INVIERNO

Odio con toda mi alma congelada al 21 de marzo, aunque es otoño.
Odio al 21 de marzo, porque marca el comienzo del otoño y después viene el invierno.

En realidad, odio el 21 de junio.
Al que odio es al invierno, porque me hace invisible debajo de tanta ropa.
Porque el frio me produce escalofrios y ganas de llorar.

Odio el invierno porque no puedo tener charlas placenteras, porque el frio me achicharra la cabeza y no puedo escucharme

Detesto el otoño-invierno porque me des-erotiza, me des-corporiza

Odio el invierno porque me da frio sacarme la ropa para ducharme o para…

Y si tengo que bañarme ó… debo luchar contra: gorrita de pibe chorro de Telenueve, piyama de acetato, guantes, polerita de lana, camiseta de modal, corpiño con push up, culotte doble frisa, medibachas y dos pares de medias.

Odio el invierno porque el muchacho que comparte mi cama, muchas veces se duerme cuando lleguè a la polerita de lana…

Odio el invierno porque vivo con bronca. Me levanto con bronca. Cocino con bronca. Como con bronca. Camino con bronca. Me río con bronca. Lloro con bronca. Duermo con bronca.

Detesto el invierno, y cuento los días en el almanaque para que llegue más pronto la primavera.

Detesto la sensación térmica dándome cachetazos desde el epigraf del noticiero.

Odio el invierno: si lo tuviera de frente, si tuviera corporiedad, se lo gritarìa en su cara retorcida y malintencionada.

Odio la maldad del invierno, jodiéndole la vida a los que se tapan solo con diarios y cartones y a los que viven en ranchos de lata y plástico.

Me da bronca el invierno, que acuchilla con su filo las piernas arruinadas de las travestis y las prostitutas de la madrugada.

Que se ria en la cara helada de los viejos esperando que abra el banco para cobrar sus dos billetes.

Me da bronca el invierno, porque saca de su sueño calentito a los chicos del turno mañana.

Odio las metaformofisis del frìo: el granizo, la neblina, el aguanieve y el viento helado. La escarcha matinal. La parada del colectivo repleta de narices exhalando vapor. Las toses en concierto. Y los zapatos hùmedos tiritando en coreografía. Y el colectivo repleto, con olor a naftalina y tostadas con manteca tibias.

Para mi, el invierno y el frío, son dos de los inventos mas macabros en la historia de la humanidad.

LINEA C, A RETIRO

Desde hacía varios meses tomaba el subte de las dieciocho cero siete en la estación Lavalle y bajaba en Retiro. Después corría a colgarse del tren que lo llevaría a su casa, en Villa del Parque.

Barba espesa, entrecano, vestía siempre traje de corte italiano, mocasines impecables y portaba un infaltable maletín negro: quizá era oficinista, abogado ó un desocupado más de la jungla de cemento. Ese lunes pudo, a los codazos, sentarse cuando una señora gorda bajó con toda su humanidad en Estación General San Martín.

Puso el maletín apretado entre sus piernas, cruzó los brazos y se fue quedando profundamente dormido. Tanto que, cuando llegó a Retiro alguien le tocó el hombro para que despierte. Lo primero que le llamó la atención fueron sus propios pies: sandalias turquesa de cuero de víbora y taco aguja. Finísimas.

Una sutil taquicardia comenzó a invadirle su cuerpo, su alma y sus emociones. Palpó las tetas gigantes que le explotaban desde un corpiño negro con encaje y se miró, sin querer verse, a través del reflejo de la ventanilla: el cabello largo y rubio le llegaba hasta la cintura. La pollerita no, apenas iba dos milímetros debajo de sus anchos glúteos; y el agente de seguridad que la invitaba a salir del vagón le susurraba bajito preguntándole cuanto le cobraría por un rato en el túnel de la línea C.

Entre lloriqueos y desconsuelo, sin dejar de aferrarse a su maletín, fue metida esposada al patrullero.

Disturbios en la vía pública, gritó el policía por el radio, y volvió a repetir la frase a la entrada de la comisaría, arrastrándola como si fuese una asesina. Y fue a parar a la jaula de los leones.

Le labraron un acta por no acatar las órdenes y resistencia a la autoridad, cuando intentó retener su preciado bolso de cuero.

