POLUCION NOCTURNA

Mojado. Insomne se revuelca entre las sábanas de papel de diario que lo entibian de las noches anchas. De las madrugadas, que marcan su piel ajada, se encarga el comisario del 4º B, cuando le grita desde el balcón que no llore tan fuerte. Que se haga macho. La escuela de la calle le da el titulo cada amanecer que sobrevive a la frustración de parecer. A la certeza de ser.

Y otra vez la sueña despierto. Marga, la del cabarute del pueblo, que le aprobó el oral. El escrito se lo llevó a marzo. Y se tatuó el nombre de ella en el brazo izquierdo, para volver a rendir mal después del verano.
-Cuando los labios pierden la cabeza, la verdad desnuda le da la razón a la tristeza-, le habría dicho Joaquín, desde un CD vuelta y vuelta, al lado de la basura y el smog.

-Entre la última cena y el velatorio no hay mucha distancia- pensó, como lo viene presintiendo hace mil y una noches que pasa en la vereda.
Mojado. Insomne la recuerda a la Marga, la de los pechos firmes. La de besos despechados. La de labios compartidos. La del corazón partido.

Y lloró fuerte para que desde el 4º B le recuerden que tiene que ser macho, aún en las noches de neblina blanca. De sexo invisible. De recuerdos inservibles…