Ninguna mujer nace para ser asesinada

EN EL 2010 AUMENTO LA CANTIDAD DE MUJERES MUERTAS POR SUS PAREJAS O EX PAREJAS. TAMBIEN EL CASO DE WANDA TADDEI GENERO UN EFECTO HORROROSO COMO EL FUEGO Y SE REGISTRO UNA SUBA DE LOS CRIMENES POR INCENDIO. ESTE AÑO YA EMPEZO CON TRES ASESINATOS. POR ESO, PROPONEN QUE EL FEMICIDIO FIGURE EXPLICITAMENTE EN EL CODIGO PENAL PARA PODER DETENER LA MUERTE DE JOVENES Y ADULTAS EN MANOS DE VARONES QUE LAS CONSIDERAN DE SU PROPIEDAD. Luciana Peker para Página 12 http://www.pagina12.com.ar/ (suplemento Las 12)

El fuego apaga el agua

 A las mujeres les queman las palabras en las gargantas anudadas de te quieros y monstruos. Balbucean delirios de justicias vanas y no creen en los crímenes pasionales de las novelas rosa de la tarde, ni de los noticieros amarillos de la noche. Saben que los amores blancos ya no existen. Ni los besos lánguidos, sellando pactos de Cupido, al que solo le quedaron sus alas rotas.

Sirenas ensordecedoras serpentean las autopistas colapsadas, los corazones desgastados y dudan de las bellas mujeres desangeladas. Heladas están sus almas por orden judicial. Hirviendo sus nombres es letras de molde: Wanda. Fátima. Gladys. Natalia. Vanessa. Norma. Analía. O Vos. O yo.

Falsamente maltrechos, irónicamente malheridos van los machos con sus doncellas en brazos. Las reinas del hogar balbucean dolorosamente leche en polvo y jazmines frescos. Mentiras verdaderas y vecinos ciegos en cuerpo y alma.
 La inquisición moderna muestra su brutalidad antes del amanecer, en el primer noticiero diario. Durante el dia, en cualquier lugar. A cualquier mujer. La casita de la villa puede mutar de hogar en hoguera.

El chalet del barrio silenciado y silencioso, en el golpeteo ensordecedor del martillo de las brujas.
El departamento modesto del hijo del bancario y buen vecino, del verdulero sonriente y prolijo, puede ser combustible para el inquisidor.
Vil paradoja. El fuego apaga el agua y apaga algunas, muchas mujeres, tatuadas con el estigma que legalizó el patriarcado.
 Las ingratas palabras del inconsciente colectivo inventan mitos acerca de su condición. Y a ellas las declaran culpables de portación femenina. Brujas, pecadoras, putas, santas, locas, enfermas, anórexicas, raritas, faloperas, amas de casa inùtiles, andá a lavar las platos que no servis para nada, andá a cuidar a los chicos que es para lo único que estás, si no fuera por mi, no serías nadie, vos sos mia y con vos hago lo que quiero.
 El macho abraSa un televisor encendido y le sube el volumen. Tiene la cínica certeza que las brujas existen, pero nadie tiene porque enterarse.
¿Hogar dulce hogar? Hoguera sedienta hoguera. El fuego apaga el agua, evapora el silencio de las falsas pecadoras y las condena a saciar inquisidores. A saciar noticias de falsos amores convertidos en ramas secas y leyendas urbanas de que lo que no te mata te fortalece.
 La paradoja de Hestia (diosa griega del hogar y del fuego), sigue iluminando con ironía los noticieros y los pasillos infinitos hacia la guardia de los hospitales descascarados.
Primero fue hogar, despues hoguera. La ceguera del macho arrebató la tibieza de las cortinas floreadas y las transformó en cenizas. También transformó en cenizas las suplicas. Los llantos. Los dibujos infantiles de acuarelas y crayones fluorescentes. Al rimmel y al rush color caramelo. A los peluches agrietados por el humo, que no saben pedir auxilio por la ventana. Que tosen polvo de inocencia, desde los estantes del fin
del mundo…



En esta etapa del blog, me acompaña con sus bellas ilustraciones la artista
Sandra Becchia: www.sandrabecchia.blogspot.com



Dulces quince, dulces dieciseis...

 En la playa, el sol incendiaba la arena.Y bajo la lupa, el entramado de red de las medias de Mariel se hacía más brillante. Una vaquita de San Antonio se enredaba en ellas. Subía. Bajaba. Y los ojos de Tomás, la perseguían con el lente a ver, hasta donde se animaba llegar el pequeño cascarudo, a ver hasta donde se animaba a llegar el mismo. Un rayo de sol, atravesó la lupa, y el olorcito a quemado del nylon apuró a la vaquita, que se refugió, primero en el hueco perfecto de un ombligo alcoholizado de mar. Y dejó las huellas camino a la flor rosada de un pezón que latía sin cesar, al compás de un corazón tornasolado.

