VENGO A DECIR

"Vengo a decir que en los rincones más difíciles del planeta, están cantando las mujeres con voz de pueblo escarmentado. Se supone que vociferan para morir un poco menos."
(María Elena Walsh)

 

 

SOY ATEA gracias a dios...

Y bueh... parece que no festejar navidad te coloca automaticamente en el item/ etiqueta ANORMAL
Ahora, me pregunto si en un dìa que se festeja el nacimiento un niño pobre y perseguido nacido en un establo entre animales sobre la paja, escondidos su padre y madre (porque así lo cuenta la historia, ¿no?). Comer como reyes, comida de invierno europeo, dilapidar los ahorros, gastar lo que no se puede es normal. Comprar regalitos a la prima de la cuñada que ni nos bancamos tambièn. Y si…
Después nos chivan ¡que jodioda que sos!
Ayer una nenita me preguntaba: -"Sil ¿tus hijos tampoco creen en dios"?-
NO, respondi yo.
Y la nenita se quedo pensando y me respondio: -"¡pobrecitos!, ¿no?. Capaz se van al infierno…"-

TENGO UNA FAMILIA MUY ANORMAL, pero les deseo a todas y todos mucha paz y un mejor 2013.

Foto: Viridiana.
Esta película es seguramente de los mejores filmes del director Español, epíteto del arte surrealista: Luis Buñuel.
Una crítica finísima a la moral católica en general, con imágenes que se caracterizan por ser sugestivas al tachar y tumbar los principios de las sociedades contemporáneas, basados en la moral católica.

 

¿DALE QUE ERA MARMOLADA?

Te cuento que de chiquita era rubia, con ese pelito lacio corto y chuflin con e-las-tico-que-se-ponia-a las-bom-ba-chas-se-ten-tis-tas. 

 

Y tambien era blanquita, tirando a descolorida, dirìa la abuela Michelina, que se negaba a sacarme a pasear, por que yo, parecía desnutrida. Y a las abuelas de esa época, les daba vergüenza que las niñitas y niñitos seamos flacuchientos. No era cuestión que su familia los matase de hambre… Porque aparte de descolorida era flaquita. Re- que re flaquita era, aunque comía, digamos casi-de-todo, sopa de Quaker ò macarrones amasados, que preparaba la abu, ó las empanadas tucumanas que hacìa la Nelly.
Los años nos traen, entre otras cosas, el síndrome de la metamorfosis anunciada, disfrazada de crema antiarrugas y tintura larga duración. Después, mucho después, cambìe de color de cabello y de piel. Claritos, reflejitos, pelirroja-pelicorto y negro absoluto para lo primero: pecas, manchitas y maldades de la capa de ozono haciendo escala en mis brazos semi-bronceados (la parte delantera). La cara, mitad tomate arrebatado, y ardor de los primeros rayos solares sobre la reposera.
Tampoco encontraba definición a mi saturación lúminico- dérmica: ni blanquita, ni negrita. Gris, tampoco. Y por si acaso, los extremos por algo siempre fueron malos…ni “muy-muy”, “ni tan-tan”.
El dia que tuve la valentía de comprar una caja de Bizcochuelo EXQUISITA para hacerle a mi hijo Joaquin, con toda su sabiduría de cuatro años de velitas recién sopladas, mirò la caja atentamente y me dijo: -Mami, asi sos vos, de este color ¿viste?-
El chico sentò jurisprudencia de su fallo: tenìa una mamà de color. De color bizcochuelo marmolado…

 

¿Y si, dale que era Marmolada?
-¡Mamà sos mi bizcochuelo preferido! ¡Haceme un bizcochuelo como vos, de tu color! …¡Te quiero mami!…
Mami, hasta la capa de ozono te quiero, pero ponete bronceador…-
Te quiero hasta la estratósfera. Hasta los anillos de Saturno y más allá del universo, Joaquin…

 

PERDER LA CABEZA

No me mire asi, como si yo fuera una rareza. De tanto en tanto, pierdo la cabeza. Si, si por usted… Mejor dicho, no la pierdo. Pero la llevo en mis brazos como si fuera un paquetito fràgil… como un helado a punto de ebullición derritiéndose por mi espina dorsal en vuelo directo a mi corpiño XS. Blanco. Inmaculado. Inmaculadamente manchado de chocolate al rhum y dulce de leche granizado...

 

 

¿Por qué estoy asi? Porque me pesan sus lamentos dando vueltas por el bulbo raquìdeo y mi cortex limbico està excedido de sus suspiros. Al hipótalamo me lo agrietaron sus caprichitos y sus “siempre-tengo-razón-corazón”. Igual, lo quiero… hace años me viene pasando eso de quererlo…
Mi psicóloga me dijo que es el sìndrome de la glándula pituitaria en un vìnculo simbiòtico con sus papadeos. Y no sabe si hay cura para eso. Por eso me aconsejò, o mejor dicho, me dijo que “trabaje” mi resistencia al cambio del tracto óptico, para no ojearme nomás, solo por eso. Porque los dolores del cortex somato sensorial eran in-so-por-ta-bles. Y usted me mira tan fijo, tan fijo, que no hay anàlgesico que cure de su mirada.

