. <br />
Aunque sea por PLAN DISFRUTAR. Porque mamá y papá tienen y sostienen
un buen trabajo. Y cuando se tiene un buen trabajo para parar la olla,
lo demás viene de la mano. Creo humildemente que pueda ser asi. Y
también y porque no, de otras maneras. <br /> <br /> Hace años vengo laburando con pibas y pibes de barrios de Berisso. <br />
Y muchos saben que no adhiero a ninguna politica partidaria ni la
practico. La militancia a una bandera politica, a nuestra presidenta, a
partidos políticos menos “mediátizados” es admirable en muchxs
compañerxs por la garra que le ponen para intentar transformar. Pero a
mi no me seduce. Tampoco me termina de cerrar.<br /> Silvana Trotta <br /> <br /> ADAPTACION ACTIVA- SALUD Y ENFERMEDAD <br />
El dr. Enrique Pichon Rivière relaciona directa y fundamentalmente el
concepto de adaptación con sus concepciones sobre la salud y la
enfermedad mental, en cuanto diferencia un proceso de adaptación activa
(salud) y un proceso de adaptación pasiva (enfermedad) a la realidad,
proceso éste último también designado como alienación.<br /> Adaptación
pasiva: Pichon Rivière destaca la confusión que suele hacerse al
homologar adaptación pasiva con curación. "En la práctica psiquiátrica,
es frecuente observar que muchos pacientes son dados de alta tomando
como índice de curación el hecho de que comen bien, se visten
correctamente, etc., es decir presentan una conducta aparentemente
'normal', han llegado a construír un estereotipo con el cual se manejan
en forma casi automática en su vida cotidiana. En este estereotipo, el
médico, la familia y los allegados se integran como contexto. El sujeto
puede comer, puede dormir, etc., pero no se dan en él modificaciones
profundas, ni tampoco actúa como un agente modificador de su medio. Se
convierte así en el líder alienizante de toda una estructura, merced a
la situación de impostura grupal en la que impera la 'mala fe'".<br />
Adaptación activa.- "El concepto de adaptación activa que proponemos es
un concepto dialéctico en el sentido de que en tanto el sujeto se
transforma, modifica al medio, y al modificar el medio se modifica a sí
mísmo. Entonces, se configura una espiral permanente, por el cual un
enfermo que está en tratamiento y mejora opera simultáneamente en todo
el círculo familiar, modificando estructuras en ese medio (produciendo
una desalienación progresiva del intra y del extragrupo)".<br /> Pichon
Rivière establece una fuerte vinculación entre adaptación activa y
aprendizaje, definiendo a éste último como adaptación activa a la
realidad. En efecto, "la adaptación activa a la realidad y el
aprendizaje están indisolublemente ligados. El sujeto sano, en la medida
en que aprehende el objeto y lo transforma, es decir, que hace ese
aprendizaje operativo, se modifica también a sí mísmo entrando en un
interjuego dialéctico con el mundo en el que la síntesis que resuelve
una situación dialéctica se transforma en el punto inicial o tesis de
una antinomia que deberá ser resuelta en ese continuo proceso en
espiral".<br /> La familia es el grupo primario donde comienza este
proceso. Como indica Pichon Rivière, "la tarea del grupo familiar es la
socialización del sujeto, proveyéndole de un marco y basamento adecuados
para lograr una adaptacion activa a la realidad en la que se modifica
él y modifica al medio, en un permanente interjuego dialéctico".<br /> <br /> PAGINA 12: Extracto de nota VAMOS A LLEGAR A TODOS LOS JOVENES. 26/01/14</span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52ed1e05598eb1d13414348">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="text_exposed_show"></span></span></div>
<div class="letterboxedImage photoWrap verticallyCentered" style="height: 378px; width: 504px;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="text_exposed_show"><br /> ¿Cuáles son los ejes que se han trazado y la tarea que va a tener la Anses en la implementación del programa Progresar?<br /> –Saldar una deuda que tenemos los argentinos con nuestros jóvenes, que
como dijo la Presidenta “son hijos del neoliberalismo”, que no tienen
trabajo y con una tasa mayor de desempleo con respecto al resto de la
sociedad. Frente a este tema, en el que veníamos trabajando hace unos
años, la Presidenta decide incorporar un nuevo derecho. </span></span></div>
<div class="letterboxedImage photoWrap verticallyCentered" style="height: 378px; width: 504px;">
<br /><span class="userContent"><a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203153990314866"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203153990314866&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: PROGRESAR, QUE NO ES POCO
www.expulsadadeleden.blogspot.com by Silvana.
Adhiero a TODOS LOS DERECHOS BASICOS que se necesiten para tener una vida digna. Pero hecha la ley, hecha la trampa.
Siempre se retorna a modelos que si bien fueron palitivos, creo que nunca la solución. Y si de lenguaje y subjetividad se trata, diría que los tiempos del PLAN TRABAJAR (para papà y mamà), la actualidad nos ofrece otra ADAPTACION PASIVA A LA REALIDAD* (a decir de Enrique Pichon Riviere): PROGRESAR, que remite a ¿futuro? joven/adolescente. O un presente contínuo con herramientas disponibles para la URGENCIA, pero no para lo IMPORTANTE.
Y lo importante sería poder futurizar, avizorar en un entramado de redes que hagan posible la inclusión y la inserción, desde el presente, y no con el temor de estar pensando que el Programa ó el Plan se cortan y se terminan. No se pagan a tiempo. Se atrasan. Se cruzan con otros planes y beneficios y después te quedás sin nada.