 Un quejido de Mariel cuando la vaquita posó sus patas. Un quejido de Tomás, cuando vió a su sirena arquear el cuerpo semidesnudo como un pájaro abriendo sus alas para volar alto, lejos…

 Las dedos de Tomás se posaron en el pezón de Mariel, marcandole sus huellas con arena, como quien busca el tesoro en un mapa antiguo. Y se encontró con dos piedras preciosas que latían y esperaban ser descubiertas pronto, con urgencia…
 Entonces, la boca de Tomas rozó los pezones que se erectaron como tallos despues de la lluvia. Y se llenó de néctar de los dioses, de arena, de sal y de primera vez.
 Un soplido certero empujó la vaquita a la arena y la puerta se abrió al manjar de piel rosada, que daba quejidos cuando la lupa se distendía hasta el capricho de robarle rayos de sol al sol, y marcarlos en la piel de ella, en forma de monosílabos tibios, de tatuajes calientes, de piel hirviendo a la luz de lupa que enceguecía el cuerpo de Tomás. Erguía el cuerpo de Tomás y lo convertía en totem. Y lo convertía en tabú.
 A él con sus quince. A Mariel, con sus dulces dieciséis…

María y los dos

El pecado no puede ser concebido en un estado natural,

sino sólo en un estado civil,

donde es decretado por común consentimiento

 qué es bueno o malo…(Spinoza, circa 1640)

Del ombligo le brotó uno de los dos amantes.  Asi, como esos tallitos de pasto que salen entre los adoquines. De repente, sin que se ella se diese cuenta.

  Crujían las hojas al sol tibio del otoño. La bicicleta de María escaló sobre la parejita arrepollada contra un tilo añoso. Un perdón mas otro, estaquearon un par de ojos ciruela, hasta convertirlos en zumo y la libró de culpa y cargo. El brote hizo flor en su ombligo. Y el cuerpo de María se arrepolló cada madrugada, entre acuario y piscis, sobre los lunares del hombre que puso freno a su bicicleta azul.

  El otro amante le brotó de una lágrima platinada. Del velorio de una viejita de su barrio. De las ganas de comerse el sol entero de un mordisco. Cuando atardecía, cada martes, se desconocían para sorprenderse. Se vestían para no tentarse. Se desnudaban para tatuarse besos fluorescentes, para volverse a reconocer a la semana siguiente.

 María nadaba cada atardecer entre acuario y piscis,  hasta caer exhausta cerca de la boca tibia de alguno de los dos. 
  Así, de repente, sin que ella se diese cuenta, mientras soñaba con uno y con el otro dormía,  percibió un pequeño ardor de nuevo en el ombligo, de nuevo en una lágrima platinada y por primera vez, en las pestañas empalagadas de rimmel color bordó.

La Profe

Oscar Cuccinato, preceptor de la escuela Normal 2 de Villa Arguello:
 El día que el dire la presentó, llovía a cántaros. Roberta Franchini se hizo cargo de la clase de física y química en cuarto B. Fue después del fallecimiento del Pipeta Ledesma, el octogenario profesor irreverente que tiraba tizas a sus alumnos cuando respondían mal una pregunta. Y los pibes se las llevaban como sourvenir de las horrendas clases del viejo.
 Cuando Roberta entró al aula y observó treinta y cinco seres desaliñados en cuerpo y alma atinó solo a saludarlos abanicando su mano derecha y, tragando saliva se presentó: -Mi nombre es Roberta. Roberta Franchini. Soy Ingeniera Quimica y a partir de ahora su nueva docente de la materia…- Los murmullos se transformaron en muecas de asombro y risitas desconfiadas.
 La profesora nueva estaba tan tensa que cuando tomó la tiza, esta rebotó contra el piso, hasta frenarse en el banco del gordo Bermudez. Roberta se agachó a levantarla y simultaneamente cayeron por la fuerza de gravedad, sus grandes pechos dentro de su camisa semi desabrochada. Sus rodillas rozaron la nariz del gordo, que apuró sus brazos tatuados para hacerse el cancherito de la clase. Y levantar el aplazo atrasado que tenía con el viejo “Pipeta”. Y la tiza.

