TRANS-ACCIONES

No vendo mi cuerpo

No alquilo mi vientre

Pacto mi ombligo con el diablo

Contrato un angel caido

y lo levanto

Regalo estrellas y fresias blancas

Robo sonrisas

Pago fianza por tus pestañas

Doy abrazos gratis

Intercambio pecados

Acopio deseos

Comparto mi almohada

Reparto mi tiempo

en bolsitas de caramelos

Almaceno corazones rotos

Comparto mis brazos

Hago trueques con mi alma

Me apropio de las gotas de rocìo

Escrituro mis manos a nombre tuyo

Canjeo ciento tres dias de invierno

por  dos noches de primavera

Embargo las làgrimas de mi ojo izquierdo

Hurto un par de caricias suaves

Compro un cuarto de luna llena

Cambio notas musicales por una mirada.

Pido prestada una nube baja

Dono retazos de placeres intactos

Hago usufructo de mis tentaciones…

Pompas de peluche

Pensaste que te pasarìas los dìas encerrada en ese frasco de vidrio, mirando pasar la vida desde alli, igual que un pececito mira al gato gordo que lo acecha. Eras tan previsible, que sabìamos el dìa en que te saldrìa el ultimo granito de acnè en la frente. Que matemàticas de quinto rendirìas con cuatro. Que te ibas a dormir once menos veinte cada viernes de tormenta. Que el oso de peluche verde no lo secuestrò un comando secreto, sino se te hizo pelota en el lavarropas de la abuela Chicha. Y no funcionò nunca màs. Ni siquiera con jabòn baja espuma para ropa fina.

 Despues de trece años, la abuela muriò, y vos siempre pensaste que el disgusto por el aparato roto y por tener que lavar a mano, la habìa llevado al cielo y te carcomìa la conciencia pensar que fuiste asesina de peluches y de viejitas.

Convengamos: sabìamos tambièn que ningùn novio te durarìa mas de dos noches de luna llena. Ni siquiera un fin de semana largo.  Por que tu cama estaba tapizada de fotos en blanco y negro de la abuela, pegadas con cinta de enmascarar. Y  la almohada tenìa cosidos  retazos del peluche verde descuartizado.

  Pensaste que te pasarìas la vida en una cajita de cristal, o lo mismo te daba en una de zapatos. Taco aguja treinta y seis. Negros de cuero, que combinabas con ese vestidito corto que te regalò la ex - novia de tu  papà. Nunca escuchaste cuando murmurabàmos a gritos lo horrible que te quedaba ese conjunto porque se veìan tus piernas como brotes de soja.  Y el tatuaje que decìa love for ever, se iba escurriendo temeroso por tu tobillo. Y la culpa estampada en el escote  se reìa de vos, desde el retazo de un periòdico de la secciòn policiales.

 Eras tan previsible que sabìamos que  pagarìas el abogado defensor de love for ever por los cargos de robo calificado, y desmantelamiento de edificio pùblico agravado por el vìnculo.

Sabìamos que no soportarìas dieciocho años de condena. Ya te bastaban las carcajadas de la abuela Chicha desde el màs allà. Y la nariz de peluche en el fondo de tu cartera, estòrnudandote pompas de jabòn baja espuma. Para ropa fina y delicada…

SANTO PECADO

Cuando mi error y tu vileza veo, contemplo, Silvio, de mi amor errado, cuán grave es la malicia del pecado, cuán violenta la fuerza de un deseo.

Sor Juana De La Cruz

 El no se animaba.  Ella tenìa ganas. Tenìa apoyada su cabeza sobre el  hombro y se enganchaba el cabello de èl, entre sus dedos temblorosos. Le susurraba que no lo querìa. Que no lo amaba. Pero que lo deseaba. El tambièn la deseaba, la soñaba, la buscaba entre la gente, entre las caras frìas enrolladas de bufanda. Pero los fantasmas grises revoloteaban sobre los dos. Hasta que ella le pidiò que cierre los ojos. Le estampò un beso de miel y culpa en la boca y se atragantò con su lengua y su licor de saliva dulce. Y tanto jadearon calor y escalosfrios, que empañaron el ventanal del bar donde se escarchaba el cafè con leche. Y las medialunas eran la merienda del chico que vendìa fresias blancas. Y al mozo se le cayò la bandeja de gaseosas para la: ¡mesa seis! Y la chica de anteojos que conversaba en alemàn con sus amigos dijo: ¡Mein Gott!

  Ella y èl salieron corriendo al kiosco de lado. Ella pidiò una hoja. El le repitiò que no me quieras. La chica pegò alli el beso, los jadeos y los notequieroperotedeseo. Tres copias de cada una. Mejor siete, una para cada dìa de la semana. Hasta verse la pròxima vez dentro de varios meses. Para repetirse que no pueden amarse hasta la estratòsfera. Para besarse sin comprometerse hasta el obelisco.  Hasta que se congele de nuevo el cafè con leche con dos sobrecitos de culpa descafeinada...

Nacimiento (del tercer milenio)

Su parto habìa sido hermoso.