Y esto hace mella en la subjetividad de lxs sujetos. El trabajo organiza subjetivamente y es el eje ordenador fundante de la vida adulta, que empezó a gestarse desde la niñez.
La "subjetividad PLAN- PROGRAMA" Invoca a otra forma de SER y ESTAR en el mundo, menos protagonista de MI MISMO. ¿"Soy, porque el PLAN me hace"...?
Pero negociar con el monstruo capitalista que está en el closet de los grandes empresarios, parece una tarea dantesca, ergo, creación de fuentes de trabajo dignas para mucho papà y mamà adolescente. Porque después ¿habrá que saldar deudas e invocar un PLAN “¿MI MAMÁ ME MIMA MI PAPA ME AMA?”
¿Y como se podría construir, desde otro lugar de aprendizaje mas sano, en términos de adaptación activa, el retorno a la escuela, como un acto garante de la salud mental colectiva?.
Once mil millones de pesos para PROGRESAR. No está mal.
Pero yo quiero ver a mis pibes, a todos los pibes, no con la sonrisa dibujada. Porque los PLANES Y LOS PROGRAMAS tienen fecha de vencimiento. Y la vida sigue.
No sea cuestión que este concatenado de paliativos sea in eternum. Y después cerremos el ciclo con los “nietos del neo-neo-libero-capitalismo”.
Que cuando sean grandes, no quieran volver a ser niños por que la adultez aterra y genera INSEGURIDAD BASICA, quizá madre de todas las INSEGURIDADES...
Porque las responsabilidades sociales están en proceso de desguace.
Y eso produce mucho temor. Y el fantasma de la incertidumbre acecha.
Que se quiera volver a ser niño, niña, porque es una etapa sublime de disfrute, o debería serlo. Auque sea, por decreto.
Aunque sea por PLAN DISFRUTAR. Porque mamá y papá tienen y sostienen un buen trabajo. Y cuando se tiene un buen trabajo para parar la olla, lo demás viene de la mano. Creo humildemente que pueda ser asi. Y también y porque no, de otras maneras.
Hace años vengo laburando con pibas y pibes de barrios de Berisso.
Y muchos saben que no adhiero a ninguna politica partidaria ni la practico. La militancia a una bandera politica, a nuestra presidenta, a partidos políticos menos “mediátizados” es admirable en muchxs compañerxs por la garra que le ponen para intentar transformar. Pero a mi no me seduce. Tampoco me termina de cerrar.
Silvana Trotta
ADAPTACION ACTIVA- SALUD Y ENFERMEDAD
El dr. Enrique Pichon Rivière relaciona directa y fundamentalmente el concepto de adaptación con sus concepciones sobre la salud y la enfermedad mental, en cuanto diferencia un proceso de adaptación activa (salud) y un proceso de adaptación pasiva (enfermedad) a la realidad, proceso éste último también designado como alienación.
Adaptación pasiva: Pichon Rivière destaca la confusión que suele hacerse al homologar adaptación pasiva con curación. "En la práctica psiquiátrica, es frecuente observar que muchos pacientes son dados de alta tomando como índice de curación el hecho de que comen bien, se visten correctamente, etc., es decir presentan una conducta aparentemente 'normal', han llegado a construír un estereotipo con el cual se manejan en forma casi automática en su vida cotidiana. En este estereotipo, el médico, la familia y los allegados se integran como contexto. El sujeto puede comer, puede dormir, etc., pero no se dan en él modificaciones profundas, ni tampoco actúa como un agente modificador de su medio. Se convierte así en el líder alienizante de toda una estructura, merced a la situación de impostura grupal en la que impera la 'mala fe'".
Adaptación activa.- "El concepto de adaptación activa que proponemos es un concepto dialéctico en el sentido de que en tanto el sujeto se transforma, modifica al medio, y al modificar el medio se modifica a sí mísmo. Entonces, se configura una espiral permanente, por el cual un enfermo que está en tratamiento y mejora opera simultáneamente en todo el círculo familiar, modificando estructuras en ese medio (produciendo una desalienación progresiva del intra y del extragrupo)".
Pichon Rivière establece una fuerte vinculación entre adaptación activa y aprendizaje, definiendo a éste último como adaptación activa a la realidad. En efecto, "la adaptación activa a la realidad y el aprendizaje están indisolublemente ligados. El sujeto sano, en la medida en que aprehende el objeto y lo transforma, es decir, que hace ese aprendizaje operativo, se modifica también a sí mísmo entrando en un interjuego dialéctico con el mundo en el que la síntesis que resuelve una situación dialéctica se transforma en el punto inicial o tesis de una antinomia que deberá ser resuelta en ese continuo proceso en espiral".
La familia es el grupo primario donde comienza este proceso. Como indica Pichon Rivière, "la tarea del grupo familiar es la socialización del sujeto, proveyéndole de un marco y basamento adecuados para lograr una adaptacion activa a la realidad en la que se modifica él y modifica al medio, en un permanente interjuego dialéctico".
PAGINA 12: Extracto de nota VAMOS A LLEGAR A TODOS LOS JOVENES. 26/01/14
¿Cuáles son los ejes que se han trazado y la tarea que va a tener la Anses en la implementación del programa Progresar?
–Saldar una deuda que tenemos los argentinos con nuestros jóvenes, que como dijo la Presidenta “son hijos del neoliberalismo”, que no tienen trabajo y con una tasa mayor de desempleo con respecto al resto de la sociedad. Frente a este tema, en el que veníamos trabajando hace unos años, la Presidenta decide incorporar un nuevo derecho.
