La Profe

Oscar Cuccinato, preceptor de la escuela Normal 2 de Villa Arguello:
 El día que el dire la presentó, llovía a cántaros. Roberta Franchini se hizo cargo de la clase de física y química en cuarto B. Fue después del fallecimiento del Pipeta Ledesma, el octogenario profesor irreverente que tiraba tizas a sus alumnos cuando respondían mal una pregunta. Y los pibes se las llevaban como sourvenir de las horrendas clases del viejo.
 Cuando Roberta entró al aula y observó treinta y cinco seres desaliñados en cuerpo y alma atinó solo a saludarlos abanicando su mano derecha y, tragando saliva se presentó: -Mi nombre es Roberta. Roberta Franchini. Soy Ingeniera Quimica y a partir de ahora su nueva docente de la materia…- Los murmullos se transformaron en muecas de asombro y risitas desconfiadas.
 La profesora nueva estaba tan tensa que cuando tomó la tiza, esta rebotó contra el piso, hasta frenarse en el banco del gordo Bermudez. Roberta se agachó a levantarla y simultaneamente cayeron por la fuerza de gravedad, sus grandes pechos dentro de su camisa semi desabrochada. Sus rodillas rozaron la nariz del gordo, que apuró sus brazos tatuados para hacerse el cancherito de la clase. Y levantar el aplazo atrasado que tenía con el viejo “Pipeta”. Y la tiza.

Alumno: Matìas Greco, segundo banco a la derecha.
 Matías recordó al viejo Pipeta y nunca supo si las tizas que tiraba se autorreproducían o las compraba al por mayor. Tenía en su casa sesenta y ocho trozos de distintos colores. Y nunca supo ni de memoria la ley del menor esfuerzo. Cuatro tizazos por eso. Bingo.
 Roberta le resultó graciosa a Mati, con ese saludito al mejor estilo vedette hueca y con nombre tan masculino. Pensó por un momento si no era travesti.  Y encima con una profesión tan poco femenina. El siempre pensaba que las profesoras eran de lengua, literatura ó geografía. Y sumó su risita brillosa de brackets al plantel de cuarto B.
  Miró de reojo cuando la profesora Roberta se agachó a levantar la tiza y cruzó su mirada de gata en celo con el gordo Bermudez que, pálido de la emoción y la excitación tuvo que frenar su tatuaje del Che, que amenazaba meterse por el escote de la morocha a pasar mejores momentos.

Alumno: Jorge “Tumbero” Ferreyra, bien al fondo a la derecha.
 Cuando murió el profe Pipeta, Jorge se había rateado. Antes de ir para la funeraria corrió hasta su casa. Manoteó de una bolsita, un polvillo blancuzco, que depositó amorosamente sobre el cajón del difunto: -¡Para vos viejo, para que descanses en un colchón de tiza! ¡Aguante el Pipeta!, gritó desaforado, señalando el paquetito.
 El Tumbero, ya pasaba los veinte años e insitía una vez más, con hacer cuarto año. Nunca se imaginó lo que era amor a primera vista hasta aquel día, en que los bucles azabache de la ingeniera, regaban gotas de cristal en un charco de agua bendita…

Alumna Merceditas Lover, primer banco, fila central.
 Algunos alumnos de la clase le tenían un afecto especial al profesor Pipeta, entre ellos, Merceditas. El viejo era la mezcla de ternura del abuelito de Heidi, y el malvado inventor de Frankenstein.
 Tizas que el profesor le tiraba, Merceditas las levantaba y se las entregaba en mano. Como si se hubiesen caído de entre sus dedos temblequeantes. El viejo escupìa parkinsons desde sus músculos gelatinosos. Y a Merceditas esto, le entristecía la mirada.
 Roberta venía a ocupar un lugar que no le correspondía. Merceditas la odió desde el mismo instante que se presentó con su voz chillona, de gallina disfónica. Nunca una docente se atrevió a tanto, como desabrocharse el escote frente a los alumnos, simulando saludar con su mano agitada, con una falsa simpatía. Y el colmo de la histeria, querer seducir al gordito de la clase recorriéndole en semicirculo su tatuaje del Che Guervara con el dedo índice. Como si a Bermudez le gustara. Con lo timido que era el gordo…