Se escuchaban las risotadas: el circo romano había comenzado en el calabozo y los espectadores se agolpaban a uno y otro lado de las rejas.

Una mujer policía, máquina de escribir en mano, describía frente a un falso testigo, el contenido del maletín:

-corrector de ojeras: once

-lápiz labial rojo: cuatro

-pañuelos descartables: varios paquetes

-fotos de Nazarena Velez: veintitrés

-preservativos: dieciocho, once saborizados, el resto de los comunes.

-Estampita del Opus Dei: una. Medallita de la virgen Desatanudos: una.

-Carnet de socio 4567 de Atlético de Tucumán: uno

-folletos con la leyenda: “SEÑOR VECINO DE VILLA DEL PARQUE: HAGAMOS JUSTICIA. HAGAMOS PATRIA. ERRADIQUEMOS DE NUESTRO MUNICIPIO TRAVESTIS Y GAYS QUE ALTERAN NUESTRA VIDA COTIDIANA Y SON UN MAL EJEMPLO PARA NUESTRAS BENDITAS FAMILIAS. MARCHEMOS TODOS LOS LUNES A LAS CUATRO DE LA TARDE A FLORIDA Y LAVALLE PARA HACERNOS ESCUCHAR. Cantidad: mil doscientos cuarenta y siete.

-Documento nacional de identidad: 14.567.908: a nombre de Juan José Ibañez, uno.

Los gritos de pidiendo socorro, yo no se que pasa acá, me lastiman, me quieren violar, fueron captados por el camarógrafo de un canal de cable que casualmente hacía guardia en lugar.

Mientras los policias se divertían repartiendo folletos, preservativos y fotos de Nazarena entre el público presente, le labraban otra acta por hurto calificado y usurpación de identidad…

EL SECRETO DEL HECHICERO

Erase una vez un mago que vivía cerca del río. Era un mago muy solitario; nunca nadie lo visitaba, pero un día, un chico llamado Nicolás tocó su puerta.

El mago asombrado se encuentra con el niño y le pregunta que le había pasado, porque el niño estaba sucio y tenía frío. El mago lo hizo entrar y le dió una taza de chocolate caliente. El mago le pregunta por segunda vez que le había sucedido. El niño le cuenta que un monstruo lo atacó en el bosque,

A lo que el mago le responde -no, los monstruos no existen-. - y si, yo lo vi-, dice Nicolás. Entonces fueron juntos a investigar. El mago tomó una linterna y se fueron al bosque. Luego de tres días de campamento y búsqueda encuentran una cueva. Allí estaba el monstruo indefenso y herido. Al ver eso el mago hace un truco y lo cura. El monstruo agradecido les confiesa que el era un hechicero y le entrega su libro mágico de hechizos. Al ver que eran buena gente, les cuenta que una hechicera malvada lo convirtió en monstruo, pero para romper el hechizo debería llegar a la cima de la montaña: -alli se encuentra una flor llamada Ailén, que es mi cura-.

Nicolás dijo: !te ayudaremos!- Y salieron al amanecer. Empezaron a escalar, y luego de tanto esfuerzo contra vientos y lluvias llegaron a la cima.

El hechicero tomó la flor entre sus manos y se curó. Nicolás y el mago se pusieron muy contentos de haber podido ayudar. Juraron reencontrarse cada seis meses para transmitirse todos sus conocimientos.

LUCAS CABIEDES
TIENE ONCE AÑOS Y ESTE CUENTO FUE SELECCIONADO PARA EL PRIMER CERTAMEN NACIONAL DE LITERATURA INFANTIL TIME OF BOOKS
Cursa sexto grado B , en la escuela Santa Rosa de Lima de la ciudad de La Plata. Tiene una hermana, Florencia Ailén de seis añitos.
Es del  Pincha. Juega al fútbol y hace teatro. Y tiene inquietudes como todo niño que quiere conocer el mundo. Y también escribe. Y lo hace muy bien.

SALA DE ESPERA

Cuatro. Apenas entrò, la morocha se enganchò las medias de red con una astilla que sobresalía de la vieja mesa que estaba en la sala de espera. Se mordió los labios. De la bronca que tenía, comenzó a practicar con sus cuchillos afilados frente a la mirada temerosa de todos los que estaban esperando antes y después que ella.