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-238523-2014-01-26.html" class="scaledImageFitWidth img" height="480" src="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc3/t1/p526x296/1507864_10203153990314866_885959470_n.jpg" style="top: 0px;" width="640" /></a></span></div>
<div class="letterboxedImage photoWrap verticallyCentered" style="height: 378px; width: 504px;">
<span class="text_exposed_show"> </span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a class="photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203153990314866"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203153990314866&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
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</span></div>
</div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-67451942212483413462014-01-23T18:57:00.005-03:002014-01-23T18:57:47.101-03:00SUBI QUE TE LLEVO<div class="aboveUnitContent">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52e18dfb93d324855041651">
<i>De sobra sabes <br /> que eres la primera <br /> que no miento si juro que daría <br /> por ti la vida entera, por ti la vida entera. <br /> Y sin embargo un rato cada día <br /> ya ves, </i><span class="text_exposed_show"><i><br /> te engañaría con cualquiera. <br /> Te cambiaría por cualquiera...<br /> <span style="font-size: x-small;">(Joaquin Sabina)</span></i><br /> <br /> Me subi al colectivo equivocado. Y me enredé en la telaraña de tus
mentiras y tus monstruos obtusos. Esos que sacás a relucir cuando te da
el brote alucinatorio de perder el control de todo. Entonces... nada...<br /> Me tuve que bancar el viaje con tus secuaces, soplándome la nuca. Riéndose de mi, en mi propia cara. <br /> <br />
Me recordaban a cada rato, que vuelva a mirar esas fotos marchitas de
cuando sonreías para la cámara soplándome corazones descascarados. <br /> Y
dejé de creer en Cupido en el preciso instante que por la radio
anunciaban el fin de la historia. Y que el nuevo dios era Francis
Fukuyama. <br /> Y que vos y yo no teníamos más historía que un rayo de
sol dentro del té con leche. Y no teníamos más geografía que un bar
cualquiera señalado en el mapa de tu lengua agridulce. <br /> <br />
Entonces me fui a marzo. Tres, para ser más precisa y para no volver.
Para no rendir más cuentas de días pasados. Nunca fui buena en eso de
las matemáticas. Entonces, rompì el febrero del almanaque porque intuía
que estaba sobrando. <br /> Y lo deshojé dia a dia. De dos en dos, hasta llegar al veintiocho…<br /> <br />
Y de haberlo presentido por un segundo, me ahorraba el viaje al más
allá de tu eco, y tu risita contagiosa. Tan contagiosa que me provocó
alergia. Una eruptiva, para la cual todavía no se ha descubierto el
antibiótico efectivo. Solo tomo placebos, por si acaso.<br /> <br /> Y, por las dudas: mi año tiene once meses. Para que salga más económico llorar a moco tendido tantos días seguidos. <br /> <br /> Ya no creo en piscis de colores. Ni en “-Espejito-espejito: El ¿a quien amará mas?, ¿A esa ó a mi?-”…</span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52e18dfb93d324855041651">
<span class="text_exposed_show"> </span></div>
</span></span><span class="userContentSecondary fcg"> </span> </div>
</div>
</div>
<div class="photoUnit clearfix">
<div class="_53s uiScaledThumb photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"10203126944798745"}">
<a class="_6i9" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203126944798745&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><div class="uiScaledImageContainer photoWrap" style="height: 336px;">
<img alt="Foto: De sobra sabes
que eres la primera
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera, por ti la vida entera.
Y sin embargo un rato cada día
ya ves,
te engañaría con cualquiera.
Te cambiaría por cualquiera...
(Joaquin Sabina)
SUBI QUE TE LLEVO
www.expulsadadeleden.blogspot.com
Me subi al colectivo equivocado. Y me enredé en la telaraña de tus mentiras y tus monstruos obtusos. Esos que sacás a relucir cuando te da el brote alucinatorio de perder el control de todo. Entonces... nada...
Me tuve que bancar el viaje con tus secuaces, soplándome la nuca. Riéndose de mi, en mi propia cara.
Me recordaban a cada rato, que vuelva a mirar esas fotos marchitas de cuando sonreías para la cámara soplándome corazones descascarados.
Y dejé de creer en Cupido en el preciso instante que por la radio anunciaban el fin de la historia. Y que el nuevo dios era Francis Fukuyama.
Y que vos y yo no teníamos más historía que un rayo de sol dentro del té con leche. Y no teníamos más geografía que un bar cualquiera señalado en el mapa de tu lengua agridulce.
Entonces me fui a marzo. Tres, para ser más precisa y para no volver. Para no rendir más cuentas de días pasados. Nunca fui buena en eso de las matemáticas. Entonces, rompì el febrero del almanaque porque intuía que estaba sobrando.
Y lo deshojé dia a dia. De dos en dos, hasta llegar al veintiocho…
Y de haberlo presentido por un segundo, me ahorraba el viaje al más allá de tu eco, y tu risita contagiosa. Tan contagiosa que me provocó alergia. Una eruptiva, para la cual todavía no se ha descubierto el antibiótico efectivo. Solo tomo placebos, por si acaso.
Y, por las dudas: mi año tiene once meses. Para que salga más económico llorar a moco tendido tantos días seguidos.