  A Jorge, alias el Tumbero, el nombre Roberta, le hizo un ruido extraño en el corazón. Un corazón que solo se agitaba cuando corría huyendo de la policia. O latía tan fuerte como ayer, cuando logró escapar de la bandita de la esquina y se le cayó la pulsera de oro que acababa de robar. El pensó que ese botín hubiese tenido una hermosa destinataria. Pero por amor, amor, el corazón era la primera vez que corría y se agitaba tanto…
 Y puteó bajito. Mientras ella se presentaba, el Tumbero la imaginaba entre sus brazos, desabrochándole de a poco los botones de la camisa blanca, que la cubrían hasta el cuello, y dejaban traslucir un hermoso corpiño de encaje fino.
 Y la miraba embobado, como si ella explicara algo interesante y asentía que si, sin pensar. Entonces, La profesora se agachó para levantar la tiza. De un salto, el Tumbero llegó hasta ella. Miró fijo a los ojos del gordo Bemudez y el tatuaje del Che, casi muere torpemente ahorcado por sus manos. Mientras tanto le dijo bajito: -Gordo, ni te atrevas a tocarla…esta minita es de papá…-

Dedicado a mis profes del Profesorado en Psicología Social del ISA (Instituto San Ambrosio, de Palermo).

TOTO

A Toto le gustaba ir a la plaza para hamacarse en el columpio verde si llegaba a haber algún chico se ponía bordó de la bronca y le tironeaba fuerte la mano a su mamá como pidiéndole por favor que saque al intruso de su lugar porque el tenia que recolectar nubes y pájaros mientras viajaba en su nave espacial rumbo a su pequeño planeta lleno de personajes fantásticos entonces su mamá con infinita paciencia le decía no esperá el nene quiere seguir hamacándose no está bien que lo hechemos Toto a vos te gustaría que te hicieran eso y Toto movía sus rulos acaramelados diciendo que si diciendo que no mientras su mamá se reía y a él le brotaban lagrimitas redondas de rabia por la espera mirá que linda la hamaca amarilla Toto se desocupó vamos dale nunca te subiste a esa seguro que vuela mas alto como a vos te gusta Toto la señaló con el dedito y le dijo que subite vos que yo no quiero y se cruzó de brazos en señal de disconformidad con todo lo ofrecido hasta el momento la mamá aceptó la invitación y pensó por que no subirse si hace tanto tiempo que no juego que solo cuido de Toto día y noche noche y día ahora cuidame vos dale yo voy a mi planeta le dijo a su hijo y él sonrió conforme mientras miraba de reojo si se había desocupado su preciado tesoro no te vayas lejos mamá yo te empujo despacito quiero que te quedes conmigo como siempre mientras su mamá se acomodó el vestidito floreado entre las piernas se sostuvo de las cadenas apretando los puños y le dijo chau Toto en un ratito vuelvo mientras prepará la chocolatada y avisale a la abuela que traiga los bizcochitos azucarados que prepara Coqui empujame dale y con sus manitos tibias apoyadas en la tabla le dijo no tardes que se enfría la leche y la mama volvió no tardes que llega la abuela y la mama volvió otro empujón mas fuerte y otro y se empezaron a volar las flores del vestidito hasta cubrir la plaza en un colchón colorido de fresias y jazmines y Toto le decía mamá mamá tu vestido es mágico y empezó a correr entre las flores y daba vueltas carnero para acá y para allá y se reía como loco desarmando pétalos y jugando con los otros chicos que habían bajado de los juegos para ver que era lo que pasaba entonces Toto aprovechó a que se desocupó la hamaca verde y corrió
 a subirse tirándole besos a su mamá te quiero te quiero le decía y ella con los ojos cerrados como cuando era nena y la hamacaba su papá le contestaba te amo Toto ya esta listo el chocolate

DE CHOCOLATE Y MIEL

Le pidió. Le rogó a Rocío que se acerque a su oreja y le susurre besos despiadados. Ella posó su nariz en el borde de la camisa a cuadrillé de Martín. Y no pudo.

