24 de marzo- Dia de la Memoria por la verdad y la Justicia

Los viejos amores que no están,

la ilusión de los que perdieron,

todas las promesas que se van,

y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,

sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad

de los genocidas que están sueltos,

el indulto y el punto final

a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,

sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir

a los pueblos dormidos

que no la dejan vivir

libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan

con el color de sus nacimientos,

el hambre y la abundancia que se juntan,

el mal trato con su mal recuerdo.                  

Todo está clavado en la memoria,

espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año

con lo que cuesta un minuto militar

Cuántos dejarían de ser esclavos

por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,

espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,

a los pueblos que la amarran

y no la dejan andar

libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.

y los de la Embajada de Israel,

el poder secreto de las armas,

la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,

refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,

fue cuando el fútbol se lo comió todo,

que los padres palotinos y Angelelli

dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,

refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer

a los pueblos que la aplastan

y que no la dejan ser

libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,

150.000 guatemaltecos,

los mineros que enfrentan al fusil,

represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,

arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,

los chicos que mata el escuadrón,

suplicio de Mugica por las villas,

dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,

arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar

a los pueblos que la callan

y no la dejan volar

libre como el viento...

Leòn Gieco, La Memoria

 

 

DIARIO EL PLANETA DE BERISSO - correo de lectores

Estimados lectores:
Mi nombre es Macarena, tengo 22 años, estudio agronomía y soy heterosexual.

Vivo con mis padres y mi beba de dos meses, y gracias a ellos puedo seguir estudiando y haciendo las cosas que me gustan: dar apoyo escolar a los chicos de la villa y ayudar a las mamás adolescentes que conocí en el hospital cuando tuve a Rocío acompañada por mis padres, tan cerquita mimándome. Ellas, las otras mamàs, casi todas estaban solas.

Roberto y Mario son mis papás. Los conocí también en un hospital cuando mi propia mamá adolescente decidió darme en adopción en un certero acto de amor, generosidad y madurez. Llevarme con ella a la casita donde vivía con sus seis hermanos varones y un papá borracho no era lo mejor para mí, pensó adultamente ella. Y acá estoy. Feliz. Un poco triste y enojada a la vez. Las voces prejuiciosas se levantan aullando por sobre las reflexiones silenciosas: me han preguntado, si estoy a gusto con ellos, si me siento rara, ¡si han intentando abusar de mi! (claro, en las familias heterosexuales eso jamás pasó).

Me han preguntado quien hace de papá y quien de mamá, Nos han prohibido la entrada al velatorio de un amigo…y a otros tantos lugares…me han dado vuelta la cara. A mi y a ellos también. Nos han gritado: ¡enfermos!

 Y de todo acto de repudio hemos salido ilesos: Mis padres me transmitieron sus valores y sus derechos. Que son los derechos de todos los sujetos. Han peleado y han sufrido por ellos mismos y por mi.
 Empecé esta carta, provocativamente enfatizando “soy heterosexual”, y me pregunto, y les pregunto: ¿Qué nos hace mejores personas, las etiquetas que nos van pegando a lo largo de nuestra vida? ¿O los actos y las acciones que podemos poner en práctica respetuosamente? Pero parece que todavía molesta y mucho ser “distinto”: Mis padres son homosexuales ¿y que? La capacidad de dar amor y afecto a un hijo no es exclusiva y excluyente de los heterosexuales. Mi vida no es muy  distinta a la de muchas familias normales.

 El mito habla de la “elección sexual”. Yo no creo en eso. No creo que nadie diga: “cuando sea grande quiero ser hetero u homosexual”. El amor de dos personas, de pareja, el afecto, es simplemente energía que fluye para compartir con otra, con otro. La cultura se hizo cargo del resto…y también hizo estragos.
Macarena Danopoulos
maca_88@hotmail.com

AVES - 8 de marzo DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER

 A travès de la historia se tejieron y entrelazaron varios mitos y leyendas sobre el Ave Fénix, el bello pàjaro que resurge del fuego y de sus propias cenizas, para darse vida nuevamente. Para renovarse y darse otra oportunidad.