Ya no creo en piscis de colores. Ni en “-Espejito-espejito: El ¿a quien amará mas?, ¿A esa ó a mi?-”…" class="img" height="336" src="https://fbcdn-sphotos-f-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/t1/p480x480/1510840_10203126944798745_533662902_n.jpg" width="504" /></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-47319425200381772922014-01-18T18:52:00.005-03:002014-01-18T18:52:44.897-03:00♪ ♪♫ Haciendo el amor en la cocina sólo con la luz de la heladera nos reflejamos en los azulejos la noche está sola y afuera ♪ ♪♫ <span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="userContent"></span></span><br />
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52daf5dde356b4f18329184">
<span class="text_exposed_show">-Esta noche estamos solos. Te tengo ganas muñeca. Sorprendeme. ¿Te animás a prepararme algo rico y después… ¿vos me entendés?-<br />
dijo a punto de irse, y me sopló un beso chiquitito como pelotita de
golf. Como buen caballero y respetuoso empresario, esperó una
respuesta. <br /> <br /> Y recordé cuando vivíamos en el depto y no teníamos ni para freir papas y yo, me cuidaba con los “dias”.<br /> Claro, amor, le dije -¿Cómo no te voy a preparar algo rico si me tenés como una reina? –<br /> (Dejame, pensar… hoy no viene la muchacha, Janet tiene franco también… La@i8T%%%al*@!ª iró!!!. Algo se me va a ocurrir). <br /> -Andá tranquilo, que yo también te voy a sorprender.-<br /> <br />
Entonces recordé que podía estar de estreno. Que hacía rato que
esperaba la ocasíón de ponerme ese vestidito monono que mandé hacer a mi
modisto, a sugerencia de mi madre, tan elegante ella, hasta para
despedir a las visitas acompañándolas hasta el porche. <br /> <br /> Janet se iba a la bailanta y ni pagándole horas extras me tiraba una recetita. <br /> Ni idea de que cocinar, pero si como me iba a vestir. Y como me iba a desvestir, también…<br />
Yo también estoy con ganas. Esta noche partimos la mesada nueva, y nos
revolcamos entre los fucillis a la romagnola. (Me excité y se me ocurrió
la cena). <br /> Sexo y comida dos placeres sublimes, que hace rato no
practico. Por los rollos de los rollos... "No aclares que oscurece",
decía papà, cuando ganaba un juicio, o lo mismo daba, si lo perdía.<br /> <br />
Me duché. Fui calentando la cena y el ambiente. Me puse el vestido y lo
llamé: -Ya estoy lista, mi amor. Te espero en la cocina. Pero antes de
entrar ¡subi a darte una duchita y recortate la barba, que sabés que me
pincha!.-<br /> <br /> Lo vi entrar a la kitchenet con esa robe de chambre
de raso negro. ¡Wow!. Todavía estaba interesante. “Estaba para darle
duro y parejo", diría Janet, cuando hablaba de un bailantero/amigovio
y/o portero de edificio que se enganchaba en su perreo.<br /> <br /> -¿Amor, donde estas?- preguntó dos veces… <br />
-Siento el olorcito a salsa, pero no te veo. ¿amor, amor, donde te
metiste? ¡tengo mucho hambre! Y te tengo hambre. Hoy soy tu hombre
cavernícola!-<br /> <br /> Lo miré fijo y muda. Y Me sonreí. <br /> -¿Estás jugando a las escondidas?- ahora gritó.<br /> ¡Oh, my good! ¡No me encontraba!<br /> <br /> Me encontró cuando lo tironeé del brazo hacia mi. Me miró fijo y se quedó mudo. <br />
Acarició y acarició en un éxtasis interminable la cerámica de la pared.
La besó con su lengua ardiente y jadeante, una y otra vez. Una y otra
vez. <br /> Y dijo: -¡Que buena elección de materiales, che, pero que buena elección! Traete el champein y vamos a brindar… <br /> <br /> ♪ ♪♫ ¿Qué ves? ¿Qué ves cuando me ves? <br /> Cuando la mentira es la verdad…♪ ♪♫ <br /> <br /> ¿COMO SE CONSTRUYE UN ESTEREOTIPO?<br />
Podría decirse que en base a la simplificación de una imagen mental y
una posterior generalización a nivel colectivo. Es una construcción casi
gestáltica, donde con apenas identificar algunos rasgos de un patrón
que ya conocemos, nuestra mente completa el resto de la figura.<br /> <br /> Estudio del estereotipo<br />
El término "estereotipo" fue utilizado por primera vez en las ciencias
sociales por Walter Lippman en su libro Public Opinion publicado en el
año 1922. <br /> Lippman eligió la palabra estereotipo para designar un
determinado mecanismo de percepción inevitable y eficiente, elaborado
por el individuo o su grupo, que se tiene en cuenta en el momento de
percibir otro objeto o contenido similar.</span></div>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="userContentSecondary fcg"> </span></span><br />
<br />
<br />
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<img alt="Foto: ♪ ♪♫ Haciendo el amor en la cocina
sólo con la luz de la heladera
nos reflejamos en los azulejos
la noche está sola y afuera ♪ ♪♫
www.expulsadadeleden.blogspot.com
-Esta noche estamos solos. Te tengo ganas muñeca. Sorprendeme. ¿Te animás a prepararme algo rico y después… ¿vos me entendés?-
dijo a punto de irse, y me sopló un beso chiquitito como pelotita de golf. Como buen caballero y respetuoso empresario, esperó una respuesta.
Y recordé cuando vivíamos en el depto y no teníamos ni para freir papas y yo, me cuidaba con los “dias”.