Dos abejas. Tres, cien, zumbaban tratando de arrebatarle a Martín su olor a perfume dulzón, como de chocolate caliente para llevárselo al panal de miel azucarada. Como los besos que él imploraba.

Rocío estornudó despacito, para que no los piquen y los dejaran en paz. Pero no se fueron. Y ella no podía acercarse.

Quiso posar los labios entreabiertos en el cuello de Martín y el ruido del tren la estremeció...

El silbato fue como un trueno que aceleró el corazón de Rocío y el aleteo de las abejas. Y, en venganza, antes de darse por vencidas y huir, succionaron el perfume de la camisa. De la piel y de la barba.

Igual, Martín olía muy rico. Y por fin, Rocío pudo mancharlo de brillo rosado y pegotearle sus labios sellando cada centímetro de su cuello, cada milímetro de su respiración entrecortada, entrelazadas sus cabezas. Entretenidas sus miradas. Estremecidas…

Rocío sentía las punzadas en su vientre y en sus piernas: el aleteo de otras abejas, escondidas dentro de su cuerpo preparaban néctar y miel acaramelada.

Y Rocío siguió. Siguió. Recorrió todo el cuello de Martín hasta su boca, hasta encontrar de nuevo su lengua jugosa. Despacio, muy despacio. Y un dedo suyo comenzó a juguetear simulando arrancarle la camisa.

Hasta que, un botón excitado, extasiado, cayó haciendo clin, clin, clin, contra las baldosas sucias de la estación…

(la pintura que ilustra este cuento es un cuadro que pinté en los años noventa: Estación Tolosa, donde trabajaba mi viejo)

GISEL

Casi siempre se sentaba al lado de la puerta. Y casi siempre en actitud de huir cuando escuchara alguna frase que rozara su piel sensible. Su panza estaba aterrada y lo reflejaba en las muecas de su cara. Los ojos mirando la nada. Las pocas palabras entrecortadas y el llanto silencioso que compartía con Piki, su única amiga.

Ocho meses de embarazo la separaban a Gisel de sus dulces dieciséis, de la escuela nocturna, y de aquel trabajo vendiendo trapos y lavandinas casa por casa, en una bici prestada, que tenía por frenos unas viejas Topper deshilachadas.

Su ombligo estaba sensible por el frío, por el futuro y por las palabras: Trolita, como la madre, andá a saber de quién es el pibe...

Gisel no tenía miedo por ella misma, sino que, (como ordenaba Herodes, en el relato bíblico), sabía que iba a ser perseguida, encontrada y convencida de que era lo mejor: entregar a su bebé en adopción. Estaba escrito. Era palabra de dios. El cura ya había negociado con el tipo que donó la imagen de Santa Teresa para la parroquia del barrio.

Ahora estaba allí. Cerquita de la puerta. Esperando el plato de comida, como todos los demás. Como todas las noches.

Nunca se animaba a sentarse más al fondo. No era cuestión que no pudiera huir y le arrebaten su panza de las manos…

MUJERES PLANETA

Cada mes lunar, a muchas de ellas, se le alineaban los planetas. En sus cabezas. En sus cuerpos. En sus espíritus.
Marte se encargaba de meter fuego en la hoguera y Júpiter, con sus anillos cósmicos, practicaba danzas circulares hasta marearlas. Casi hasta el desmayo.