 

 

 De tanto en tanto, me gusta andar con la cabeza fuera de mi cuerpo. El horizonte se ve distinto desde el núcleo geniculado lateral. Ya no ando comprándome porquerías con eso de la compulsión a gastar en pilchas baratas y comida chatarra, por que mi tracto òptico està fuera de òrbita. Entonces, no hay mal que por bien no venga. Salgo a pasear con mi cabeza en brazos y descubro que el universo es mas tolerante, porque me dan el asiento en el micro y me hacen descuento en los restoranes finos…
Yo invito. ¿Viene conmigo?. Si al final de cuentas, perdi la cabeza por usted…
Si, a usted se lo digo…

BARBAROS, LOS LIBROS NO SE MATAN…

Mix de ideas bizarras de un sábado a la tarde.

 

Desde lo mas cotidiano, el acto del conocer en la primera infancia, que es el conocimiento y el reconocimiento del propio cuerpo infantil, ya està vedado, cercenado, castrado, prohibido…Y el deseo no se construye solo…
-“...Niño, que eso no se hace, que eso no se dice, que eso no se toca…”- Dirìa Serrat…

En el medievo el acceso al conocimiento del mundo era considerado pecado, so pena del infierno eterno. Previa inquisición. Previa hoguera. Infierno en la tierra, que le dicen…
O de la expulsión del paraiso. En el caso de Eva, que al morder la manzana, transgrediò un mandato biblìco: Mujer no accederàs al conocimiento. No te importa el sabor de la manzana. Ni de nada. Solo yo te digo lo que debes hacer… (¿dios?)

En la actualidad, hay muchas y variadas formas de pràcticas de dominaciòn que sostienen que el acto del conocer es per sé transgresor, al orden instituido claro. Y peligroso, por cierto…
-Un pueblo ignorante es un pueblo oprimido. ¿Que se deja oprimir?
-Una persona ignorante no se sabe defender y cree que su criterio de verdad es universal
-La ignorancia, (no en el sentido peyorativo, claro), genera violencia y poder. Y estupidez humana…

INFORME SOBRE LIBROS
(Instruite sobre libros Ethicorum)

UMBERTO ECO, El nombre de la rosa:

 

Donde se encuentra a Severino asesinado y ya no se encuentra el libro que el habìa encontrado…

-Es una prueba casi convincente- dijo Guillermo. –sin embargo tampoco tu sabes como era el libro. Podrias haber matado a Severino y ahora estarìas tratando de localizar el libro.
Bencio se ruborizò violentamente.
-¡No soy un asesino!- protestò…

FEDERICO ANDAHAZI, El libro de los placeres prohibidos.
-Señorìas: ¡Acuso a Johannes Fust, Petrus Schofer y a su cabecilla, Johannes Gutemberg, de cometer el mas cruel asesinato!
El fiscal tomò aliento, hizo un largo silencio, contuvo la respiración, y cuando tuvo la certeza de que los jueces ya no podrìan resistir el suspenso, Sigfrido por fin concluyò terminante;
-Majestades, acuso a los reos de asesinar al libro…-

LoS lIBroS NoS HAceN LibRes

TE VI

Ilustraciòn: Maria Paula Ratti

A usted se lo digo... Si, si a usted... No me mire asi, que yo, voy a jugar....

Veo veo. ¿Qué ves?
Un adolescente con uniforme de secundaria
Un joven yendo al servicio militar post-Malvinas
Un muchacho construyendo su casa con sus propias manos…

 

 

 Veo. Veo ¿Qué ves?
Un hombre que dice que SI
Que dice que NO.
Que se equivoca y no lo admite
Que admite que siempre tiene razòn
Que razòn y pasiòn no van de la mano.
Ni del pie. Ni de los zapatos.

Veo. Veo ¿Qué ves?
Un padre que se alegra. Un padre que se angustia
Un padre de ¡socorrotengodoshijxsadolescentes!
Un hijo siempre presente. Un hermano de sus hermanos.
Un compañero de luchas, de dolores y felicidades

Veo. Veo. ¿Qué ves?
Que Treintra y tres años
son una vida, y pueden ser un minuto ó un siglo.
O una canciòn deseperada. Un ruego. Miles de tardes compartidas
Un no te vayas. Y un, claro, me quedo…

INFORME SOBRE GENEROS (y telas)

 Hoy: el largo de tu pollera...
¿tiene que ver con el ancho de tus ideas? 

 

 

 

 

“No pido perdón,
¿para qué? si me va a perdonar
Porque ya no le importa...
Siempre tuvo la FRENTE MUY ALTA,
La lengua muy larga
Y la falda muy corta…”

“A todos los vuelvo locos,
mamà, con mi pollera amarilla…”

FOTO 1:
-Puta
-Trolita
-“Pregunte por esto, aquí”
-Provocativa
-Descarada!
-Ingenua
-El largo aceptado
-Pasada de moda
-Prudente
-Como debe vestirse una madre (Eso: ¿cómo?)

FOTO 2:
Monja 1 -¡Chicas, me estoy excitando!
Monja 2- Lo pariò!
Monja 3- Pequemos en nuestros claustros y luego, recemos treinta y siete padrenuestros.
AMEN. 

MORALEJA: NO HAY...
CONFECCIONELA UD. MISMA/O
(Con lo que le sobre de la pollerita ¿vio?)