Claro, amor, le dije -¿Cómo no te voy a preparar algo rico si me tenés como una reina? –
(Dejame, pensar… hoy no viene la muchacha, Janet tiene franco también… La@i8T%%%al*@!ª iró!!!. Algo se me va a ocurrir).
-Andá tranquilo, que yo también te voy a sorprender.-
Entonces recordé que podía estar de estreno. Que hacía rato que esperaba la ocasíón de ponerme ese vestidito monono que mandé hacer a mi modisto, a sugerencia de mi madre, tan elegante ella, hasta para despedir a las visitas acompañándolas hasta el porche.
Janet se iba a la bailanta y ni pagándole horas extras me tiraba una recetita.
Ni idea de que cocinar, pero si como me iba a vestir. Y como me iba a desvestir, también…
Yo también estoy con ganas. Esta noche partimos la mesada nueva, y nos revolcamos entre los fucillis a la romagnola. (Me excité y se me ocurrió la cena).
Sexo y comida dos placeres sublimes, que hace rato no practico. Por los rollos de los rollos... "No aclares que oscurece", decía papà, cuando ganaba un juicio, o lo mismo daba, si lo perdía.
Me duché. Fui calentando la cena y el ambiente. Me puse el vestido y lo llamé: -Ya estoy lista, mi amor. Te espero en la cocina. Pero antes de entrar ¡subi a darte una duchita y recortate la barba, que sabés que me pincha!.-
Lo vi entrar a la kitchenet con esa robe de chambre de raso negro. ¡Wow!. Todavía estaba interesante. “Estaba para darle duro y parejo", diría Janet, cuando hablaba de un bailantero/amigovio y/o portero de edificio que se enganchaba en su perreo.
-¿Amor, donde estas?- preguntó dos veces…
-Siento el olorcito a salsa, pero no te veo. ¿amor, amor, donde te metiste? ¡tengo mucho hambre! Y te tengo hambre. Hoy soy tu hombre cavernícola!-
Lo miré fijo y muda. Y Me sonreí.
-¿Estás jugando a las escondidas?- ahora gritó.
¡Oh, my good! ¡No me encontraba!
Me encontró cuando lo tironeé del brazo hacia mi. Me miró fijo y se quedó mudo.
Acarició y acarició en un éxtasis interminable la cerámica de la pared. La besó con su lengua ardiente y jadeante, una y otra vez. Una y otra vez.
Y dijo: -¡Que buena elección de materiales, che, pero que buena elección! Traete el champein y vamos a brindar…
♪ ♪♫ ¿Qué ves? ¿Qué ves cuando me ves?
Cuando la mentira es la verdad…♪ ♪♫
¿COMO SE CONSTRUYE UN ESTEREOTIPO?
Podría decirse que en base a la simplificación de una imagen mental y una posterior generalización a nivel colectivo. Es una construcción casi gestáltica, donde con apenas identificar algunos rasgos de un patrón que ya conocemos, nuestra mente completa el resto de la figura.
Estudio del estereotipo
El término "estereotipo" fue utilizado por primera vez en las ciencias sociales por Walter Lippman en su libro Public Opinion publicado en el año 1922.
Lippman eligió la palabra estereotipo para designar un determinado mecanismo de percepción inevitable y eficiente, elaborado por el individuo o su grupo, que se tiene en cuenta en el momento de percibir otro objeto o contenido similar." class="scaledImageFitWidth img" height="491" src="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn1/t1/p480x480/1546243_10203081604865275_904763359_n.jpg" width="640" /></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-44361758577325589082014-01-14T22:13:00.004-03:002014-01-14T22:13:41.847-03:00INFORME SOBRE UN VACÍO EXISTENCIAL LLENO DE CULPAS<div class="aboveUnitContent">
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<div class="_wk">
<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52d5dffc528126896858848">
<br /> <span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">(Todos los DERECHOS RESERVADOS by Sil.<br /> De los IZQUIERDOS, quedan algunas vacantes... )<br /> </span><span class="text_exposed_show"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /> Pensaste que te pasarìas la vida encerrada en ese frasco de vidrio,
mirandola desde alli, igual que un pececito mira al gato gordo que lo
acecha. Eras tan previsible, que sabìamos el dìa en que te saldrìa el
ultimo granito de acnè en la frente. Que matemàticas de quinto la
desaprobabas por enèsima vez. <br /> <br /> Que te ibas a dormir once menos
veinte cada viernes de tormenta. Que el oso de peluche verde no lo
secuestrò un comando secreto. Hacete cargo: se te hizo pelota en el
lavarropas de la abuela Chicha. Y no funcionò nunca màs. Ni el
lavarropas, ni el peluche. Ni siquiera con jabòn baja espuma para ropa
fina.<br /> Despues de trece años, la abuela muriò, y vos siempre
pensaste que el disgusto por el aparato roto y por tener que lavar a
mano, la habìa llevado al cielo y te carcomìa la conciencia pensar que
fuiste asesina de peluches y de viejitas. <br /> <br /> Convengamos:
sabìamos tambièn que ningùn novio te durarìa mas de dos noches de luna
llena. Ni siquiera un fin de semana largo. Por que tu cama estaba
tapizada de fotos en blanco y negro de la abuela, pegadas con cinta de
enmascarar. Y la almohada tenìa cosidos retazos del peluche verde
descuartizado. <br /> <br /> Pensaste que te pasarìas la vida en una cajita
de cristal, o lo mismo te daba en una de zapatos. Taco aguja treinta y
seis. Negros de cuero, que combinabas con ese vestidito corto que te
regalò la ex de tu hermano. <br /> Nunca escuchaste cuando murmurabámos a
gritos lo horrible que te quedaba ese conjunto porque se veìan tus
piernas como brotes de soja. <br /> <br /> Y el tatuaje que decìa E. F. R.