Número cientotrece. La mala suerte estaba disfrazada de concurso de talentos y la enana barbuda que no le quitaba los ojos de encima a la morocha, hacía foco en su ombligo tatuado.

La chica era buena con los cuchillos, pero a su alrededor, se fue haciendo un hueco; no era cuestión quedarse sin un ojo, un dedo ó sin las partes pudendas, fileteadas como para una brochette…

Quince. Uno menos y ni se nota. El hedor no cambia: se transforma en goma pegajosa debajo de las axilas y las espaldas de los aspirantes a la fama tambaleante. La morocha de los cuchillos se rascaba los brazos con un Tramontina pizzero. Parecìa arrancarse la piel de a pedacitos: -shik…shik…shik… Los ojos de la enana se agigantaron en un segundo y de un salto se corrió al lado del mono con navaja, que le regalò un chillido de bienvenida invitándola a sentarse a su lado.

Treinta y ocho -Te abrocho-, alguien dijo por lo bajo, mientras fagocitaba con su cuerpo a la morocha de los Tramontina, cada vez que ella se inclinaba a levantar los cuchillos.

La chica mirò de reojo. Un filo de bisturì se reflejaba en su mirada. Y descubrió al autor de la temeraria frase: el falso mago con el conejo de peluche rosa, se disculpò antes de cualquier advertencia. Y la morocha le dedicò un concierto de piruetas afiladas que, entre cuchillo y cuchillo fueron despeinando al mago. Se aferró a la pared con sus manos como si fueran garfios, tan clavadas en el empapelado violeta, como los filos estaqueados sobre su cabeza. Y se escuchò bajito el padre nuestro.

Noventa y cinco. El ùltimo cuchillo fuè para el oso: como una sandìa partida en dos, se desparramó la pulpa de fantasía que tenía por relleno. Todas las baldosas de la sala fueron testigos del tremendo aterrizaje de la Mujer Objeto, así decía su remera, y El Mickey Mouse venezolano que, haciendose el distraìdo, saludaba al mejor estilo Hugo Chavez...

Noventa y seis. De tanto en tanto a la chica de los cuchillos se le entrecerraban los ojos y parecía jugar a la ruleta rusa, porque se rascaba los rulos con la punta de un Tramontina de cortar pescado, mientras con su otra mano convidaba vino tinto de una damajuana y todos brindaban sin saber porqué. Porque sí. Por el aguante. Por la fama. Por el talento…

Noventa y siete. De tanto en tanto a muchos se le entrecerraban los ojos y ya no habìa cuerpo que aguante. La chica de los cuchillos fué desmayando su borrachera graciosamente hacia los costados de un sillón fluorescente.

Con la punta de una Victorinox se hizo un tajito en el dedo índice: el empapelado violeta fue el objetivo del graffiti de la morocha: apurensé que quiero ser famosa.

Ciento trece. Parece que la morocha se durmió profundamente. ¿Paso yo? Preguntó la Mujer Objeto…

24 de marzo- Dia de la Memoria por la verdad y la Justicia

Los viejos amores que no están,

la ilusión de los que perdieron,

todas las promesas que se van,

y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,

sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad

de los genocidas que están sueltos,

el indulto y el punto final

a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,

sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir

a los pueblos dormidos

que no la dejan vivir

libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan

con el color de sus nacimientos,

el hambre y la abundancia que se juntan,

el mal trato con su mal recuerdo.                  

Todo está clavado en la memoria,

espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año

con lo que cuesta un minuto militar

Cuántos dejarían de ser esclavos

por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,

espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,

a los pueblos que la amarran

y no la dejan andar

libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.

y los de la Embajada de Israel,

el poder secreto de las armas,

la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,

refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,

fue cuando el fútbol se lo comió todo,

que los padres palotinos y Angelelli

dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,

refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer

a los pueblos que la aplastan

y que no la dejan ser

libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,

150.000 guatemaltecos,

los mineros que enfrentan al fusil,

represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,

arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,

los chicos que mata el escuadrón,

suplicio de Mugica por las villas,

dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,

arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar

a los pueblos que la callan

y no la dejan volar

libre como el viento...