Esa madrugada de primavera la despertaron las puntadas leves y el gato Pericles maullando a la luna llena. Su novio puso en marcha el fitito. Le estampò un beso en la panza y otro en la mejilla, la ayudò a subirse y huyeron hacia el hospital. El entrò a la sala de parto, le secò las gotas de sudor, se refregò sus propias làgrimas de papà primerizo. Pujò con ella. Uno, dos. Tres. El le dijo te quiero. Te quiero. Te amo. Todo bien. Tres  kilos seiscientos. Un anillo de oro para ella. Un par de aritos abridores para Tomàs…

El misterio del Monchito

  Pocos  dicen y muchos se contradicen acerca de la verdadera leyenda del Monchito Jimenez Cruz. La realidad es que el Monchito se aparece los lunes nublados de mayo y junio. Y tambièn en las noches de fiesta, siempre que caigan en la primera quincena del mes.Viene  para robarse las dentaduras postizas  de las propias bocas de sus dueños. Y tambièn de los vasos en las mesitas de luz.
El resto del tiempo, nada se sabe del destino de ese ser poliformo y yuxtapuesto, mezcla de cada bicho de campo que se cruzò en su camino, que le dan un aspecto macabro y hediondo.
De tanto en tanto aterroriza  a los pobladores de Villa Dulce, Y no es para menos. Cuentan, que entre alguno de ellos, estarìa su  su propio hermano mellizo. Y cuentan tambièn que escapò de las garras del Monchito, sangre de su sangre, hace ya màs de sesenta años. Otros agregan, que no se sabe cual de los dos, ese dìa de juerga adolescente, se diò un atracòn feroz con sanguijuelas hervidas en aguardiente. Y que esto provocò la cruel metamorfosis, que lo hizo huir del pueblo, cuando vio su propia imagen reflejada en la laguna. No era precisamente Narciso. Pero tuvo la necesidad de volver. El antropòlogo colombiano Andy Bolaños Curuchet,  que vive en Villa Dulce investigando el caso Monchito, dice que las voces de los ancestros del polimorfo dominan su psiquis. Y que la tierra tira.
Y dicen, tambièn, que un cura del pueblo en plena parranda veraniega, allà por los sesenta, creyendo ver a mandinga, lo bautizò con el apellido de su abuelo materno. Y con la condiciòn de que no vuelva nunca mas. Pero resultò en vano.
 Màs de una vecina ha relatado, excitada, que en pleno baile caliente pueblerino, llegan caballeros de los pueblos vecinos, atraidos por la leyenda y por las mujeres.
Muchas viudas de Villa Dulce creen que dentro del Monchito se esconde el alma de su difunto esposo y que viene para vengarse. Algunas veces pasò, que al otro dia del baile, alguna señora apareciò colgada de la higuera de su patio. Y solo quedan doce viejitas en el pueblo. Nueve casadas. El resto, viudas.  Y muchas casas vacias...

Querías ser como Laura Ingalls...

Querías ser como Laura Ingalls, ¿te acordàs? De chiquita te pintabas  pecas de colores con las fibras de la escuela. Una roja, otra verde, otras en forma de corazón de chocolate.

Que rídicula, si las pecas son marrones, te decía Tato sentado en su bicicleta destartalada. Y vos le gritabas en forma de crayones puntiagudos, que  la culpa la tenía la televisión, por ser  en blanco y negro. Y dudabas que la gente vivía dentro de la tele fuese tan pálidamente insulsa.

Pero la gente es real, ya vas a ver, te insistía Tato. Nena, no sabes nada, ¡sos tan tonta! haceme caso a mi, que voy a cumplir doce…

    Me llamabas trepándote a la medianera para que te fabricara dos trenzas largas  en tu cabello azabache corto. Mas que Laura Ingalls, parecías Heidi,  yo te decía siempre, y Tato se reía hasta que se le inflaba el ombligo, y lo hechábamos a pataditas desflecadas, a risas con ventanas de Ratón Perez. Pero Tato volvía. Tenía que volver. Cada tarde robaba de la peluquería de su mamá dos cepillos para convertirte en la pecosa más inocente del barrio. Y Querías ser Laura Ingalls

 Yo te inventaba trenzas de lana amarilla y te enchastrabas con plasticola hasta las rodillas. A veces siento que mi vida es un album de figuritas, decías, mientras cambiabas las repetidas con Tato. Nunca te entendí esa frase. Al menos hasta ahora.

 Querías ser como Laura Ingalls, y soñobas con tener un vestidito en estampado liberty para correr por las praderas de la cuadra.

 Le pedí prestado un batón a mi abuela y Laura Ingalls de repente, entró en nuestras vidas. Pero no en blanco y negro. Entró en colores, era real. Y nos colgabamos por turnos en la bicicleta de Tato dando vueltas manzana y arrancando margaritas de los jardines. Tarareando la musica de la serie, locos de felicidad y llenos de inocencia de peluche.