love for ever, se iba escurriendo temeroso por tu tobillo, cuando la
cana vino por él susodicho… <br /> Y la culpa estampada en el escote se
reìa de vos, desde el retazo de un periòdico de la secciòn policiales
con foto de novio motochorro posando para las cámaras (de seguridad).<br /> <br />
De tanto en tanto te asomabas a la ventana. Mirabas desde allì desfilar
a los locos y a los cuerdos. Vos estabas del lado de los buenos. Los
inocentes. Los sublimes y los que nunca mienten. <br /> Habitaciòn veintitrés. Pasillo alfondo. Horario de visitas: 16 a 16.15, solo los jueves.<br /> </span><br /> <br /> <i>A ti te estoy hablando, a ti, que nunca sigues mis consejos,<br /> a ti te estoy gritando, a ti, que estás metido en mi pellejo,<br /> a ti que estás llorando ahí, al otro lado del espejo,<br /> a ti que no te debo, más que el empujón de anoche<br /> que me llevó a escribir esta canción.<br /> (Joaquin Sabina- Corre dijo la tortuga- album: 19 dias y 500 noches)</i></span></div>
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<img alt="Foto: INFORME SOBRE UN VACÍO EXISTENCIAL LLENO DE CULPAS
www.expulsadadeleden.blogspot.com
(Todos los DERECHOS RESERVADOS by Sil.
De los IZQUIERDOS, quedan algunas vacantes... :P )
No se... pero no quiero joder etiquetándolos ¿o si?
Pensaste que te pasarìas la vida encerrada en ese frasco de vidrio, mirandola desde alli, igual que un pececito mira al gato gordo que lo acecha. Eras tan previsible, que sabìamos el dìa en que te saldrìa el ultimo granito de acnè en la frente. Que matemàticas de quinto la desaprobabas por enèsima vez.
Que te ibas a dormir once menos veinte cada viernes de tormenta. Que el oso de peluche verde no lo secuestrò un comando secreto. Hacete cargo: se te hizo pelota en el lavarropas de la abuela Chicha. Y no funcionò nunca màs. Ni el lavarropas, ni el peluche. Ni siquiera con jabòn baja espuma para ropa fina.
Despues de trece años, la abuela muriò, y vos siempre pensaste que el disgusto por el aparato roto y por tener que lavar a mano, la habìa llevado al cielo y te carcomìa la conciencia pensar que fuiste asesina de peluches y de viejitas.
Convengamos: sabìamos tambièn que ningùn novio te durarìa mas de dos noches de luna llena. Ni siquiera un fin de semana largo. Por que tu cama estaba tapizada de fotos en blanco y negro de la abuela, pegadas con cinta de enmascarar. Y la almohada tenìa cosidos retazos del peluche verde descuartizado.
Pensaste que te pasarìas la vida en una cajita de cristal, o lo mismo te daba en una de zapatos. Taco aguja treinta y seis. Negros de cuero, que combinabas con ese vestidito corto que te regalò la ex de tu hermano.
Nunca escuchaste cuando murmurabámos a gritos lo horrible que te quedaba ese conjunto porque se veìan tus piernas como brotes de soja.
Y el tatuaje que decìa E. F. R. love for ever, se iba escurriendo temeroso por tu tobillo, cuando la cana vino por él susodicho…
Y la culpa estampada en el escote se reìa de vos, desde el retazo de un periòdico de la secciòn policiales con foto de novio motochorro posando para las cámaras (de seguridad).
De tanto en tanto te asomabas a la ventana. Mirabas desde allì desfilar a los locos y a los cuerdos. Vos estabas del lado de los buenos. Los inocentes. Los sublimes y los que nunca mienten.
Habitaciòn veintitrés. Pasillo alfondo. Horario de visitas: 16 a 16.15, solo los jueves.
-------------------------------------------------------------------------
A ti te estoy hablando, a ti, que nunca sigues mis consejos,
a ti te estoy gritando, a ti, que estás metido en mi pellejo,
a ti que estás llorando ahí, al otro lado del espejo,
a ti que no te debo, más que el empujón de anoche
que me llevó a escribir esta canción.