Leòn Gieco, La Memoria

 

 

DIARIO EL PLANETA DE BERISSO - correo de lectores

Estimados lectores:
Mi nombre es Macarena, tengo 22 años, estudio agronomía y soy heterosexual.

Vivo con mis padres y mi beba de dos meses, y gracias a ellos puedo seguir estudiando y haciendo las cosas que me gustan: dar apoyo escolar a los chicos de la villa y ayudar a las mamás adolescentes que conocí en el hospital cuando tuve a Rocío acompañada por mis padres, tan cerquita mimándome. Ellas, las otras mamàs, casi todas estaban solas.

Roberto y Mario son mis papás. Los conocí también en un hospital cuando mi propia mamá adolescente decidió darme en adopción en un certero acto de amor, generosidad y madurez. Llevarme con ella a la casita donde vivía con sus seis hermanos varones y un papá borracho no era lo mejor para mí, pensó adultamente ella. Y acá estoy. Feliz. Un poco triste y enojada a la vez. Las voces prejuiciosas se levantan aullando por sobre las reflexiones silenciosas: me han preguntado, si estoy a gusto con ellos, si me siento rara, ¡si han intentando abusar de mi! (claro, en las familias heterosexuales eso jamás pasó).

Me han preguntado quien hace de papá y quien de mamá, Nos han prohibido la entrada al velatorio de un amigo…y a otros tantos lugares…me han dado vuelta la cara. A mi y a ellos también. Nos han gritado: ¡enfermos!

 Y de todo acto de repudio hemos salido ilesos: Mis padres me transmitieron sus valores y sus derechos. Que son los derechos de todos los sujetos. Han peleado y han sufrido por ellos mismos y por mi.
 Empecé esta carta, provocativamente enfatizando “soy heterosexual”, y me pregunto, y les pregunto: ¿Qué nos hace mejores personas, las etiquetas que nos van pegando a lo largo de nuestra vida? ¿O los actos y las acciones que podemos poner en práctica respetuosamente? Pero parece que todavía molesta y mucho ser “distinto”: Mis padres son homosexuales ¿y que? La capacidad de dar amor y afecto a un hijo no es exclusiva y excluyente de los heterosexuales. Mi vida no es muy  distinta a la de muchas familias normales.

 El mito habla de la “elección sexual”. Yo no creo en eso. No creo que nadie diga: “cuando sea grande quiero ser hetero u homosexual”. El amor de dos personas, de pareja, el afecto, es simplemente energía que fluye para compartir con otra, con otro. La cultura se hizo cargo del resto…y también hizo estragos.
Macarena Danopoulos
maca_88@hotmail.com

AVES - 8 de marzo DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER

 A travès de la historia se tejieron y entrelazaron varios mitos y leyendas sobre el Ave Fénix, el bello pàjaro que resurge del fuego y de sus propias cenizas, para darse vida nuevamente. Para renovarse y darse otra oportunidad.

Una leyenda, poco difundida por cierto, dice que la madrugada del 8 marzo de 1857, El Ave Fènix sobrevolò una fàbrica en llamas en Nueva York. El fuego lo atrajo hacia el lugar y lo convirtió en cenizas, en memoria y en conciencia.
No. No murieron las cientoveintisiete mujeres que trabajaban alli dentro. Y esto, no es negar la historia, es resignificarla. Las mujeres siguen vivas. Siguen peleando por sus derechos. El fuego las ilumina, aunque muchas veces se apague y haya que caminar en la penumbra.

La misma leyenda cuenta que, en realidad, el Ave Fénix, es una mujer. Es la esencia misma de todas y cada una de las mujeres que habitan el planeta. Y las que lo habitaron y ya no estàn, tambièn. Las que dejaron marcas en la historia que no nos quisieron contar.
Las que dejaron huellas.
Las que sembraron sueños.
Las que acunaron hombres.
Las que desparramaron alegrìas y cargaron dolores.
Las que reclaman en convertir en ley, lo que oculta la trampa.
Las que desocultan las trampas para denunciar diferencias.

Las que, a partir de las diferencias transforman en igualdad los derechos vulnerados.
Y esos derechos vulnerados se convierten en reclamos. Y el reclamo, en un acto de amor que podrìa construir al mundo en un lugar menos hostil.
Mas tolerable,
mas tolerante...