 Querías ser. Y lo conseguiste por unos días. Las fotos borrosas  de la infancia las guardé en el arcón secreto de los recuerdos. Y no te vi más, por muchos años. Tu casa quedó vacía desde una noche que se escucharon ruidos y gritos que saltaron sobre mi inocencia. Algunas veces me trepaba por la medianera y veía el pasto seco y las cortinas  acartonadas por el sol. Me quedaba mirando, llamandote Laura, Laura, ¿vamos a jugar? Y mamá me decía que no ibas a volver, que te fuiste lejos, que vaya a mirar la tele con Tato. Que estaba todo bien…

 Ahora que volviste, casi ni te reconozco. El cabello largo y rubio. Anteojos. La misma sonrisa, si, pero con un dejo de tristeza. Los años en Francia te hicieron elegante y militantemente culta. Y asi, fuimos a visitar una tarde de abril a la mamá de Tato, que nunca, pero nunca, se quita su pañuelo blanco de la cabeza. Abrió un cajón, sacó dos cepillos envueltos en papel madera y nos regaló uno a cada una. Nos fuimos saltando como dos chiquilinas a pintarte pecas fluorescentes y armarte trenzas con tu propio cabello largo…

Ninguna mujer nace para ser asesinada

EN EL 2010 AUMENTO LA CANTIDAD DE MUJERES MUERTAS POR SUS PAREJAS O EX PAREJAS. TAMBIEN EL CASO DE WANDA TADDEI GENERO UN EFECTO HORROROSO COMO EL FUEGO Y SE REGISTRO UNA SUBA DE LOS CRIMENES POR INCENDIO. ESTE AÑO YA EMPEZO CON TRES ASESINATOS. POR ESO, PROPONEN QUE EL FEMICIDIO FIGURE EXPLICITAMENTE EN EL CODIGO PENAL PARA PODER DETENER LA MUERTE DE JOVENES Y ADULTAS EN MANOS DE VARONES QUE LAS CONSIDERAN DE SU PROPIEDAD. Luciana Peker para Página 12 http://www.pagina12.com.ar/ (suplemento Las 12)

El fuego apaga el agua

 A las mujeres les queman las palabras en las gargantas anudadas de te quieros y monstruos. Balbucean delirios de justicias vanas y no creen en los crímenes pasionales de las novelas rosa de la tarde, ni de los noticieros amarillos de la noche. Saben que los amores blancos ya no existen. Ni los besos lánguidos, sellando pactos de Cupido, al que solo le quedaron sus alas rotas.

Sirenas ensordecedoras serpentean las autopistas colapsadas, los corazones desgastados y dudan de las bellas mujeres desangeladas. Heladas están sus almas por orden judicial. Hirviendo sus nombres es letras de molde: Wanda. Fátima. Gladys. Natalia. Vanessa. Norma. Analía. O Vos. O yo.

Falsamente maltrechos, irónicamente malheridos van los machos con sus doncellas en brazos. Las reinas del hogar balbucean dolorosamente leche en polvo y jazmines frescos. Mentiras verdaderas y vecinos ciegos en cuerpo y alma.
 La inquisición moderna muestra su brutalidad antes del amanecer, en el primer noticiero diario. Durante el dia, en cualquier lugar. A cualquier mujer. La casita de la villa puede mutar de hogar en hoguera.

El chalet del barrio silenciado y silencioso, en el golpeteo ensordecedor del martillo de las brujas.
El departamento modesto del hijo del bancario y buen vecino, del verdulero sonriente y prolijo, puede ser combustible para el inquisidor.
Vil paradoja. El fuego apaga el agua y apaga algunas, muchas mujeres, tatuadas con el estigma que legalizó el patriarcado.
 Las ingratas palabras del inconsciente colectivo inventan mitos acerca de su condición. Y a ellas las declaran culpables de portación femenina. Brujas, pecadoras, putas, santas, locas, enfermas, anórexicas, raritas, faloperas, amas de casa inùtiles, andá a lavar las platos que no servis para nada, andá a cuidar a los chicos que es para lo único que estás, si no fuera por mi, no serías nadie, vos sos mia y con vos hago lo que quiero.
 El macho abraSa un televisor encendido y le sube el volumen. Tiene la cínica certeza que las brujas existen, pero nadie tiene porque enterarse.
¿Hogar dulce hogar? Hoguera sedienta hoguera. El fuego apaga el agua, evapora el silencio de las falsas pecadoras y las condena a saciar inquisidores. A saciar noticias de falsos amores convertidos en ramas secas y leyendas urbanas de que lo que no te mata te fortalece.
 La paradoja de Hestia (diosa griega del hogar y del fuego), sigue iluminando con ironía los noticieros y los pasillos infinitos hacia la guardia de los hospitales descascarados.
Primero fue hogar, despues hoguera. La ceguera del macho arrebató la tibieza de las cortinas floreadas y las transformó en cenizas. También transformó en cenizas las suplicas. Los llantos. Los dibujos infantiles de acuarelas y crayones fluorescentes. Al rimmel y al rush color caramelo. A los peluches agrietados por el humo, que no saben pedir auxilio por la ventana. Que tosen polvo de inocencia, desde los estantes del fin
del mundo…



En esta etapa del blog, me acompaña con sus bellas ilustraciones la artista
Sandra Becchia: www.sandrabecchia.blogspot.com