(Joaquin Sabina- Corre dijo la tortuga- album: 19 dias y 500 noches)" class="scaledImageFitWidth img" height="386" src="https://fbcdn-sphotos-c-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/p480x480/1555310_10203034726773352_1339502744_n.jpg" width="504" /></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-4937020485251777522014-01-14T20:52:00.004-03:002014-01-14T20:53:32.667-03:00LOS PELUCHES DE PAULITA. <div class="aboveUnitContent">
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<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"></span><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">(Historia de una demanda pseudojudicial a fojas veintiseis).<br /><span class="text_exposed_show"></span></span></span><br />
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<span class="userContent"><span class="userContent"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span> <span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /> En el dia de la fecha, ante mi, Walter Joaquin Politano, Maestro mayor de Obras, en este caso oficia<span class="text_exposed_show">ndo de escribano testigo digo: que: <br />
Siendo las 7.30 de la madrugada, la señora Silvana Trotta, con amenaza
inmimente de emocion violenta, agravada por el vinculo, procede a
allanar la habitación de su hija Quillen, en procura de elementos
sospechosos de tener que ser lavados/barridos y/o guardados donde
corresponden. <br /> <br /> Al abrir la puerta, mediando orden judicial en
autos caratulados: "Osito Pooky- Oso Gordo Austriaken c/ Quillen Paula
Politano sobre tentativo de abandono de peluches y habitación en
perfecto y armonioso desorden" se procede a la limpieza de la misma y al
rescate de los dos muñecos con principio de asfixia por haber pasado
quince noches bajo parva de apuntes de Teoría de la Comunicación I,
Rayuela de Cortázar, y la colección de Mafalda edición limitada, tres
pares de medias y un culotte (limpios, por suerte). Cinco remeras de
colores varios, dos del CHE y tres de Bob Esponja mas dos pares de
zapatillas con sus cordones enredados en ambos cuellos peluchinos.<br /> <br /> Se procede a oxigenar a los demandantes con PAF 0,05 mg. indicacion del Dr. <a data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100000424573222&extragetparams=%7B%22directed_target_id%22%3A0%7D" href="https://www.facebook.com/robertojose.politano">Roberto Jose Politano</a>.
Y, a posteriori: vuelta y vuelta en el lavarropas de las ternuritas en
cuestion, con jabón baja espuma y a la limpieza necesaria (para la madre
quenosoportavertantodesorden) del resto de los objetos en la habitación
en cuestión. Siendo las catorce horas diesiseis minutos se procede a
dar fin al allanamiento, quedando como prueba contundente la habitacion
en perfecto estado de utilidad. Los peluches: agradecidos y emocionados
decidieron retirar la demanda!<br /> Publiquesé en el BOLETIN OFICIAL.</span></span></span></span></div>
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<span class="userContent"><a class="_6i9" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203042585249809&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"></a></span><br />
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<span class="userContent"><a class="_6i9" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203042585249809&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1&relevant_count=1" rel="theater"><img alt="Foto: LOS PELUCHES DE PAULITA.
(Historia de una demanda pseudojudicial a fojas veintiseis).
www.expulsadadeleden.blogspot.com by Silvana Trotta
En el dia de la fecha, ante mi, Walter Joaquin Politano, Maestro mayor de Obras, en este caso oficiando de escribano testigo digo: que:
Siendo las 7.30 de la madrugada, la señora Silvana Trotta, con amenaza inmimente de emocion violenta, agravada por el vinculo, procede a allanar la habitación de su hija Quillen, en procura de elementos sospechosos de tener que ser lavados/barridos y/o guardados donde corresponden.
Al abrir la puerta, mediando orden judicial en autos caratulados: "Osito Pooky- Oso Gordo Austriaken c/ Quillen Paula Politano sobre tentativo de abandono de peluches y habitación en perfecto y armonioso desorden" se procede a la limpieza de la misma y al rescate de los dos muñecos con principio de asfixia por haber pasado quince noches bajo parva de apuntes de Teoría de la Comunicación I, Rayuela de Cortázar, y la colección de Mafalda edición limitada, tres pares de medias y un culotte (limpios, por suerte). Cinco remeras de colores varios, dos del CHE y tres de Bob Esponja mas dos pares de zapatillas con sus cordones enredados en ambos cuellos peluchinos.
Se procede a oxigenar a los demandantes con PAF 0,05 mg. indicacion del Dr. Roberto Jose Politano. Y, a posteriori: vuelta y vuelta en el lavarropas de las ternuritas en cuestion, con jabón baja espuma y a la limpieza necesaria (para la madre quenosoportavertantodesorden) del resto de los objetos en la habitación en cuestión. Siendo las catorce horas diesiseis minutos se procede a dar fin al allanamiento, quedando como prueba contundente la habitacion en perfecto estado de utilidad. Los peluches: agradecidos y emocionados decidieron retirar la demanda!
Publiquesé en el BOLETIN OFICIAL." class="scaledImageFitWidth img" height="387" src="https://fbcdn-sphotos-f-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn2/p480x480/1513336_10203042585249809_144477227_n.jpg" width="504" /></a></span></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-85426978500014073382014-01-14T11:07:00.004-03:002014-01-14T11:09:26.192-03:00POLLITO PIA<div class="mbs _5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}">
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52d54393ad6154386908124">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">Pía es chiquitita y tiene los ojos grandes como dos chupetines. <br />
-Ven, ven María- le dice Pía a su mamá, para que la lleve a pasear.
Para que le haga mimos. Para que le compre caramelos. Para recordarle
con su mirada que la necesita. Para tirarle besitos de trompita y dulce
de leche.<span class="text_exposed_show"><br /> <br /> María la abraza y la
mira fijo. Pía es coleccionista, entre otras cosas, de berrinches para
bañarse y berrinches para no bañarse. María colecciona paciencia
infinita de mamá y la guarda en una mochila, para tener a mano por las
dudas. <br /> Cuando se apaga la luz, para ir a dormir, Pía entrecierra
sus pestañas de terciopelo y su mamá le canta la última del sapo Pepe:-<br /> -¡Le digo Pepe vení y el salta salta!, <br /> ¡Pepe tomá y el salta salta!, <br /> ¡Pepe pará y el salta salta!, <br /> ¡Te vas a marear te vas a marear!...- <br /> <br /> -Otra vez!- repite pollito Pia. <br /> Y otra vez, María mamá le susurra la canción. Y otra más. <br /> Y Pia se va quedando dormida entrelazada al sublime amor de ella. <br /> Al calorcito del abrazo tibio de mami. <br />
E iluminadas por la luna, que entra sin permiso por la ventana, sueñan
juntas que mañana es una oportunidad. Un juguete. La secundaria para
mamà. La salita de jardín para la pollito. Una hamaca volando alto y un
futuro de tequieros y Jazmines…</span></span></div>
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<a class="_5dec" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10203041887992378&set=a.1604672680966.80078.1360604741&type=1" rel="theater"><img alt="POLLITO PIA
www.expulsadadeleden.blogspot.com
Pía es chiquitita y tiene los ojos grandes como dos chupetines.