Alumno: Matìas Greco, segundo banco a la derecha.
 Matías recordó al viejo Pipeta y nunca supo si las tizas que tiraba se autorreproducían o las compraba al por mayor. Tenía en su casa sesenta y ocho trozos de distintos colores. Y nunca supo ni de memoria la ley del menor esfuerzo. Cuatro tizazos por eso. Bingo.
 Roberta le resultó graciosa a Mati, con ese saludito al mejor estilo vedette hueca y con nombre tan masculino. Pensó por un momento si no era travesti.  Y encima con una profesión tan poco femenina. El siempre pensaba que las profesoras eran de lengua, literatura ó geografía. Y sumó su risita brillosa de brackets al plantel de cuarto B.
  Miró de reojo cuando la profesora Roberta se agachó a levantar la tiza y cruzó su mirada de gata en celo con el gordo Bermudez que, pálido de la emoción y la excitación tuvo que frenar su tatuaje del Che, que amenazaba meterse por el escote de la morocha a pasar mejores momentos.

Alumno: Jorge “Tumbero” Ferreyra, bien al fondo a la derecha.
 Cuando murió el profe Pipeta, Jorge se había rateado. Antes de ir para la funeraria corrió hasta su casa. Manoteó de una bolsita, un polvillo blancuzco, que depositó amorosamente sobre el cajón del difunto: -¡Para vos viejo, para que descanses en un colchón de tiza! ¡Aguante el Pipeta!, gritó desaforado, señalando el paquetito.
 El Tumbero, ya pasaba los veinte años e insitía una vez más, con hacer cuarto año. Nunca se imaginó lo que era amor a primera vista hasta aquel día, en que los bucles azabache de la ingeniera, regaban gotas de cristal en un charco de agua bendita…

Alumna Merceditas Lover, primer banco, fila central.
 Algunos alumnos de la clase le tenían un afecto especial al profesor Pipeta, entre ellos, Merceditas. El viejo era la mezcla de ternura del abuelito de Heidi, y el malvado inventor de Frankenstein.
 Tizas que el profesor le tiraba, Merceditas las levantaba y se las entregaba en mano. Como si se hubiesen caído de entre sus dedos temblequeantes. El viejo escupìa parkinsons desde sus músculos gelatinosos. Y a Merceditas esto, le entristecía la mirada.
 Roberta venía a ocupar un lugar que no le correspondía. Merceditas la odió desde el mismo instante que se presentó con su voz chillona, de gallina disfónica. Nunca una docente se atrevió a tanto, como desabrocharse el escote frente a los alumnos, simulando saludar con su mano agitada, con una falsa simpatía. Y el colmo de la histeria, querer seducir al gordito de la clase recorriéndole en semicirculo su tatuaje del Che Guervara con el dedo índice. Como si a Bermudez le gustara. Con lo timido que era el gordo…

  A Jorge, alias el Tumbero, el nombre Roberta, le hizo un ruido extraño en el corazón. Un corazón que solo se agitaba cuando corría huyendo de la policia. O latía tan fuerte como ayer, cuando logró escapar de la bandita de la esquina y se le cayó la pulsera de oro que acababa de robar. El pensó que ese botín hubiese tenido una hermosa destinataria. Pero por amor, amor, el corazón era la primera vez que corría y se agitaba tanto…
 Y puteó bajito. Mientras ella se presentaba, el Tumbero la imaginaba entre sus brazos, desabrochándole de a poco los botones de la camisa blanca, que la cubrían hasta el cuello, y dejaban traslucir un hermoso corpiño de encaje fino.
 Y la miraba embobado, como si ella explicara algo interesante y asentía que si, sin pensar. Entonces, La profesora se agachó para levantar la tiza. De un salto, el Tumbero llegó hasta ella. Miró fijo a los ojos del gordo Bemudez y el tatuaje del Che, casi muere torpemente ahorcado por sus manos. Mientras tanto le dijo bajito: -Gordo, ni te atrevas a tocarla…esta minita es de papá…-

Dedicado a mis profes del Profesorado en Psicología Social del ISA (Instituto San Ambrosio, de Palermo).