Plutón con su pequeñez escurridiza, recorría cada vena, cada arteria como un ser invisible, provocando a la corteza cerebral, como piedra filosa en camino a su objetivo. Cinco o seis días de sufrimiento al mes y la tarea estaba cumplida.
Venus las defendía. Las representaba. Acariciaba sus abdómenes y las entendía.
Ella también era mujer. Mujer planeta. Mujer útero luminoso. Útero descascarado y bíblicamente corrompido.
Cada mes lunar, a muchas de ellas les estallaba la cabeza. A otras, el útero les latía estrellas. A unas cuántas los ovarios les cantaban insomnios. Pero sangraban en silencio. Y nadie entendía porque que sangraban y no morían. Sangraban y no estaban enfermas. Y cuanto mas sangraban, más vivas estaban.

Después de cinco, seis días, los planetas volvían a brillar en el firmamento. Y ellas no dejaban de brillar nunca sobre la tierra…

Sapo de otro pozo...

Estaba enojado el señor sapo porque hacía varios días que no llovía. Meses, podría decirse, sin pisar un charco, tomar una gota de una canilla rota, ó saborear las lágrimas saladas de los chicos que le tiraban piedras.

El señor sapo fumaba sin parar. Tenía sexo sin querer. Fagocitaba lombrices que aborrecía por su gusto dulzón. Y le provocaban mucha sed. Tanta era la desesperación que empezó a alucinar.
Y tuvo fiebre varios días y varias noches. Alucinaciones y visiones fantasmagóricas. Un amanecer la fiebre cedió un poquitito...

Y soñó que un sapo viejo, le decía, que cuando viera a la estrella más luminosa reflejarse en el pasto, comenzara a cavar: allï sería el lugar exacto para encontrar agua. Así lo hizo.
Una madrugada salió de su agujero con su mochilita naranja y gris. 
De tanto en tanto, miraba al cielo. Un hilo plateado bajaba en tobogán y se le enredó en sus patas: Encontró un palito y con el esfuerzo de los débiles, lo empuñó una y otra vez. Una y otra vez.
Del pocito salían hormigas culonas y arañas doradas. Semillas de girasoles y un abrelatas. Un rollo de cinta aisladora , un yogurt vencido en el noventa y ocho y dos fotos carnet semiborrosas...
 Asomó su cabeza y sus ojos saltones no podían creer el milagro: en el fondo del pozo brillaba la luna reflejada en su deseo. En su necesidad.
 Abriò su bocota de sapo. Sonrisa de ojo a ojo. Y se comió el pozo. Y la lata que quedó dentro del pozo, cayó en su panza fofa, como desgracia divina...

(Hinchado de orgullo de lata, se quedó esperando, que después del trueno,  dios se apiade de su sed. Y de su dolor… )

La Balanza del bien y del mal

Con dificultad, Ana fue poniendo los pedazos de su propio cuerpo sobre la balanza. Primero las piernas, el tórax, el busto, los brazos. La cabeza la dejó para el final. Entreabrió los ojos y los clavó en la temida aguja que marcaba treinta y ocho. Treinta y ocho kilos de una humanidad fagocitada por si misma.


Tiró el aparato con furia por el balcón y ella saltó por detrás para rescatarlo. Quería que le dijera la verdad: -Espejito, espejito, ¿hay alguien más delgada que yo?-

Pero ya era tarde. Logró pesar veintiún gramos menos, aunque la aguja siguiera clavada milagrosamente en el exacto lugar, en el preciso límite entre el deber ser y el parecer.

Hacía cinco años que Ana era un fantasma deambulando en un mundo inventado de Barbies y mentiras piadosas.


Esa noche, tarde, una balanza perdió la vida por no callar una cruel verdad. Todavía nadie llamó al 911.




                

Nadie enferma de nada que no ha aprendido antes...
                                                                  Juan Carlos Dominguez Lostalò