Una leyenda, poco difundida por cierto, dice que la madrugada del 8 marzo de 1857, El Ave Fènix sobrevolò una fàbrica en llamas en Nueva York. El fuego lo atrajo hacia el lugar y lo convirtió en cenizas, en memoria y en conciencia.
No. No murieron las cientoveintisiete mujeres que trabajaban alli dentro. Y esto, no es negar la historia, es resignificarla. Las mujeres siguen vivas. Siguen peleando por sus derechos. El fuego las ilumina, aunque muchas veces se apague y haya que caminar en la penumbra.

La misma leyenda cuenta que, en realidad, el Ave Fénix, es una mujer. Es la esencia misma de todas y cada una de las mujeres que habitan el planeta. Y las que lo habitaron y ya no estàn, tambièn. Las que dejaron marcas en la historia que no nos quisieron contar.
Las que dejaron huellas.
Las que sembraron sueños.
Las que acunaron hombres.
Las que desparramaron alegrìas y cargaron dolores.
Las que reclaman en convertir en ley, lo que oculta la trampa.
Las que desocultan las trampas para denunciar diferencias.

Las que, a partir de las diferencias transforman en igualdad los derechos vulnerados.
Y esos derechos vulnerados se convierten en reclamos. Y el reclamo, en un acto de amor que podrìa construir al mundo en un lugar menos hostil.
Mas tolerable,
mas tolerante...

Mural por el dia de las mujeres

El  8 de marzo de 1910 se instaurò el Dia Internacional de la Mujer Trabajadora en la ciudad de Copenhage. Los sucesos de la misma fecha, pero de 1857, donde la inquisiciòn se hizo presente una vez màs, apropiandose del cuerpo y las almas de las mujeres fundò un antes y un despuès en la historia de la humanidad.

HOY SE CUMPLE UN SIGLO DE RECONOCIMIENTO, PERO LOS CAMBIOS SIGUEN SIENDO LENTOS

QUE NO SIGAN QUEMANDO, TRASPAPELANDO,  Y OBTURANDO LOS DERECHOS POR LAS MUJERES Y POR LA IGUALDAD

la tierra grita

Los males viajan. Y viajan mucho. Recorren el mundo y propagan más males, mientras muchos turros se reparten bienes. Se multiplican la gripe A, el HIV, la quinta enfermedad, la sexta eruptiva, y desde suecos a bolivianos la padecen. Y la industria farmacéutica, agradecida.


La aldea global está por reventar. Revienta el globo terráqueo como si fuera de cristal y sus astillas punzantes se clavan en los corazones, en los ríos, en las montañas, en los animales; en los carteles que dicen: “Cuidado: Peligro de Extinción.”

Las casas y las cosas son la misma cosa. Y las cosas se confunden. Se funden. Se aplastan. Se aglutinan. Se pudren. Se desmoronan. Se transforman en otras cosas. Mutan en escombros y miseria humana.

Y asì pasa el tiempo. Hace veinte años, al levantarnos escuchábamos la temperatura por la radio. Para saber si había que llevar ò no el saquito, ó la campera impermeable.

Hace diez años la sensación térmica, irrumpía en nuestras vidas, para llevar si o si, el saquito. Si o si la campera impermeable.

Ahora, el alerta meteorológico está a la orden del día y de la noche. Hay que llevar paraguas por las dudas, bronceador por las certezas, botas de goma, por si acaso. Pararrayos, parasismos, paragolpes…

Y las làmparas de cristal, ya no cotizan como antaño, porque la tierra grita.

Y la solidaridad, a veces, no se escucha

Y las casas en Haitì, parecen rompecabezas

Y los viñedos en Chile se agrietan, se avinagran, se entremezclan con el polvo y el viento andino…






Cae lo tonantem credidimus Joven regnare
(Creimos que reinaba Jùpiter en el cielo cuando lo oimos tronar)