-Ven, ven María- le dice Pía a su mamá, para que la lleve a pasear. Para que le haga mimos. Para que le compre caramelos. Para recordarle con su mirada que la necesita. Para tirarle besitos de trompita y dulce de leche.
María la abraza y la mira fijo. Pía es coleccionista, entre otras cosas, de berrinches para bañarse y berrinches para no bañarse. María colecciona paciencia infinita de mamá y la guarda en una mochila, para tener a mano por las dudas.
Cuando se apaga la luz, para ir a dormir, Pía entrecierra sus pestañas de terciopelo y su mamá le canta la última del sapo Pepe:-
-¡Le digo Pepe vení y el salta salta!,
¡Pepe tomá y el salta salta!,
¡Pepe pará y el salta salta!,
¡Te vas a marear te vas a marear!...-
-Otra vez!- repite pollito Pia.
Y otra vez, María mamá le susurra la canción. Y otra más.
Y Pia se va quedando dormida entrelazada al sublime amor de ella.
Al calorcito del abrazo tibio de mami.
E iluminadas por la luna, que entra sin permiso por la ventana, sueñan juntas que mañana es una oportunidad. Un juguete. La secundaria para mamà. La salita de jardín para la pollito. Una hamaca volando alto y un futuro de tequieros y Jazmines…" class="scaledImageFitWidth img" height="400" src="https://fbcdn-sphotos-d-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc3/p320x320/1601458_10203041887992378_1368339468_n.jpg" width="400" /></a></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7328212536616847650.post-70970464521081859292014-01-13T14:09:00.001-03:002014-01-13T14:09:05.540-03:00POLUCION NOCTURNA<div class="aboveUnitContent">
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<span class="userContent"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52d41d7a811ae2881100624">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Mojado. Insomne se revuelca entre las sábanas de papel de diario que lo
entibian de las noches anchas. De las madrugadas, que marcan su piel
ajada, se encarga el comisario del 4º B, cuand<span class="text_exposed_show">o
le grita desde el balcón que no llore tan fuerte. Que se haga macho. La
escuela de la calle le da el titulo cada amanecer que sobrevive a la
frustración de parecer. A la certeza de ser. <br /> <br /> Y otra vez la
sueña despierto. Marga, la del cabarute del pueblo, que le aprobó el
oral. El escrito se lo llevó a marzo. Y se tatuó el nombre de ella en
el brazo izquierdo, para volver a rendir mal después del verano. <br />
-Cuando los labios pierden la cabeza, la verdad desnuda le da la razón a
la tristeza-, le habría dicho Joaquín, desde un CD vuelta y vuelta, al
lado de la basura y el smog. <br /> <br /> -Entre la última cena y el
velatorio no hay mucha distancia- pensó, como lo viene presintiendo hace
mil y una noches que pasa en la vereda. <br /> Mojado. Insomne la
recuerda a la Marga, la de los pechos firmes. La de besos despechados.
La de labios compartidos. La del corazón partido.<br /> <br /> Y lloró
fuerte para que desde el 4º B le recuerden que tiene que ser macho, aún
en las noches de neblina blanca. De sexo invisible. De recuerdos
inservibles…</span></span></div>
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<img alt="Foto: POLUCION NOCTURNA
www.expulsadadeleden.blogspot.com
Mojado. Insomne se revuelca entre las sábanas de papel de diario que lo entibian de las noches anchas. De las madrugadas, que marcan su piel ajada, se encarga el comisario del 4º B, cuando le grita desde el balcón que no llore tan fuerte. Que se haga macho. La escuela de la calle le da el titulo cada amanecer que sobrevive a la frustración de parecer. A la certeza de ser.
Y otra vez la sueña despierto. Marga, la del cabarute del pueblo, que le aprobó el oral. El escrito se lo llevó a marzo. Y se tatuó el nombre de ella en el brazo izquierdo, para volver a rendir mal después del verano.
-Cuando los labios pierden la cabeza, la verdad desnuda le da la razón a la tristeza-, le habría dicho Joaquín, desde un CD vuelta y vuelta, al lado de la basura y el smog.
-Entre la última cena y el velatorio no hay mucha distancia- pensó, como lo viene presintiendo hace mil y una noches que pasa en la vereda.
Mojado. Insomne la recuerda a la Marga, la de los pechos firmes. La de besos despechados. La de labios compartidos. La del corazón partido.
Y lloró fuerte para que desde el 4º B le recuerden que tiene que ser macho, aún en las noches de neblina blanca. De sexo invisible. De recuerdos inservibles…" class="img" height="378" src="https://fbcdn-sphotos-f-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn1/p480x480/1524737_10203029169674428_1453465639_n.jpg" width="610" /></div>
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Silvana by Expulsada del Edenhttp://www.blogger.com/profile/13165463964291790129noreply@blogger.com0