TOTO

A Toto le gustaba ir a la plaza para hamacarse en el columpio verde si llegaba a haber algún chico se ponía bordó de la bronca y le tironeaba fuerte la mano a su mamá como pidiéndole por favor que saque al intruso de su lugar porque el tenia que recolectar nubes y pájaros mientras viajaba en su nave espacial rumbo a su pequeño planeta lleno de personajes fantásticos entonces su mamá con infinita paciencia le decía no esperá el nene quiere seguir hamacándose no está bien que lo hechemos Toto a vos te gustaría que te hicieran eso y Toto movía sus rulos acaramelados diciendo que si diciendo que no mientras su mamá se reía y a él le brotaban lagrimitas redondas de rabia por la espera mirá que linda la hamaca amarilla Toto se desocupó vamos dale nunca te subiste a esa seguro que vuela mas alto como a vos te gusta Toto la señaló con el dedito y le dijo que subite vos que yo no quiero y se cruzó de brazos en señal de disconformidad con todo lo ofrecido hasta el momento la mamá aceptó la invitación y pensó por que no subirse si hace tanto tiempo que no juego que solo cuido de Toto día y noche noche y día ahora cuidame vos dale yo voy a mi planeta le dijo a su hijo y él sonrió conforme mientras miraba de reojo si se había desocupado su preciado tesoro no te vayas lejos mamá yo te empujo despacito quiero que te quedes conmigo como siempre mientras su mamá se acomodó el vestidito floreado entre las piernas se sostuvo de las cadenas apretando los puños y le dijo chau Toto en un ratito vuelvo mientras prepará la chocolatada y avisale a la abuela que traiga los bizcochitos azucarados que prepara Coqui empujame dale y con sus manitos tibias apoyadas en la tabla le dijo no tardes que se enfría la leche y la mama volvió no tardes que llega la abuela y la mama volvió otro empujón mas fuerte y otro y se empezaron a volar las flores del vestidito hasta cubrir la plaza en un colchón colorido de fresias y jazmines y Toto le decía mamá mamá tu vestido es mágico y empezó a correr entre las flores y daba vueltas carnero para acá y para allá y se reía como loco desarmando pétalos y jugando con los otros chicos que habían bajado de los juegos para ver que era lo que pasaba entonces Toto aprovechó a que se desocupó la hamaca verde y corrió
 a subirse tirándole besos a su mamá te quiero te quiero le decía y ella con los ojos cerrados como cuando era nena y la hamacaba su papá le contestaba te amo Toto ya esta listo el chocolate

DE CHOCOLATE Y MIEL

Le pidió. Le rogó a Rocío que se acerque a su oreja y le susurre besos despiadados. Ella posó su nariz en el borde de la camisa a cuadrillé de Martín. Y no pudo.

Dos abejas. Tres, cien, zumbaban tratando de arrebatarle a Martín su olor a perfume dulzón, como de chocolate caliente para llevárselo al panal de miel azucarada. Como los besos que él imploraba.

Rocío estornudó despacito, para que no los piquen y los dejaran en paz. Pero no se fueron. Y ella no podía acercarse.

Quiso posar los labios entreabiertos en el cuello de Martín y el ruido del tren la estremeció...

El silbato fue como un trueno que aceleró el corazón de Rocío y el aleteo de las abejas. Y, en venganza, antes de darse por vencidas y huir, succionaron el perfume de la camisa. De la piel y de la barba.

Igual, Martín olía muy rico. Y por fin, Rocío pudo mancharlo de brillo rosado y pegotearle sus labios sellando cada centímetro de su cuello, cada milímetro de su respiración entrecortada, entrelazadas sus cabezas. Entretenidas sus miradas. Estremecidas…

Rocío sentía las punzadas en su vientre y en sus piernas: el aleteo de otras abejas, escondidas dentro de su cuerpo preparaban néctar y miel acaramelada.

Y Rocío siguió. Siguió. Recorrió todo el cuello de Martín hasta su boca, hasta encontrar de nuevo su lengua jugosa. Despacio, muy despacio. Y un dedo suyo comenzó a juguetear simulando arrancarle la camisa.

Hasta que, un botón excitado, extasiado, cayó haciendo clin, clin, clin, contra las baldosas sucias de la estación…

(la pintura que ilustra este cuento es un cuadro que pinté en los años noventa: Estación Tolosa, donde trabajaba mi viejo)

GISEL

Casi siempre se sentaba al lado de la puerta. Y casi siempre en actitud de huir cuando escuchara alguna frase que rozara su piel sensible. Su panza estaba aterrada y lo reflejaba en las muecas de su cara. Los ojos mirando la nada. Las pocas palabras entrecortadas y el llanto silencioso que compartía con Piki, su única amiga.

Ocho meses de embarazo la separaban a Gisel de sus dulces dieciséis, de la escuela nocturna, y de aquel trabajo vendiendo trapos y lavandinas casa por casa, en una bici prestada, que tenía por frenos unas viejas Topper deshilachadas.

Su ombligo estaba sensible por el frío, por el futuro y por las palabras: Trolita, como la madre, andá a saber de quién es el pibe...

Gisel no tenía miedo por ella misma, sino que, (como ordenaba Herodes, en el relato bíblico), sabía que iba a ser perseguida, encontrada y convencida de que era lo mejor: entregar a su bebé en adopción. Estaba escrito. Era palabra de dios. El cura ya había negociado con el tipo que donó la imagen de Santa Teresa para la parroquia del barrio.

Ahora estaba allí. Cerquita de la puerta. Esperando el plato de comida, como todos los demás. Como todas las noches.

Nunca se animaba a sentarse más al fondo. No era cuestión que no pudiera huir y le arrebaten su panza de las manos…